ojos de perro azul

A QUIEN PUEDA INTERESAR

2010-03-06T00:47:00.004+01:00

Todo empezó abriendo un blog, tras descubrir por una conjunción de casualidades este medio de comunicación en la red. Copié el mensaje de un relato magistral de Gabriel García Márquez “Ojos de perro azul”. Mi primera entrada decía:

Escribiré por las paredes de las calles “Ojos de perro azul”, hasta que tú lo leas.

Aún conservo ese libro, una antigua edición de bolsillo de páginas amarillentas y en el interior de la cubierta, la dedicatoria de un primer amor:

“Al fin recordamos la clave “Ojos de pero azul” Ya no tendremos que recurrir a soñar para encontrarnos, porque hemos atravesado el cristal que nos separaba lo imaginado de lo real. Existimos y nos hemos encontrado, lo demás no importa”.

Para que el primer amor quede idealizado, dicen que debe ser corto y terminar de forma dramática. Quedando a salvo de las miserias de lo cotidiano y de la erosión de la vida real. Así fue como quedó sublimado para siempre.

Aquella primera entrada quiso ser como un mensaje dentro de una botella, que naturalmente nunca llegó a su destinataria. Pero a los dos días un primer comentario de alguien decía:
He entrado a este lugar por casualidad... he visto las paredes... y he leído: "ojos de perro azul" ...Y ahora que?...sabremos lo que miran esos ojos y como lo miran?...
A partir de ahí inicié esta aventura de contar historias. Unos relatos extraviados porque careciendo de formación literaria, he jugado a ser escritor de pequeños relatos y como Ustedes saben, la ignorancia siempre es atrevida. Mi sorpresa fue que algunos lectores los siguieran conforme los iba publicando.

Esta mañana mientras asistía a un funeral, escuchaba las palabras del oficiante y oía la música solemne del trío de cámara, quedé absorto más que nunca en mis pensamientos nihilistas y creí que hoy podía ser un buen día para terminar con este periodo de más de tres años de relatos extraviados.

Nada más que contar, nada más que decir. Tan solo agradecerles haber acompañado a alguien que quiso ser a través de unos textos, mejor de lo que en realidad es.

Hasta siempre.

LA HORA DEL ANGELUS

2010-01-30T02:29:00.002+01:00

-Quedamos en la calle junto al parque y te lo cuento, tardaré media hora.
-Vale, hazme una perdida al llegar.

La esperé unos diez minutos, el tiempo de arreglarse precipitadamente. Entretanto, la agente de la zona azul, embozada tras varias vueltas de bufanda apenas me miraba fugazmente desde su ronda de vigilancia aterida, sin atreverse a exigirme el ticket a pocos minutos ya del final del horario de pago.

El motor en marcha para mantener la calefacción y mis manos frías cerca de las salidas de ventilación.
En estas apareció Laura por la esquina. Se acercaba con paso rápido azuzada por un viento gélido hasta meterse en el coche y cerrar la puerta con urgencia, como dejando atrás un peligro externo. La oscuridad de la noche parecía doblar la intensidad del frío.

Sentada en el asiento del acompañante, Laura parecía un aviador helado en las alturas, con su cazadora de cuello levantado. Quise besarla levemente en los labios a modo de saludo, pero movió la cabeza hacia abajo presentándome su pelo algo despeinado por el aire. La agarré por el cuello de la cazadora levantándole la cara hasta besarla en un instante fugaz.

- Quieto manos largas! ¿buenas o malas noticias?
- El cliente acepta el presupuesto. En un mes empezamos el proyecto.
- Biennn. Eres el mejor como siempre.

Y pasé a contarle los detalles de la operación , los acuerdos y todo lo que había que preparar para empezar el trabajo y anticiparnos al plazo de entrega.

-Bien, ahora dejemos el trabajo y pasemos a temas ludicofestivos.
-Hoy no me encuentro nada bien. Todo el día con problemas y prisas.
-Pues ahora ya se acabó el día. Ven aquí...

Volvió a forcejear dentro de su armadura de cuero que mis manos apretaban sintiendo un tacto de forros y capas de ropa que aislaban su cuerpo, dándole al conjunto una textura de saco de hortalizas.
Por fin se tranquilizó y la besé suavemente en la cara, las orejas , en la comisura de los labios, en el centro. Penetré la punta de la lengua en su boca, encontrándome la barrera de sus incisivos que recorrí un instante hasta notar su lengua y me apartó.

-¿Demasiado íntimo? Le dije.
-No, déjame...
-Tengo la mano fría. Déjame calentarla aquí.

Coloqué mi mano derecha plana entre sus muslos cubiertos por la áspera tela del pantalón vaquero. La fui subiendo hasta encontrar la fuente de calor que emergía de su entrepierna. Mientras conversábamos la iba acariciando muy despacio. Aquella acción nada tenía que ver con lo que decíamos, pero la mano seguía allí moviéndose como ajena a nosotros. Ella permanecía quieta. Así estuvimos unos diez minutos.

El contraste entre sus negativas y la aceptación de aquella prolongada caricia, me provocó una excitación tranquila (si eso es admisible). Aparté la mano ya caliente y la dirigí a su nuca , que acaricié con la punta de los dedos. Moviéndolos lentamente en otra caricia de nuevo ajena a lo que hablábamos. Una mezcla de temas laborales y personales sin orden ni concierto.

Tuvo que marcharse y me despidió con una nueva pugna por zafarse de mi abrazo. Quedó quieta un momento y la besé superficialmente, muy despacio.

-Toma nota de los deberes para este fin de semana:
Buscarás el libro que te regalé hace tiempo y empezarás a leerlo de una vez.
Me mandarás un sms mañana, exactamente a la hora del Angelus.
Durante todo el fin de semana llevarás el reloj en la muñeca contraria a la habitual.
Espero que cumplas estas pequeñas obligaciones.

-Lo haré.

Minutos después , mientras circulaba hacia el centro de la ciudad, un dolor sordo proveniente de las ingles avanzaba hasta el interior del escroto. Aquel tormento íntimo me llevó a épocas pretéritas y recordé que el suplicio probablemente duraría horas . Tal vez hasta la hora del Angelus.

FELIZ NAVIDAD

2009-12-19T01:47:00.003+01:00

Carlos y Juan han entrado ya en la sesentena. Tienen cosas en común: sus largas conversaciones sobre lo divino y lo humano, su afición por el arte, la cultura , las ideas políticas (ambos de izquierdas). Suelen visitar exclusivas galerías, donde encontrar piezas de dificil adquisición. Antes de comprar, Carlos siempre cuenta con la opinión y el juicio de su amigo.

Por diversos avatares del destino un tanto desafortunados, Juan trabaja desde hace años en la empresa de Carlos.

En un apacible mediodía del primer viernes de diciembre, todo el mundo en la oficina recoge los abrigos y las carteras para salir hacia el deseado fin de semana.

-Juan ¿puedes venir a mi despacho?
-Voy enseguida Carlos.

Carlos, desde su sillón de gerencia, presenta un aspecto fúnebre. El rostro color ceniza, los brazos en un gesto oblicuo de mantis religiosa. El cuerpo replegado en sí mismo. Todo un lenguaje corporal dramático para anunciarle a Juan lo mal que va el negocio.

- Las cosas van muy mal. Hemos facturado un 30% menos este año, respecto al anterior. La crisis es terrible, la peor en toda la historia de la empresa. Tienes que ayudarme Juan. No podemos mantener el gasto fijo que representa tu puesto de trabajo. Deberías dejar la empresa y trabajar de forma externa como free lance. Te encargaremos trabajos cuando el personal fijo esté saturado, que espero que sea pronto. Cuando se recupere la economía.

Juan no sabe que responder, mientras sus ojos muestran una extraña querencia hacia el cuadro del despacho adquirido por Carlos hace tan solo quince días, valorado en 60.000 euros.

- Lo entiendo Carlos, ha sido un año muy difícil. Pero lo que más me preocupa es tu aspecto. Te veo muy consternado, no sé si tu salud se resentirá. Debes sobreponerte y..

- Agradezco tu comprensión Juan. Naturalmente como muy bien entenderás, lo que acabamos de acordar entra en vigor hoy mismo. De manera que en este mismo mes de diciembre tu relación con la empresa ya es externa, por tanto no podremos pagarte diciembre ni la paga de Navidad. Pero bueno, los detalles de tu nueva colaboración con la empresa, te los comentará la directora de personal.
Me has quitado un peso de encima Juan. Que bien nos entendemos entre amigos.

Acto seguido Carlos se levanta adoptando de nuevo una forma homínida. Parece haber recobrado un aspecto jovial en una rápida y extraña metamorfosis y le da un fraternal abrazo a Juan, quien responde con otro abrazo automático carente de fuerza.

Juan se va pensando como en una nube, en los beneficios acumulados por la empresa año tras año antes de la crisis. En el inmenso patrimonio personal de Carlos que no podrían gastar sus herederos ni en veinte generaciones y comprende por fin cual es la única religión del mundo y quienes son sus devotos fieles.

Camino hacia su casa, cavila para encontrar una fórmula, lo más amable posible para contarle a su mujer la nueva situación. Pasa delante de los grandes almacenes armados con su agresiva decoración navideña, en los que este año no podrá entrar. Un torbellino de luces intermitentes y villancicos rancios parecen poner la imagen y el sonido a la película negra y surrealista que es su vida.

Una vida equivocada, como la de un espíritu viviendo en un mundo material.

10 ERRORES MAS FRECUENTES CON LAS MUJERES

2009-11-14T01:00:00.003+01:00

ERROR #1: Ser Muy “Buen Hombre” ¿Te has dado cuenta que las mujeres realmente atractivas nunca parecen sentirse atraídas por los hombres “buenos”?Por supuesto que sí. Tal y como yo lo he hecho. Estoy seguro que tienes amigas atractivas que parece que siempre salen con “patanes”... pero por alguna razón ellas nunca estuvieron románticamente interesadas en TI. ¿Qué está pasando aquí? En realidad es muy simple... Las mujeres no basan sus decisiones para elegir a los hombres en qué tan "buenos" sean. Ellas eligen a los hombres porque sienten un poderoso nivel de atracción hacia ellos. Y adivina qué. Ser bueno no hace que una mujer sienta una atracción poderosa. Y ser bueno no hace que una mujer te elija. Me doy cuenta que no tiene mucho sentido lógico, y es difícil aceptarlo... pero supéralo. Hasta que aceptes el hecho y comiences a actuar sobre ello, nunca tendrás el éxito que deseas con las mujeres.

Ya, pero mire es que no se me da bien ser malo, no me sale. Enseguida me muestro amable con ellas, les sonrío, intento ser caballeroso. Procuro iniciar una conversación interesante, tratarlas como a iguales...

ERROR #2: Tratar De "Convencerla De Que Le Gustas" ¿Qué hacen la mayoría de los hombres cuando conocen a una mujer que les gusta realmente... pero que ella no está interesada?¡Correcto! Tratan de “convencerla” para que sienta de diferente manera. Bueno, mira... ¡Nunca cambiarás la manera en que siente una mujer en lo que se refiere a la atracción. !Nunca, jamás. No puedes convencer a una mujer de que sienta algo diferente por ti con “lógica y razonamientos”. Piénsalo. Si una mujer no “siente algo” por ti, ¿Cómo vas a esperar que cambie sus sentimientos tratando de hacerla "razonar"? Pero todos lo hacemos. Cuando una mujer no está interesada, rogamos, suplicamos, la perseguimos y hacemos lo mejor que podemos, para que ella cambie de parecer. Mala idea. Una que no funcionará nunca.

-Tiene razón, es una sensación que he sentido muchas veces. Lo veo en sus caras, en su mirada escéptica y displicente. Me hacen sentir como fuera de lugar, ridículo.

ERROR #3: Buscar Su Aprobación O Permiso En nuestro deseo de complacer a una mujer (que erróneamente pensamos que hará que le gustemos), nosotros los hombres siempre hacemos cosas para obtener la “aprobación” o el “permiso” de una mujer. Otra idea horrible. Las mujeres nunca están atraídas por los hombres que las adulan... jamas. No me malinterpretes. No tienes que tratar mal a una mujer para gustarle. Pero si piensas que tratar bien a una mujer significa que “siempre tienes qué obtener su aprobación y permiso para hacer las cosas", piénsalo dos veces. Nunca tendrá éxito buscando su aprobación. Generalmente, a las mujeres no les gustan los hombres que buscan su aprobación.¿No me crees? Sólo pregúntale a una mujer atractiva si los hombres pusilánimes que la cortejan y desean su aprobación la irritan.

-No hace falta preguntarles, la mayoría de las veces con su actitud ya me están diciendo que no les intereso para nada.

ERROR #4: Intentar “Comprar” Su Afecto Con Comida Y Regalos ¿Cuántas veces has llevado a una mujer a cenar, le has comprado regalos y flores, y te ha rechazado por alguien que no la trataba la mitad de bien de lo que tu lo hiciste? Si eres como yo, esto te habrá pasado frecuentemente. Bueno, adivina. Es natural que esto pase... Es correcto, dije natural. Cuando haces esas cosas, envías un mensaje claro:“No creo que le gustaré por quien soy, así que voy a intentar comprar su atención y su afecto".Tus buenas intenciones generalmente dan la impresión de una sobre-compensación por inseguridad y de ser débiles intentos de manipular. Es correcto, dije que las mujeres ven esto como manipulación.

-Quién no ha pasado por el proceso de cenas y demás...Pero nunca lo vi como compensación a mi falta de otros valores propios y mucho menos como manipulación. Dios mio esto cada vez es más complicado...

ERROR #5: Compartir “Tus Sentimientos” Muy Pronto En Tu Relación Otro error enorme y desafortunado que cometen la mayoría de los hombres el compartir demasiado pronto lo que "sienten".Las mujeres atractivas son raras.Y obtienen mucha atención de los hombres. La mayoría de los hombres no se dan cuenta de esto, pero las mujeres atractivas están siendo asediadas de una u otra forma todo el tiempo.Una mujer atractiva generalmente es acosada varias veces al día por los hombres que están interesados. Esto se traduce en docenas de veces por semana y a menudo en cientos de veces al mes.Y adivina...Generalmente las mujeres atractivas han salido con muchísimos hombres.Es correcto. Tienen experiéncia. Saben qué esperar.Y una cosa que desalienta a una mujer atractiva y la hace alejarse rápidamente es un hombre que comience a decirle "Sabes, de verdad, de verdad me gustas" después de una o dos citas.Esto le indica a la mujer que eres igual a los otros hombres que se enamoran de ella rápidamente... y no pueden controlarse a si mismos. No lo hagas. Domínate. Relájate. Hay una forma mucho mejor...

- De alguna forma hay que empezar, ¿no?. No vas a acercarte a ella porque compartes la misma afición por coleccionar fascículos...En cuanto a la gran experiencia de ellas en las citas, peor me lo pone. Entonces puedo quedar muy abajo en el ranking...Esto cada vez es más confuso.

ERROR #6: No “Entender” Cómo Funciona La Atracción Para Las Mujeres Las mujeres son muy diferentes a los hombres cuando se trata de la atracción. Necesitas aceptar este hecho y lidiar con él. Cuando un hombre ve a una mujer joven, sensual, instantáneamente siente una atracción sexual. ¿Pero se aplica la misma regla para las mujeres? ¿Las mujeres sienten atracción sexual por los hombres basadas en su apariencia? ¿O pasa algo más? Bueno, después de estudiar este tema por casi cinco años, puedo decirte que generalmente las mujeres sienten que sus “mecanismos de atracción” se disparan por cosas diferentes a la apariencia. ¿Has notado que ves más hombres promedio y no atractivos con mujeres hermosas? Piénsalo. Las mujeres se sienten más atraídas por ciertas cualidades de los hombres... y se sienten más atraídas por la manera en que las hace sentir un hombre que por su sola apariencia. Si sabes cómo usar tu lenguaje corporal y comunicar correctamente, puedes hacer que una mujer siente el mismo tipo de la atracción sexual poderosa que tú sientes cuando ves a una mujer joven, sensual y atractiva. Pero no es un accidente. Tienes que aprender como hacerlo.Y cualquier hombre puede aprender cómo...

- Vaya al grano y dígame cuales son esas cualidades encantadoras para las mujeres. Mi último lenguaje corporal fue verter mi café sobre su blusa y....

ERROR #7: Pensar Que Se Necesita Dinero Y Apariencia Uno de los errores más comunes que tienen los hombres es darse por vencidos antes de haber empezado... porque creen que las mujeres atractivas sólo están interesadas en los hombres que tienen apariencia y dinero... o en hombres que tienen cierta estatura... o en hombres que tienen cierta edad.Y seguramente, hay algunas mujeres que sólo están interesadas en esas cosas. Pero la mayoría de las mujeres están mucho más interesadas en la personalidad masculina que en su billetera o apariencia. Hay rasgos de personalidad que atraen a las mujeres como un imán... Y si aprendes cuáles son y cómo usarlos. Tú puedes ser uno de esos hombres. No tienes que “renunciar” a una mujer sólo porque no eres rico, alto o guapo. Déjame decírtelo nuevamente: Si sabes cómo usar tu lenguaje corporal y la comunicación de manera correcta, puedes hacer que las mujeres sientan la misma atracción sexual poderosa hacia ti que tú sientes cuando ves una mujer joven, sensual y atractiva.

-Oiga, ¿no tendrá todo un mismo origen, obtener dinero y conquistar mujeres? Me parecen habilidades afines. Tendré que mejorar mucho mi lenguaje corporal y la comunicación, me temo. Para conseguir que sientan el mismo interés que yo hacia ellas. Tal vez algunas clases de baile....

ERROR #8: Darles Todo el Poder a las Mujeres Previamente mencioné que es un error buscar la aprobación o el permiso de una mujer. Bueno, otra táctica similar que usan muchos hombres es darles todo el poder a las mujeres. Dicho de manera diferente, los hombres tratan de conseguir gustarles a las mujeres haciendo lo que ellas desean. Otra mala idea... Las mujeres nunca se sienten atraídas por los hombres a los que pueden derrotar completamente... ¡Las mujeres no se sienten atraídas por los pusilánimes!

-A mí me lo va a decir....Siempre acabo haciendo cualquier cosa que ellas desean y quedando como amigos...(maldita categoría la de amigo)

ERROR #9: No Saber EXACTAMENTE Qué Hacer En Cada Tipo De Situación Con Las Mujeres Ahora voy a dejarte estupefacto.Una mujer siempre sabe lo que estás pensando. Las mujeres son aproximadamente diez veces más hábiles que los hombres para leer el lenguaje corporal. Eso es diez veces. Lo sé, puede ser difícil de creer. Pero, por ejemplo, si estás en una cita con una mujer y quieres besarla, ella lo sabe. Y si no sabes exactamente qué hacer, y exactamente como besarla, y sólo te sientas ahí y te pones nervioso, ¡Ella no te ayudará! Y esto se aplica a todos los aspectos de las mujeres y las citas... Acercarse a una mujer, conseguir su número telefónico, invitarla a salir, besarla, hacer contacto físico... todo. Si no sabes qué hacer en cada situación, probablemente lo arruinarás... y perderás todo. Y lo sabes. Es vitalmente importante que sepas exactamente cómo ir de un paso hasta el siguiente con una mujer... desde el primer encuentro, hasta la cama.

-No hace falta que sean diez veces más listas para saber lo que estoy pensando, ¿no cree? ¿Me está sugiriendo una planificación de pasos en toda regla? Nada menos que tengo que saber exactamente en que momento debo besarla sin ponerme nervioso, etc. Para conseguir eso, YO tendría que ser mujer.

ERROR #10: No Conseguir AYUDA Este es el error más grande de todos. Es el error que hace que los hombres nunca tengamos la clase de éxito con las mujeres que verdaderamente deseamos. Lo sé, a los hombres no nos gusta parecer débiles o impotentes. No nos gusta pedir ayuda. Oye, yo mismo he estado ahí. Pregúntame algo sobre mí y cómo descubrí la manera de tener éxito con las mujeres... Hace cinco años me cansé de no saber cómo acercarme, conocer y tener citas con las mujeres que me atraían. Me frustraba muchísimo. Una noche en que salí con un amigo, vi a una mujer con la que me hubiera gustado salir, pero no tuve el valor de pedírselo. Todavía puedo recordar esa noche... justo ahí tomé la decisión de hacer lo que fuera necesario para aprender a tener éxito con las mujeres y las citas. Bueno, después de mucho trabajo duro y de intentar toda clase de cosas locas, finalmente lo descubrí todo. Ahora puedo acercarme a casi cualquier mujer y conseguir su número telefónico casi instantáneamente. He salido con modelos, actrices y con mujeres normales también. Ha sido una experiencia muy gratificante. Ya no tengo esa sensación enfermiza e insegura... como no saber cómo conocer mujeres... y la posibilidad de permanecer solo. Sé que en cualquier momento, en cualquier parte, puedo salir y conocer mujeres atractivas.

Bueno tal vez yo también pudiera hacer algo parecido llevando 3 o 4 whiskys...A diferencia de Usted, la presencia de una mujer que me atrae, me perturba al instante. Diríase que mi inteligencia y habilidades, disminuyen en proporción directa a su atractivo. El resultado como puede adivinar es torpe y patético. Le aseguro que es una verdadera tortura, pues interiormente, al mismo tiempo analizo la situación observándome a mí mismo como si fuera una mosca en la pared. Siendo protagonista y espectador de lamentables escenas que no desearía ni a mi mayor enemigo.

¿A cuánto ascienden sus honorarios por consulta?

ESCRITURA TERMINAL

2009-11-03T23:18:00.003+01:00

Una mañana vino a visitarme un anciano. El desconocido se acercó a mi cama, aprovechando la hora en que no hay visitas. Debajo de sus ojos azules, se veía la carne enrojecida de unos párpados caídos, vencidos por los contratiempos de toda una vida. Permaneció un rato en silencio, hasta que con un hilo de voz gastada me dijo:

-Mi hija no tiene a nadie que le escriba cartas de amor.

Traté de hacerme con la insólita situación y pregunté al anciano si su hija había perdido a alguien recientemente.

-Mi hija hace mucho que permanece casi inerte en su cama. Muchas noches no puede dormir pensando en que el día siguiente será tan desolador como el anterior , o quizá el último sin haber tenido una historia de amor verdadero.

Días antes de ingresar en el hospital, había entregado mi última recopilación de relatos a la editorial. Quería olvidarme de la escritura por un tiempo o tal vez para siempre y abandonarme a la acción de los médicos en su lucha contra mi enfermedad. Estaba saliendo de los nebulosos días del postoperatorio, donde el único contacto con la realidad era el dolor sordo y punzante al que ya me había acostumbrado.

Me molestaban las visitas de familiares y amigos, en las que procuraba mantener un humor de circunstancias, mientras leía en sus rostros toda case de emociones contenidas. El que manifestaba un optimismo exaltado como haciéndome creer que me hallaba en un hotel de vacaciones. Quien me hundía aún más con su mirada de extremaunción. La exasperante pena de mi madre que una vez más me hacía sentir culpable por haberla defraudado con mi mala salud. Los que venían con prisa para cumplir.

Llegué a aborrecer los tranquilizantes tonos verdes de las paredes, el gris del armazón de la cama articulada, la madera natural de la mesilla. Echaba de menos los terciopelos rojos y las maderas negras de los bares nocturnos y su bullicio que pertenecían ya a un mundo lejano, en las antípodas de aquel ámbito aséptico. Tan solo me confortaba a veces, el trato profesionalmente dulce de algún personal sanitario.

-Mi hija esta en la octava planta. Cuando Usted se vaya recuperando, cuando se encuentre con ánimo, le ruego inicie una correspondencia con Clara. Es lo único realmente valioso que puedo hacer por ella, mi último regalo, sin que ella lo sepa. No le queda mucho tiempo.

Tal vez mi enfermedad era la manifestación física de mi deseo inconsciente de terminar de una vez con una vida equivocada y cobarde. Acabar con la pesadilla de los deseos incumplidos, con la tensión incesante entre la realidad y los sueños.

Sin embargo, la propuesta de aquel anciano, tan romántica como absurda, me inyectó una substancia regeneradora y extraña que me empujaba de algún modo a salir a flote como un cadáver obstinado en salir a la superficie. Dos días más tarde escribí una primera carta a Clara, fantaseando con ser un antiguo admirador secreto que hasta ese momento nunca se atrevió a dirigirse a ella. El remite indicaba un apartado de correos, que no era otro que mi habitación 407 de la cuarta planta.

Su respuesta fue amable y tristemente lánguida. Agradecía que aunque muy tarde, me hubiera decidido a manifestarle mis sentimientos, para finalmente despedirse comunicándome que se hallaba muy enferma y sin ánimo para nada, me invitaba a que no le volviera a escribir.

Tras leer aquellas líneas sin esperanza, desde mi propio desánimo me propuse aliviar sus últimas semanas. Sin intención de ofrecerle una gran historia de amor terminal, tan solo pretendía reconfortarla reconfortándome a mí mismo.

En la segunda misiva le dije que el destino había querido que ambos viviéramos la misma situación. Solo alguien también enfermo como ella podía entender sus extravíos, su dolor y su desesperanza. Iniciamos una correspondencia febril que solo nosotros podíamos comprender. Por fin alguien se hacía cargo del dolor íntimo que cada uno sentía en soledad hasta la llegada de aquellas cartas, en una empatía sublimada por la desesperación.

Lo que nunca en mi vida había escrito por pudor o por vergúenza, lo vertía sin censuras en aquellas últimas cartas a Clara, cada vez más exaltadas, más desesperadas. Ella era mi única ilusión, mi consuelo para los últimos momentos. Yo para ella la razón tardía que justificaba una vida vacía hasta entonces. Besábamos nuestras cartas en el punto donde a veces aparecía la tinta corrida por alguna lágrima, absortos por un sentimiento de comunión absoluta. Con todo ya perdido, solo temíamos el día en que uno de los dos desapareciera.

Esta mañana el anciano, a la hora en que no hay visitas me ha traído en mano carta de Clara. Una carta que ya no precisaba respuesta .Hallé un último consuelo en sus ojos azules que desprendían un brillo de alegría sombría. Agradeciéndome mi acción desapareció de la habitación súbitamente como un ser de otro mundo. Los aparatos de control electrónico empezaron a pitar frenéticos y quedé en paz para siempre.

LA LUZ OSCURA

2009-10-03T01:45:00.004+02:00

Hablar de un artista sin obra, es tarea difícil. Solo puedo exponer la exigua información que conseguí sobre su trabajo, obtenida a través de algunas entrevistas con personas que le conocieron en su época de creación.

Nacido en el cinturón obrero de Manchester, hijo de una familia inmigrante de origen irlandés, Andrew O’Hara fue uno más de esos niños de la pobreza, sin acceso a la formación ni a la cultura. Sus cualidades innatas para el dibujo y la plasmación de imágenes, le llevaron a estudiar de forma autodidacta las técnicas de pintura y escultura. Sin embargo halló su verdadera forma de expresión por azar, cuando heredó una vieja cámara que había utilizado su padre para retratar a la familia en días señalados.

A los 18 años empezó a realizar fotografías de temas espeluznantes, que producían en el espectador un desasosiego insufrible. Expuso sus primeras obras en el centro católico de su barrio y horas después las fotografías eran destruidas con saña entre exhorcismos y actos de fé por el cura y sus ayudantes.

O’Hara fue repudiado por su familia y expulsado del barrio. Vagando por las calles conoció a un estudiante de bellas artes a quien mostró parte de su trabajo. Este, profundamente impresionado por lo que vió, hizo lo posible para que Andrew tuviera la oportunidad de mostrar aquella obra tan abyecta como revolucionaria, en la sala de proyecciones de la Facultad. Fue así como en 1979 y una vez pasados los negativos a diapositivas, se realizó una única proyección ante un público instruido y avezado en la comprensión de todo tipo de imágenes. Tras quince minutos de oscuridad y silencio donde el juego de luces y sombras hipnotizó a alumnos y profesores, sumiéndoles en una parálisis tensa, se abrió la luz de la sala y el público petrificado, segundos después rompió en aplausos histéricos y silbidos de entusiasmo. O´Hara abrumado por aquella reacción desapareció a toda prisa del local sin que nadie pudiera darle alcance.

Siempre fue un ser asocial y como tal era para él inconcebible entrar en el mercadeo de su obra y en las miserias que todo comercio conlleva. Su vida se convirtió en una vida errante e invisible entregada a su obra. Su radicalismo aumentaba y la toma de imágenes chocó contra la moral existente y las buenas costumbres. Sufriendo diversas condenas, tras una desgraciada sucesión de incidentes contra la propiedad ajena y la honestidad. Hasta que finalmente fue encarcelado condenado a tres años de prisión por secuestro.

Su estancia entre rejas no hizo otra cosa que acentuar sus ya enloquecidas tendencias. Sus fotos clandestinas en prisión llegaron a manos de los médicos que le declararon enajenación mental crónica. Fue trasladado a uno de los más severos psiquiátricos del Reino Unido, el único que aún conservaba los viejos métodos de tratamiento.

Entre sesiones de duchas frías con mangueras a presión, calmantes y electroshocks, O´Hara, envuelto en las telarañas de la locura, seguía visitando en sus pesadillas las iglesias donde retrataba figuras de santos martirizados. Continuaba fotografiando descuartizados maniquíes perfectos en escaparates de grandes marcas francesas. Asistía a sesiones de tortura en mazmorras inimaginables, donde los oficiantes le servían las intolerables imágenes que solo él podía convertir en arte. Seguía colándose en los hospitales las noches de fin de semana en busca de horribles visiones de accidentados en la carretera. Continuaba observando las lentas fases de degradación de sus víctimas secuestradas en un sótano de pesadilla en pos de las mejores imágenes para su arte.

Por desgracia toda su obra fue destruida y aquellas imágenes, hoy solo navegan en la oscura nebulosa de su mente, opacas al resto del mundo.

Después de 25 años de internamiento, un moderno programa de rehabilitación avanzada -que preconiza la liberación a la sociedad de estos enfermos- envió a O’Hara al extranjero con el fin de evitarle los escenarios que le condujeron a la demencia. El programa insiste también en la importancia de un cambio de clima, de manera que vive en la actualidad en una ciudad mediterránea, en una casa especial de acogida, donde es tutelado sutilmente, aunque manteniendo una cierta libertad de movimientos.

Hace un mes fue visto en un parque dándole de comer a los patos de un pequeño estanque. Se le acercó una modelo principiante que puso una pequeña cámara digital en sus manos para que la retratara sobre un fondo de arbustos y arboleda. O’Hara quedó inmóvil sosteniendo la cámara, su mirada expresaba una mezcla de odio retrospectivo y ansia renovada por volver a su arte tras 25 años sin práctica.

La modelo resultó ser compatriota suya, de la misma ciudad. De inmediato se creó una simpatía mutua, una diabólica comunión entre iguales que desaparecían tragados por las frondas de aquel bosque urbano. La vida invisible y atormentada de O’Hara, poco a poco se tornó esperanzada al encontrar aquella alma gemela por un juego del destino, a dos mil kilómetros de distancia en un país del sur.

Aprendió los rudimentos de aquellas nuevas cámaras que permitían ver al instante la imagen obtenida, convirtió a la chica en su musa y ésta le condujo hacia abismos que ni él llegó nunca a imaginar.

En breve anunciarán una exposición solo visible en la red. En exclusivas páginas de pago.

EDADES

2009-09-24T01:30:00.004+02:00

Desde mi posición, a pocos centímetros del mostrador de recepción, la perspectiva es excelente para admirar su escote nacarado, acabado en un canal oscuro que promete dos esferas plenas cuyo tacto y peso recuerdan racimos de uva a punto para la vendimia . Sonríe no sin malicia, dándome los buenos días.

-Buenos días Yolanda, hoy me siento como si por dentro tuviera solo 30 años.
-Sí claro, será por dentro...-me responde-
Y me recuerda de paso que tengo la misma edad que su madre. No conozco a la señora pero aún así procuro evitar la irrupción en mi mente de cualquier posible imagen de mujer percherona sin remedio.

-¿ Quieres conocer a mi churri ?

Me lleva hasta su pantalla y abre la carpeta de fotos del fin de semana en la que aparece un mequetrefe, este si de 30 años. En su mirada perdida veo la duda entre jugar a la Play o echarle un polvete a Yolanda.

Me abstengo de calificar al pipiolo como se merece, para no herirla y hago un comentario neutro y vago. Ya me voy cuando aparece Jorge, mi compañero coetáneo, que también es invitado por Yolanda a conocer la foto de su nuevo noviete. Los dos de pie nos miramos de reojo con una complicidad triste, mientras ella sentada en el centro se ha quedado esbozando una sonrisa boba.

En un arrebato, Jorge y yo exponemos a dúo a Yolanda las delicias de que sería objeto, en caso de aceptarnos como amantes ocasionales. La llevaríamos a cenar a un lugar elegante, donde la acomodaríamos al sentarse. Con nosotros gozaría de una agradable conversación, llena de ocurrencias graciosas, suculentas anécdotas, refinamiento y cultura que solo los años pueden otorgar. Le describimos una escena de cuadro renacentista, donde los dos yaceríamos bajo sus pechos. Como protegidos bajo una divinidad femenina.

Yolanda estalla en una risa escandalosa que amenaza con llegar hasta el despacho de Gerencia y nos despide cariñosamente:

-Iros a trabajar, viejos verdes! ja ja ja.

Alrededor de los 50, ya no nos inquietan las modas, ya no nos importa lo que los demás piensen de nosotros. Aún no hemos renunciado a las ideas ni hemos cambiado de bando. Nos siguen cabreando los mismos políticos y los mismos fanáticos de siempre.

Las mujeres que nos gustan siguen diciéndonos que no vamos a estropear una buena amistad por un revolcón y las que nos resultan indiferentes nos persiguen. Curiosamente igual que ocurría en la juventud. Se acabaron las luchas, los nervios y las dudas de identidad,- y seguimos sin saber quien somos -. Lo que íbamos a ser de mayores ya ha llegado y el resultado mejor no comentarlo.

Dicen que con la edad se alcanza una cierta serenidad y una sabia perspectiva, cuando en realidad hay momentos de duda mucho mayores que a los 20 años. Y que hay un gran abanico de placeres para cada edad si sabemos encontrarlos.

¿Pero qué hacer cuando creemos tener 20 años menos por dentro y llevar 10 años de retraso en la vida real?

TRAGEDIA

2009-09-19T02:11:00.002+02:00

El avance informativo mostraba la imagen estática de una torre en llamas. A la voz vacilante del locutor se le añadió la de un compañero aún más perplejo que intentaba ayudarle a narrar lo que ocurría, sin guión previo. Parecía solo un accidente, la realidad del coloso en llamas, tan grande y tan frágil tras recibir el impacto de un avión fatalmente extraviado de su ruta.

Arropado en la comodidad occidental del sofá, sentí un terror incierto, como de guerra inminente, frente a la imagen fija de la torre gemela alcanzada por un segundo avión. En ese momento mi inconsciente sublimó la cocacola, el mcdonalds, las autopistas de seis carriles,los sex shops, el marlboro, las películas de Manhattan, los besos del the end, las tiendas abiertas 24 horas y el estilo de vida norteamericano en fin, que sin admitirlo era mi cultura y mi verdadera patria, de la que siempre había renegado.

Aquellos oficinistas saltando al vacío ya no sufrían el stres del trabajo, sino el de la propia muerte. Los bomberos luchaban en una batalla que hasta ese momento solo se daba en el tercer mundo. El gobierno norteamericano dijo que aquel era el acto de terrorismo internacional más grave y violento desde la segunda guerra mundial.

El balance de víctimas de los atentados fue espantoso, pero olvidaban que la peor tragedia que existe en el mundo es el hambre y la injusticia, bajo la cual cada día mueren miles de personas.

Respecto al terrorismo internacional hay que hacer memoria y recordar que los máximos responsables desde la guerra fría han sido los Estados Unidos, con capítulos tan siniestros como Vietnam, Chile, Argentina y Panamá. Sus perversas maniobras internacionales han utilizado siempre a los demás países, sus economías, sus recursos y la vida de sus ciudadanos, de la forma que más útil les resultaba. Es la ley inexorable del imperio, condenado al mal por su propia supervivencia.

Desde mi salón, en aquella mañana de un azul en technicolor, temí perder la dulce tiranía del gigante americano y me lamentaba, al ver a los que tantas veces fueron verdugos, como aquel 11 de septiembre se convertían en víctimas.

EPIDERMIS

2009-09-06T02:58:00.005+02:00

Me recibió con un gesto amable. Su figura emergió tras la mesa extrañamente barroca que en conjunto con las sillas tapizadas y otros muebles también del mismo estilo, formaban una composición que daba a la consulta un aspecto notarial. Me dio la mano y me invitó a sentarme. Noté la presión desigual de uno de los muelles en mi nalga izquierda, al tiempo que procesaba aquella decoración fuera de lugar.

Su rostro ovalado, el pelo recogido en una coleta, sus ojos claros detrás de unos lentes de montura transparente que delataban miopía, su permanente sonrisa algo lela y la bata blanca, le daban el aspecto monjil y entusiasta de esas religiosas jóvenes que atienden a los soldados en el Hospital Militar, correteando por los pasillos, entrando con alegría nerviosa en las habitaciones sin previo aviso, armadas de jeringuillas prestas para incarse en los traseros masculinos.

La doctora me abrió una ficha con las preguntas de rigor; antecedentes familiares, enfermedades destacables sufridas en el pasado, posibles alergias, etc. Se expresaba con una simpatía cercana, inusual en su profesión. Poco a poco empecé a considerarla atractiva. Contagiado por su cordialidad, le exponía mi dolencia casi entre risas, mientras trataba de imaginarla en otro contexto, sin bata y con el pelo suelto.

Me hizo pasar a la sala contigua de exploraciones, carente por completo de artificios y pulcramente clínica. Ordenó que me quitara la camisa para mostrarle mi afección, una mancha rojiza en la axila derecha. Dijo que no tenía importancia, que con una crema administrada dos veces al día en poco tiempo desaparecería. Ya tenía una manga de la camisa puesta de nuevo cuando me dijo:
-Déjame ver las ingles.
-¿Las ingles...?- dije-
-No hace falta que te quites los pantalones, solo bájatelos.

Volvió la visión de las monjas militares cuando los pantalones quedaron arrugados sobre mis pies. Sin perder la compostura y el tono de la conversación, con la mano izquierda levanté el boxer mostrando la ingle con extremo cuidado para que no quedara un testículo a la vista. Creí actuar con naturalidad, aunque tal vez mi mano estuviera algo crispada.

-¿Ves lo lista que soy? .-afirmó con una gran sonrisa- Aquí en la ingle también tienes una mancha rojiza
-Pues no me había dado cuenta, Doctora...
-No nos damos cuenta y las manos van de un lado a otro por todo el cuerpo.

Me apresuré a vestirme abrumado por mi exagerado pudor masculino mientras ella volvía a su despacho.
La recordé dos veces al día, durante quince días. Hasta la próxima visita en la que solo me examinó la axila.

LEVEDAD

2009-07-11T00:01:00.005+02:00

Mientras la esperaba en el vestíbulo del edificio de oficinas, me entretuve leyendo los nombres de los buzones en un ejercicio vano para llenar con datos inútiles la memoria. Dicen que todo lo que vemos, oímos y sentimos queda almacenado, otra cosa es saberlo encontrar después. Tal vez solo es posible en sueños.

A los cinco minutos apareció Laura por la puerta del ascensor; blusa y pantalón ad-lib blanco muy transparente, foulard al cuello de tonos rojizos, del bolso no me acuerdo. Acababa de pintarse y sus ojos parecían mucho más grandes, brillantes y expresivos, comparados con el aspecto natural y un poco apagado que presentaban en alguna ocasión que la vi en una hora temprana de la mañana.

Dos besos en las mejillas mientras soltaba un torrente de palabras -creo que ya venía hablando sola desde el interior del ascensor- mostrando irritación por un problema de trabajo. Salimos a la calle en dirección a uno de esos bares vacíos a media tarde, yo a cada poco la seguía con monosílabos, por no interrumpirle el discurso, esperando que se le acabara la cuerda y se calmara.

Una vez en la mesa del bar, le pedí que se tranquilizara. El problema que exponía era tan banal que parecía ocultar un estado de ánimo nervioso provocado por otra causa. Algunas otras veces también irrumpía de la misma forma y llegué a pensar que era una pose para iniciar aquellas citas mitad de trabajo, mitad personales.

Prosiguió hablando de temas laborales, la miraba muy quieto hasta que me preguntó por qué la observaba tan fijamente. Para darle un giro a la conversación, le dije que estaba muy guapa aquella tarde, lo que dio paso a una descripción por su parte de todo su atuendo, el peinado, el rimmel y los accesorios...Se desvaneció el tema anterior al instante y pasamos a las trivialidades lúdico-festivas. Hablamos de cine y de libros quizá para constatar una vez más tantas afinidades.

Al salir del bar entramos en una pequeña librería que hay justo al lado. A curiosear las novedades, los autores , las estanterías y el volumen de sus ancas que desde la altura de mi vista se veían en un picado que abarcaba desde la cintura hasta los pies. La transparencia como de gasa del pantalón dejaba adivinar el color de aquella piel oculta ya morena por los primeros días de playa. Los títulos de las novelas y los nombres de los escritores que me decía, rebotaban inútilmente en mis oídos, pues toda mi atención se concentraba en el bendito sentido de la vista.

Estuvimos entre libros apenas diez minutos, yo tenía que irme pues debía llegar a otro lugar a media hora de allí y se me acababa el tiempo si no quería llegar tarde. La acompañé de vuelta a su vestíbulo y al ascensor. Entré un momento con ella y la abracé de pronto, dio un giro para evitarme entre risas nerviosas, se debatía ágil como una culebra. Mi mano derecha agarró la unión de sus nalgas, giré la vista a través del cristal de la portezuela del ascensor por si venía alguien de la calle, fue imposible besarla entre tanto movimiento sin usar la fuerza. Nos pusimos a reír. “Se empieza así y se puede acabar muy mal...”dijo. En la palma de mi mano quedó la huella de su calor. La besé en la mejilla para terminar con aquella escena quinceañera.

Y me fui, pensando que el tiempo que nos queda no es eterno, nada vuelve y todo puede acabar en cualquier momento. A los dos minutos un par de pitidos anunciaron la entrada de un sms de Laura:
“ Que calor...”

CULINARIA

2009-06-28T02:07:00.003+02:00

Vierto el aceite de oliva sobre la bandeja del horno, formando una espiral. La inclino en diferentes direcciones para repartirlo por toda la superficie hasta que forme una fina película. Una vez peladas las patatas y limpias, con un cuchillo muy bien afilado las corto en láminas entre uno y dos milímetros de grosor. La bandeja debe quedar completamente cubierta de patatas caídas en desorden. Pueden amontonarse entre ellas creando dos niveles. Espolvoreo la sal, desmenuzo una vaina de cayena en pequeños trocitos bien repartidos. También reparto dos o tres dientes de ajo trinchado y perejil cortado a tijera. Cubro este lecho completamente con rodajas de cebolla cortadas de unos tres milímetros. De nuevo un chorro de aceite por encima y la bandeja al horno precalentado a 250º. Dejo hornear durante 20 minutos a 200º.

A través del cristal del horno observo como el calor todo lo transforma, burbujean los ingredientes poco a poco, se mezclan los jugos y la materia cruda se convierte en delicia.

Saco la bandeja del horno y coloco una lubina que la llena en diagonal. Previamente le he practicado diversos cortes en una de sus mitades para que absorba la sal y un poco de aceite por encima. De ninguna manera aprovecho esos cortes para incrustarle rodajas de limón, que alterarían su sabor. A ambos lados del pescado coloco dos triángulos de papel de aluminio para proteger la base de patatas evitando que se quemen. De nuevo al horno y diez minutos más tarde el milagro aparece ante mis ojos. Las patatas en contacto directo con el fondo de la bandeja se han caramelizado presentando un color miel, las de la parte superior ofrecen una textura más blanda, las rodajas de cebolla ya transparentes aparecen como un velo protector. La lubina ha adquirido el punto exacto de cocción.

Me sirvo una ración arrancando las patatas caramelizadas pegadas al fondo con ayuda de una pala metálica. Elijo un tinto potente, hoy un Montsant Marmelade. La lubina no admite blancos.

Todo está en paz, las cosas parecen alcanzar un orden y brindo por todo aquello que no he podido o sabido llevar a cabo.

Se come para olvidar y se bebe para recordar (Manuel Vázquez Montalbán).

MAITINES

2009-06-12T23:31:00.004+02:00

A pesar de las pocas horas de sueño, esta mañana amanecí casi con dolor en la entrepierna. La tirantez de mi miembro, me trasladó a épocas juveniles cuando todo era inconsciente y fácil.

Observé la dureza y el grosor con preocupación, puesto que para conseguirlos en un encuentro venéreo, me hace falta disposición, tiempo y el suficiente interés, mientras que hoy, como algunas otras mañanas, consigo involuntariamente este resultado a la salida del Sol. Tal vez la explicación sea una comunión cósmica con la vida y sus misterios.

Mi mujer acababa de salir de casa, hacia su trabajo. Otras veces si aún no se ha ido, levanto la sábana y la invito a una acción rápida. En ocasiones consiente si va bien de tiempo, aunque casi siempre sonríe, me dice que mire hacia otro lado para no verla mientras se viste y me vuelva a dormir.

Como la rigidez no cesaba, pensé en un autodesahogo terapéutico y rápido antes de desayunar. A esa hora matinal más bien vacía, los estímulos eróticos y las imágenes que les acompañan son algo borrosos, hasta resultan absurdos al pensar en la jornada que acababa de empezar. Incomprensiblemente la pertinaz erección se obstinaba en continuar dotada de vida propia y completamente ajena a mis juiciosos pensamientos.

Tuve que proceder a vencerla por el procedimiento de la fricción manual sin entusiamo, puesto que la imagen que devolvía el espejo del baño, les aseguro que era todo menos estimulante. La cara aún sin lavar, el pelo revuelto, la camisa del pijama torcida y aquel hombre delante mirándome perplejo.

Sin embargo el trabajo ya se había iniciado y en ese caso mejor que no haya vuelta atrás, para evitar males mayores. Pasaban los minutos y lo que en otras circunstancias acabaría fugazmente, aquí se hacía eterno. Abandoné la visión del espejo por razones obvias, traté de concentrarme en las ideas que tan excitantes eran la noche anterior, pensar en situaciones o acciones morbosas, etc. Pero comprendan que a esas horas el fragor del tráfico entrando por la ventana, los escolares dirigiéndose al colegio, las máquinas de la limpieza barriendo las calles, las camionetas descargando en el supermercado y el claxon de algunos coches atascados, minaban mi espíritu.

La situación ya resultaba irritante en todos los sentidos, debía terminar con aquello cuanto antes. Por suerte en un último esfuerzo de mi imaginación, pude abstraerme de todo, dejar de pensar en aquel insensato estado para centrarme en algún pasaje lo bastante sugerente como para terminar sobre el lavabo.

Para mi sorpresa no encontré otro que aquel mismo escenario con aquel único actor atribulado, que comenzaba el día de forma tan grotesca ....o no.

RELIGION

2009-05-30T01:14:00.005+02:00

La ciudad de los muertos, no es una metáfora, sino una ciudad auténtica con calles, plazas, monumentos suntuarios, panteones en forma de catedral gótica con torres de agujas flamígeras y estatuas de ángeles en imposible actitud de consuelo. Con tumbas de elegante mármol grabado con letras de oro y edificios de nichos de nueve plantas de altura. El silencio se ve turbado por el constante murmullo del tráfico de la Ronda Litoral. Al otro lado del muro, la ciudad de los vivos.

Dos veces al año observo su imagen al llegar y al despedirme, después de cambiar las flores y limpiar el lugar de mis difuntos. A juzgar por la fotografía, murió muy joven. Tras el cristal de la lápida un chico de apenas catorce años con americana de cheviot, corbata negra, gafas de pasta y pelo rizado. Su expresión cándida de toda una vida por delante va apagándose con los años. La foto en blanco y negro ha ido virando a sepia por el procedimiento natural del paso del tiempo. La cruz grabada en el marmol blanco, queda semioculta por una cinta colgante con los colores del equipo de fútbol de la ciudad que sostiene una pequeña copa central delante del retrato. Reproducción de un remoto trofeo conseguido por el club.

Ayer, mientras contemplaba la fiesta por la consecución de las tres copas, en medio de la algarabía, los fuegos artificiales, el claxon incesante de los coches, el sentimiento de comunión de más de un millón de personas por las calles y de algunos más por todo el país, comprendí el sentimiento religioso.

Una religión que no es adoración ni temor a un ser superior, es la capacidad de unirnos en una emoción común, en un objetivo, en un deseo de todos. Tal vez el deseo de ser mejores de lo que somos, representado por un equipo de fútbol con oficiantes de veinte años.

La última vez que visité el cementerio observé que el joven difunto hacía mucho que no recibía visitas. El polvo hacía casi invisible su retrato. Una extraña y nueva devoción quizá me mueva a llevarle este domingo tres pequeñas reproducciones de los trofeos o unas rosas blaugranas.

EL JARDIN BAJO LA LLUVIA

2009-05-24T03:07:00.001+02:00

La hostigué con premeditación, mis argumentos caían sobre ella certeros, haciendo daño. Manejé los hilos de su culpabilidad, hasta conducirla al callejón sin salida de las lágrimas. Así, una vez vencida llegó a prometerme cosas imposibles entrando en un estado de sumisión inquietante. En un giro dialéctico, le dije que no hiciera nada, que nada me ofreciera, que dejara las cosas como estaban, sin darle opción a la enmienda. Hasta sumirla en un estado de total abatimiento, de caída profunda. Un tiempo después le tendí la mano para devolverla a la superficie. El contraste de sentimientos, hizo que no advirtiera mi crueldad insana.

Aquel acto de sadismo, me procuró un extraño deleite con misteriosas manifestaciones fisiológicas. Hallé placer en destruirla, como aquel exaltado que atacó el David de Miguel Angel porque no podía soportar tanta belleza. No podía resistir su inocencia, su bondad transparente y su vida sencilla.

Un veneno interno me intoxicaba como una droga acelerada hacia la destrucción y reincidí en el delito. Todo se deshacía en un viento enloquecido, en un baile de demonios que la atravesaban una vez y otra hasta aniquilarla.

Después de la tempestad, quise recoger los trozos para volver a armar la muñeca rota, pero ya no había nadie, no quedaba nada. Solo pude contemplar la belleza desamparada de un jardín bajo la lluvia.

COSAS QUE ME GUSTAN

2009-05-17T01:59:00.003+02:00

Pedir un vino más caro que toda la comida. Las terrazas. Los camareros que te ven sin llamarlos. Los gintonics en locales oscuros. Los amigos imperceptibles. Conversar sin convencer. El afecto a pesar de nuestros defectos. El respeto. Transmitir lo que sabemos. Hacer conjeturas de cómo será la ropa interior de la recepcionista del hotel. Las siluetas a contraluz. Las mujeres maduras con ojos adolescentes. La comprensión. Que nos dejen en paz. Pasear sin rumbo. Ganar alguna vez. Que nos rían las gracias. Un deportivo averiado. La primera luz del día. La lencería. La última luz del día. Los desfiles de moda.

El miedo de los toreros. Reírse de uno mismo. La torpeza de un primer beso. Coger el bus turístico en tu propia ciudad. Las miradas furtivas en los ascensores. Los taxistas mudos. La puntualidad. Flirtear. Levantarse tarde. Fantasear. Los recuerdos. El talento. La humildad de los sabios. Hacer algo sin motivo. Observar. El trabajo manual. La curiosidad. La literatura que golpea el alma. Recordar los sueños. Las almas afines. El arte anterior al siglo XX. El discreto encanto de algunas mujeres. El hielo de las gasolineras. Comer con hambre. La siesta.

La ruta 66. Preparar los viajes. Viajar sobre la marcha. Francesca, la guia veneciana de ojos grises que no conocía Barcelona. La maleta apareciendo por la cinta.
Los teatros vacíos. Los bocadillos de atún con anchoas. Descubrir una intimidad. El olor del bosque húmedo. La fragancia animal del sexo. El silencio en compañía. La última mesa del bar. Las fotos antiguas. Los secretos inconfesables. El espejo de ella antes de la cita. El cajón de su ropa interior.

Mantener el deseo.

EL PASADO

2009-05-09T02:10:00.001+02:00

- Armando, debe ser el efecto del alcohol que....
- Ni alcohol ni hostias...
No podía creer lo que me estaba contando Armando. Era surrealista, en las antípodas de su ideología. Aquel prototipo de progresista, ahora me salía con estas. En aquel bar con la música demasiado alta y montones de gente alrededor.

- Me vino de repente esa obsesión hace unos seis meses. Tenía a Marta sobre mí como tantas otras veces y no sé por qué ni cómo mirando su cara, empecé a preguntarme como hacía el amor con todos sus amantes anteriores.
- Vamos a ver... Armando -le dije con una sonrisa incrédula- pero como se te ocurre a estas alturas.... y tú, el último hombre que podría pensar en eso. Si lleváis casados mas de diez años ya.
- Vale, nunca lo había pensado hasta ese momento. Pero ahora no se me va de la cabeza. Una tarde que ella no estaba en casa, empecé a registrar todas sus cosas, sus cajas de recuerdos, sus fotos antiguas y allí volví a encontrar aquella foto en la playa de hace 20 años con una amiga y un par de franceses de mierda veraneando en un camping de la costa. Joder aquel puto francés se tiró a Marta tío.
- Y qué, Armando, que coño pasa, no pasa nada. ¿Vas a tener ahora celos retroactivos? Qué importa el puto francés de hace veinte años, igual ya está muerto, joder. Además entonces tú ni sabías que existía Marta.
- Quiero saber como follaba con otros , me entiendes? Quiero ver la película, los detalles. Si lo hacía igual que conmigo o no.
- Te ha salido ahora la vena masoca o qué? Qué más da todo eso, no está desde hace diez años contigo?
- Sé que es ridículo, soy un imbécil, pero cada noche se me aparece el francés, aquel otro gilipollas que le hizo una foto a Marta junto a su coche con bandas laterales y pegatinas de Pachá, su antiguo novio de cuando iba a la escuela de idiomas. Se me aparecen todos ellos en una pesadilla de orgías sin fin con Marta en medio. Total con todo este mal rollo mío, ya no me acerco a ella, hace un mes que no hacemos nada, nos estamos distanciando.
- Armando deberías preocuparte más del presente que del pasado–le dije, mientras se le entornaban los ojos y en la pantalla de mi móvil parpadeaba “Marta”-.

ELOGIO DEL HUMO

2009-04-25T00:08:00.003+02:00

Para quienes no tenemos patria, ni bandera, ni religión. Para los que ni siquiera creemos en un equipo de fútbol y ya tenemos una edad en que tampoco podemos creer en lo único que creíamos en la juventud: el ser humano. O quizá, algunos escogidos seres humanos. Para los completos descreídos. Para los nihilistas y los escépticos de toda índole, hastiados de tanta mezquindad, de tanta ruina y rutina.

Para todos nosotros existe un bálsamo sencillo, disponible, amable, humilde, frágil, personal y casi intransferible. Un objeto amigo de nuestros dedos y de nuestros labios que aún no han abandonado la lejana etapa oral.

En las celebraciones, en los momentos alegres, nos acompaña. Sus volutas adornan el aire que nos rodea con una apoteosis barroca de azules y grises sobre fondo de colores.
Nos ayuda a ocultar la turbación ante alguien especial que nos conmueve. O simplemente nos proporciona un placer inmediato y fugaz.

Pero es en los momentos amargos cuando cobra realmente sentido. Cuando ya no nos queda nada más que nuestra negra y absoluta soledad, es cuando comparte con nosotros esos pensamientos silenciosos como de vacío andén nocturno, que nadie puede entender. Es entonces cuando el rojo incandescente de la punta actúa como única luz y el humo aspirado es el único consuelo frente al mundo.

Para quienes fuimos mitómanos del cine, nos queda revisar películas anteriores a 1990, donde el humo flotaba en los platós y dotaba a las actrices de una elegancia suprema en sus sensuales exhalaciones. Pocos fetiches fueron tan potentes como aquellos filtros manchados de carmín...

Algunos médicos vuelven a recomendarlo. Consideran inhumano salir del trabajo y entrar en un bar donde esta prohibido. Han comprendido que es una tortura políticamente correcta, el no poder desahogarse cinco minutos de la tensión acumulada durante horas.

No lo olviden, fumar es de débiles.

INCLUSION

2009-04-18T00:16:00.002+02:00

Algunas noches a eso de las diez coincidíamos camino del metro. Los dos salíamos de clase a esa hora. De academias distintas, como tantos otros que llenaban el andén con las carpetas bajo el brazo, después de una jornada de trabajo seguida de tres horas más de estudio. (Estudias o trabajas? Trabajo y estudio).

Para atajar el trayecto atravesábamos por el interior del Hospital Clínico, por pasillos grises de altos techos con una iluminación mortecina, vacíos y silenciosos. El olor a hospital pegado a la nariz nada más entrar en el edificio, anulaba la fragancia que fluía de su melena de rizos anchos y muy negros. El ambiente tétrico quedaba reforzado más de una vez por la visión de una camilla en un rincón sosteniendo un cuerpo tapado por una sábana. Así atravesábamos doscientos metros de hospital, leyendo los rótulos desconchados de prohibido el paso, peligro rayos X, área radiactiva, quirófanos sótano 1...cruzándonos con el personal sanitario de guardia que nos confundía con improbables estudiantes de enfermería.

Después el trayecto de cinco paradas de metro, en el que hablábamos amparados por el ruido del vagón. Salíamos al exterior sin saber muy bien que decir, de qué seguir hablando bajo la tensión que produce la presencia de los dos sexos. Agradecía en aquellos momentos la súbita inspiración de alguno de los dos, de la que surgía un tema de conversación recurrente que rompía la incomodidad de diez segundos de silencio.

Al llegar a su portal, frente a frente - ella con la carpeta sujeta a modo de escudo - su mirada brillante a la espera de que ocurriera algo. Una breve despedida, un hasta la próxima, las buenas noches.

Deshacía la presión de mi pecho subiendo las escaleras hasta mi piso de dos en dos. Cenaba cualquier cosa y me acostaba leyendo alguna sublime novela depresiva , como para buscar en aquellas páginas la fórmula que rompiera el bloque macizo y transparente como una inclusión, que me separaba de cualquier contacto. Como esos insectos atrapados en una gota de ámbar para toda la eternidad. No había remedio para mi mal interior, ninguna solución externa a la vista. Anhelaba que aquella existencia de pesadilla contenida, contínua y sorda acabase algún día.

Así soñaba lentamente hasta dormirme, sin saber aún que la solución estaba en mí mismo.

REVELACION

2009-04-04T02:33:00.003+02:00

Basilio, sentado mirando fijamente las baldosas del suelo, se maldecía a sí mismo. Pensaba en el aspecto tan poco atractivo que ofrecía, detestando algunos defectos de su físico, que para los demás pasaban inadvertidos y que él exageraba. Odiaba su torpeza a la hora de relacionarse verbalmente con los demás. Se le ocurrían las respuestas precisas a las situaciones comprometidas, horas más tarde de que el oponente le hubiera vencido fácilmente. Vivía aplastado por su invencible timidez.

Sumido en esos sombríos pensamientos, se imaginaba al lado de Sílvia tan guapa, instalada en la seguridad de su belleza, en su chispeante inteligencia y en el poder de su hechizo y la pareja le pareció imposible. Entonces trató de figurarse que era atractivo, elegante, ingenioso, espontáneo, audaz y que ella le admiraba y se rendía a sus encantos. Agotado por sus cavilaciones cayó en un profundo sueño.

A media tarde, un ruido de pasos le despertó de su ensoñación y momentos después en el umbral apareció Sílvia. Basilio se levantó mirándola turbado. Ella le saludó con la displicencia de otras veces. De pronto, Basilio sintió un desmayo interior que dio paso a una revelación. Todo a su alrededor se tiñó de un amarillo luminiscente. Una fuerza que parecía brotar de sus entrañas, hizo realidad su sueño; su estatura creció unos centímetros, su porte se volvió apuesto, sus ojos tristes se iluminaron con un brillo centelleante, su timidez se convirtió en audacia y sus dudas en seguridad.

Todo quedó transfigurado por la fuerza del amor, cuando las manos de Basilio rodearon el talle de Sílvia que respondía a su impulso con la misma pasión que él. Y Basilio por primera vez descubrió el sentimiento de amarse a sí mismo.

LA LEY DEL MINIMO ESFUERZO

2009-03-28T01:45:00.003+01:00

La seducción espontánea, el sexo ocasional y gratuito, es un terrible malentendido. Porque pagar siempre se paga, sea de entrada o en cómodos plazos. Para hacer sexo con una mujer se acaba pagando siempre. Así me hablaba Felisberto, en aquella terraza primaveral, frente a dos cervezas y con vistas al paseo, donde observar la circulación de interesantes especímenes a contraluz.

Comencé a reflexionar internamente, tratando de adherirme a sus argumentos y recordé algún episodio irritante y dulce a la vez, en que algunas mujeres desarrollan todo un despliegue de coquetería, ese ahora te digo una obscenidad y después me hago la estrecha, que pone bastante nervioso hasta resultar insoportable. Empezando por ahí el pago en forma de paciencia.

No dudo de la sabiduría de la naturaleza. Sus razones tendrá para atormentarnos a los hombres con el sexo. Esa danza extraña en la que ellas hacen todo lo posible para llegar al orgasmo y nosotros para retardarlo. Nuestra sexualidad es automática y la de ellas mucho más compleja. De manera que hay que portarse bien, no valen las medias tintas, es un juego de estrategias y habilidades. La parte devoradora de ellas lo quiere todo. Si ganas eres la luz y si pierdes no eres nadie y no dudarán en ponerse en otras manos más eficaces que las tuyas. Ellas, que luego van diciendo por ahí que el sexo no es tan importante.

Siempre odié el esfuerzo y la perseverancia. Si las cosas cuestan mucho esfuerzo es que quizá no valen la pena. La vida es demasiado corta para perder el tiempo en insistencias y esforzarse en algo es admitir la propia falta de talento.

Haciendo una retrospectiva, recordé que para evitar el rechazo, siempre me dejé conquistar. Había utilizado la técnica de ciertas aves, que lejos de cortejar, simplemente se exponen con la esperanza de atraer al otro sexo. El resultado siempre fue satisfactorio pues eran ellas quienes seducían, decidían y se satisfacían, evitando así cualquier forma de pago por mi parte.

Ahora que el plumaje luce algo desmochado y que la comodidad me hace dudar entre un buen whisky con vistas y un buen polvo, practico como nunca la ley del mínimo esfuerzo.

-Mira Felisberto, esa de la minifalda, uff, está que cruje...

MUDANZA

2009-03-21T01:28:00.002+01:00

“Al fin recordamos la clave. Ya no tendremos que recurrir a soñar para encontrarnos, porque hemos atravesado el cristal que nos separaba lo imaginario de lo real. Existimos y nos hemos encontrado, lo demás no importa”

La caligrafía elegante y ordenada, la tinta azul de la dedicatoria en la primera página blanca del libro, ahora amarillenta y con los bordes amarronados por el paso del tiempo. De una edición de bolsillo cuyo papel seco y rugoso, aún conserva el precio a lápiz: 75 ptas.

El libro que durante tantos años creí perdido, apareció en el fondo de un armario durante una mudanza. Al contrario de lo que suele ocurrir en las mudanzas, donde siempre se pierde algo.

Ella volvió a ser tangible en aquellos instantes, cuando mis dedos tocaron la superficie de sus letras y la pequeña máquina del tiempo personal retrocedió hasta aquellos lejanos días ahora irreales. Tan distantes que parecen pertenecer a la vida de otro. A la de algún personaje de novela, exagerado, arrebatado por la imaginación demasiado calenturienta del autor.

Después, lentamente, el almacén de recuerdos repasó la trayectoria de mi vida insubstancial y sin saber porque se cruzaron imágenes confusas de fechas señaladas y me pregunté que haría ella cuando yo celebraba un cumpleaños, qué hacia un día de Navidad cuando yo lo celebraba con mi familia, qué regalos recibía en una mañana de Reyes mientras yo montaba en el suelo el último juguete de mi hijo. Cómo era su vida en un día laborable, con quién se relacionaba. ¿Habría encontrado en su camino a alguien a su medida?

Hace dos años supe por terceras personas que visitó mi ciudad. Probablemente caminaría por aquellos lugares que yo siempre procuro evitar para no recordarla. Me dijeron que sigue viviendo sola. Preguntó por mí. Le respondieron con vaguedades y lugares comunes, como con sigilo para no levantar expectativas. Dicen que se alegró de que todo me fuera bien.

De vez en cuando despierto brevemente de mi eterna anestesia y el vértigo vuelve. Entonces pienso en entrar en contacto con ella de nuevo. Por métodos laberínticos, indirectos. Si conociera su dirección, relaciones epistolares por correo electrónico o por mensajería instantánea, sin declarar mi identidad. Unas ideas locas para saber como es ahora, como piensa, que hace con su vida. Desde mi enfermizo anonimato, porque no sería capaz de presentarme.

Esta mañana he tecleado su nombre y sus dos apellidos en el buscador de páginas blancas de Telefonica.

PERIODISMO

2009-03-07T02:55:00.002+01:00

Hablaba de actualidad, entrevistaba políticos, protagonizaba tertulias y opinaba sobre cualquier cosa pontificando con énfasis en proporción inversa a mi ignorancia sobre el tema a tratar. Incluso durante un tiempo me dediqué a la información deportiva.(Mi madre nunca lo supo)

Ahora soy un periodista de éxito desde que abandoné la información convencional. Encontré el filón. Desde hace un año dirijo un programa de radio que ya es líder de audiencia en su franja horaria. Se preguntarán Ustedes de que trata mi espacio radiofónico para conseguir tal éxito. Muy sencillo: Espiritualidad, conducta humana, inteligencia emocional...Todo ello aderezado con unas gotas de sabiduría oriental, ya saben, un poco de meditación, yoga, pinceladas budistas, algún repaso superficial a míticas religiones; induísmo, sintoísmo, un poco de taoísmo... Sin olvidar alguna incursión a ciertos rituales primitivos africanos, chamanes, etc. La mezcla es infalible.

Me rodeo de especialistas que invito al programa, los cuales sueltan su discurso, cuanto más absurdo y falto de rigor mejor. De manera que por ejemplo una tarde me traigo a dos psicólogas que después de plantear un tema relativamente sencillo, se contradicen diametralmente en sus diagnósticos, sin discutir siquiera entre ellas. Cualquier oyente con dos dedos de frente no dudaría de eliminarlas de la profesión.

Los antropólogos que vienen al programa dicen cualquier cosa aberrante y nadie les discute ni un ápice de su discurso. Los semiólogos teorizan sobre conductas humanas incomprensibles. Los naturópatas tratan de inculcar sus sermones desquiciados y así toda clase de impostores que se van turnando día tras día en mi espacio.

Poco a poco van surgiendo en mi programa nuevos expertos en disciplinas sin la menor base científica, ni de ninguna clase. Practican el más absoluto desprecio al saber de la Humanidad que tantos siglos de trabajo y estudio ha costado. Toda esa pléyade de mamarrachos, destruye de un plumazo la cultura, la ciencia y la historia.

Como les digo el programa es todo un éxito, pero soy ambicioso y hace poco publiqué una novela también sobre temas espirituales. La escribí en tres semanas, sólo era cortar y pegar. Me limité a transcribir las intervenciones de mis absurdos colaboradores e invitados. ¿Qué creen que pasó? Efectivamente ; me concedieron el premio de narrativa de la ciudad, al mes siguiente la medalla de honor al periodismo más innovador. Mis amigos siempre tan atentos, agradecen mis invitaciones a la radio. Entre todos formamos un influyente lobby lúdico, sin otro objetivo que gozar de la buena vida, la fama y la ascensión social a costa del cretinismo ajeno.

Mientras tanto mis oyentes, pedalean sobre bicicletas por toda la urbe, haciéndola insufrible. ¿Aún no se han enterado que existen las motos? Cuando llegan a casa tratan de practicar las enseñanzas vertidas en el programa con sus respectivas parejas; Tocarse más, comunicarse, el afecto, el amor, etc.. Ya me dirán el interés que tal práctica puede tener en una pareja de largo recorrido....Pronuncian la palabra energía unas quinientas veces al día, se sientan en posición de loto y sustituyen su cómodo colchón de toda la vida por un infame futón japonés. Educan a sus hijos en el diálogo y la comprensión, creando una generación de monstruos indisciplinados, holgazanes e inútiles. Me elevan a la categoría de gurú y bajo mi guía organizan encuentros multitudinarios, donde su vocación gregaria alcanza la máxima expresión.

Y es que cuando se deja de creer en Dios, se empieza a creer en cualquier cosa.

ORGANOS

2009-02-27T16:24:00.002+01:00

Estarán Ustedes de acuerdo conmigo; los genitales son ridículos y antiestéticos, órganos colocados en el cuerpo como fuera de lugar. Un error de diseño sin duda. Un verdadero despropósito de la naturaleza, tan sabia en otros campos y sin embargo aquí se ha burlado de nosotros condecorándonos con esas partes tan cómicas.

Si observamos el sexo masculino en reposo, no se me ocurre otro adjetivo que patético. Esa bolsita de doble y desigual capacidad, de piel arrugada y más morena que el resto del cuerpo (sin apenas exposición a la luz, inexplicable fenómeno). Y ese cilindro de carne flácida sin voluntad propia, a merced del vaivén y movimientos de la vida diaria.

Algunos de Ustedes pensarán: bueno, pero en erección cobra cierta dignidad... ¿Dignidad? Un señor con ese sobresaliente apéndice, que no indica otra cosa que su estado de enajenación momentánea, de ninguna manera puede ser digno y mucho menos, elegante.

Que algo así resulte atractivo, no hace sino aumentar el misterio de las mujeres. Ellas nos quieren a pesar de presentar esa lamentable anatomía y a pesar de ser groseros y primarios.

En cuanto al sexo femenino, convendrán conmigo que ese orificio protegido por un conjunto de labios mayores y menores, desigual, oscuro, rosado o púrpura, marrón o violáceo, no resulta nada atractivo. Los antepasados coños intonsos, producían verdadero respeto. Un lugar agreste sin duda, que surgía de pronto en una llanura de piel fina. Alertando de que en aquel sitio... pocas bromas.

No ocurre lo mismo con los contemporáneos que presentan una calvicie ginecológica. Como preparados para una inminente intervención quirúrgica. Algunos sin embargo ofrecen cierta belleza formal, si son breves y cerrados en sí mismos. Otros presentan la desolación de la lisura de las muñecas de Famosa. Sin embargo es de agradecer que todo su misterioso mecanismo sea interno y por tanto invisible.

Ustedes quizás opinarán que los senos al estar situados en la zona alta y por tanto noble, escaparán al presente análisis. Lamento indicarles a los que eso crean, que unas esferas prominentes colocadas en el pecho, aparte de nada funcionales y molestas para cualquier actividad, necesitan ser encerradas en unas ortopédicas jaulas que reciben el horrendo nombre de sujetador. Necesarios, claro y agradecidos incluso, algunos de estos adminículos, pues recogen, ordenan y abrigan tantas irregularidades...

Los pezones... miren, me llevan a la maternidad y a la lactancia. Me inspiran un respeto de alimento sagrado.

En la anatomía femenina diríase que es más interesante el envoltorio, lo circundante que lo propiamente genital.

Los hombres, cegados por la mezcla de una libido a veces desquiciada y por el misterio femenino, oscuro e inalcanzable, encontramos bello casi todo, a través de la niebla del deseo.

Cuanto más estética no sería la ausencia de todos esos órganos. Imaginen cuerpos ideales, sin protuberancias obscenas ni tristes evidencias de carnes sin control. Entrepiernas cerradas y lisas, pechos planos y atléticos. En resumen un nuevo diseño funcional, limpio y práctico que nos aproximara a la belleza casta de los delfines. La procreación y los placeres propios del sexo, deberían estar a cargo de discretos órganos ocultos como el páncreas o el bazo, cuya estimulación sería efectiva con solo una mirada intensa, un roce de la mano o mediante algún dispositivo intracraneal conectado a la red.

Tal vez en una próxima mutación de la especie.

FELISBERTO

2009-02-15T01:20:00.002+01:00

Felisberto estaba absorto en la sombra, deslumbrado por el sol de aquella tarde de primavera. El calor hacía vibrar el aire que subía caliente del asfalto y creyó ver de nuevo a aquella chica perfecta del vestido leve, cuya transparencia dibujaba unas formas espléndidas. La misma visión que tuvo su padre cuando él le presentó a su novia en aquella otra primavera ya tan lejana.

Felisberto se sentaba muchos sábados bajo aquella sombra, como una Penélope absurda, Soñando con la llegada de una nuera idílica. Y con ella esa alegría íntima y secreta, de una voluptuosidad contenida, conque los padres reciben a las novias de sus hijos.

Pasado el lapso de inútil espera, entraba en casa volviendo a la realidad. Al armario del baño lleno de cosméticos, a la música de Alaska invadiendo el aire a todo volumen. A la visión fugaz de aquella habitación de decoración kitsch.. Al poster de Marilyn y a las tapicerías de leopardo. Al armario medio abierto, que guardaba una ropa de brillos y pedrerías incomprensibles.

Cuando me abrió la puerta, el fuerte olor a perfume casi me tumba. Su mujer y su hijo se iban de compras. Discutían antes de salir, qué bolsos eran más apropiados y conjuntaban mejor con los zapatos y la ropa. Me soltaron dos besos apresurados al cruzarme con ellos en el recibidor.

Felisberto me llevó a la cocina. Sacó unas cuantas cervezas de la nevera y algo de picar.
Nos acomodamos en el sofá del salón frente a la tele.

- A ver que hace hoy el Barça, Felisberto.

DUELO

2009-02-07T00:09:00.004+01:00

El sol entraba por el lucernario de la gran sala central, iluminándola con una alegría obscena. El mármol travertino y la madera de cerezo procuraban una decoración aséptica, neutra y paliativa del dolor.

Los murmullos de la gente agolpada ante el velatorio ganaban intensidad , obligando a un empleado a ordenar silencio cada diez minutos. Saludé a algunos conocidos, con la expresión de rigor. A los amigos del difunto, chavales de quince años , en aquel momento recogidos entre ellos, empequeñecidos, arrancados de pronto de sus cotidianas risas. Tristes con sus vestimentas alegres de sábado por la mañana, sus bandoleras y sus bolsos con pegatinas chillonas ajenas a la aflicción del momento.

Entré al velatorio, al núcleo de los familiares más cercanos. La madre, agarrada a la urna, miraba a su hijo yacente con ojos de hielo, el mentón caído, la boca medio abierta en una mueca indefinible. El padre a quien solo conocía de coincidir como espectadores, en algunos partidos de fútbol del colegio, me abrazó con una fuerza de náufrago. No recuerdo las apresuradas palabras que le dije expulsadas a borbotones por la presión de sus brazos desesperados.

Me detuve un momento junto al féretro. Bajo el cristal, la cabeza amortajada de blanco del adolescente muerto. Irreal, inconcebible.

Nos condujeron a la capilla. La ceremonia fué laica. Sin el familiar consuelo de cruces, sacerdotes y liturgias, el acto aún resultaba más doloroso. Primero habló un profesor, después una de las chicas con una entereza admirable, pronunció un pequeño discurso de homenaje al finado que no tuvo tiempo de vivir.

Alguien puso una de esas canciones sentimentales. El poder misterioso de la música provocó una vibración oculta y aquellas notas, me rompieron algo por dentro. Sentí una tenaza en la garganta, una presión tras los ojos incontrolable y tuve que salir, refugiarme en el pequeño jardín posterior, oculto a las miradas. De repente una extraña empatía me acercó al lugar del padre.

Allí, sin dominio alguno, apoyé la cabeza en el tronco de un arbolito joven. Unas gotas humedecieron la tierra bajo mi niebla atroz.

CLUB HABANA

2009-01-31T02:49:00.003+01:00

El despacho de la consulta era oscuro, como apagado por la decoración de madera que forraba las paredes. Sentados en las sillas de confidente, Silvia y yo, apenas veíamos el rostro del Doctor, pobremente iluminado por una lampara de sobremesa de pantalla verde.

El Doctor tenía una fuerte presencia, muy alto, de rostro enjuto, moreno, pelo negro engominado hacia atrás. Mirada profunda y una constitución atlética que convertía sus sesenta y cinco años en cincuenta. Su voz cavernosa delataba los excesos de tabaco y alcohol.

Mientras nos hablaba desde su autoridad indiscutible, arrancaba el filtro del cigarrillo y lo encendía. Las primeras bocanadas de humo me resultaban cinematográficas. Creía ver a uno de esos protagonistas duros del Hollywood de los cuarenta.

Tras unos minutos de conversación, un monólogo al que nosotros asentíamos como sectarios deslumbrados, aparecía la enfermera -su mujer- que con sumo respeto le indicaba que ya estaba todo dispuesto. Entonces el Doctor le decía a Silvia que ya podía pasar a la sala contigua.

Quedábamos hablando unos minutos en el despacho, de temas médicos y de todo en general. No sabía como, pero en esos momentos yo quedaba desprovisto de opinión , abrazando como propio todo cuanto el Doctor afirmaba.

“La señora ya está preparada” Anunciaba la enfermera asomando la cabeza por la puerta.
Si quiere pasar... me decía el Doctor. Y yo le acompañaba siguiendo su rastro de bata blanca hasta la sala de exploración.

La puesta en escena, consistía en una disposición de los figurantes cuidadosamente estudiada.
La enfermera casi apoyada en la pared del fondo como en posición de firmes, parecía guardar un orden innecesario. El Doctor sentado en el centro de la sala delante de la silla ginecológica, frente al sexo expuesto de Silvia, que se cubría el vientre con una sábana. Yo bajo el umbral de la puerta como un observador inútil.

El magnetismo del Doctor parecía perturbar a Silvia, mientras hurgaba en su interior. Establecí una triangulación de miradas: Doctor-Enfermera-Silvia y comprendí la función tranquilizadora de quién desde su posición de firmes guardaba un orden tal vez ahora ya necesario.

Entretanto me puse a pensar en el perfil del Doctor, recordé que conducía un espectacular deportivo rojo algo inapropiado para su edad . Había aparcado cerca de su coche en el parking que había en el mismo edificio.

Una vez el Doctor, hubo terminado la extracción de flujo vaginal y explorados senos y sexo, dio por terminado el reconocimiento. Dirigí una última mirada a Silvia que parecía transportada y abandoné mi puesto para volver a la silla del despacho.

El Doctor recibió en ese momento una llamada, oí que decía: “ De acuerdo, iremos en mi coche. Es viernes y abrá un ambiente animado. Hasta ahora”. Eramos la última visita de la tarde y tuve un fuerte impulso de seguirle. De pronto le dije a Silvia que tenía que pasar por mi despacho a recoger una documentación que había olvidado y que ella tomara un taxi para volver a casa.

Nos despedimos del Doctor, dejé a Silvia en el taxi y fui deprisa al parking. Aguardé semiescondido en el coche. Diez minutos más tarde apareció el Doctor y su amigo, un colega sin duda, pero de aspecto completamente opuesto, regordete bajito, calvo y luciendo una pajarita casi oculta en su inexistente cuello. Montaron en el deportivo rojo. Arranqué tras ellos, los seguí como pude, intentando no perderlos gracias a los semáforos. Salimos de la ciudad, una vez en la autovía el Doctor volaba en su coche. Tuve que acelerar al máximo para seguirles a una prudente distancia. Por fin su intermitente de la derecha me indicó que llegaba a su destino. Un local apartado, con rótulos de neón y nombre que evocaba un lugar del Caribe. “Club Habana”.

SOLEDAD DEL BAR

2009-01-24T01:55:00.004+01:00

El camarero birmano sirve dos cafés. Los pone juntos, delante de mí . Creo adivinar en su expresión velada por los rasgos asiáticos , un gesto de extrañeza cuando coloco el segundo café en el otro extremo de la mesa, como para ser consumido por un invisible acompañante.

Quise quedar contigo, después de tantos años de ausencia, para que veas en quien me he convertido. Para que compruebes los estragos que el tiempo y la vida han hecho en mí. Para que sepas que estoy vencido, que no queda nada de aquel espíritu que se creía puro y limpio. Que he sucumbido como muchos otros a la realidad. Que he cedido a las presiones, que ya solo soy un ser mezquino.

Quiero que me veas así, para que esta imagen actual borre la antigua, la idílica , la figura perfecta que fui cuando aún la vida no me había presentado sus pruebas.

Entretanto tomo el café a pequeños sorbos, con más azúcar que el habitual por razones obvias. ¿Cómo estás tú, sigues siendo la misma?, ¿Has sobrevivido y mantenido tus ideales?. Siempre fuiste tan fuerte dentro de tu apariencia delicada.

Te hago estas preguntas en silencio. A diferencia de otras citas en que todo es conversación animada, hasta alegre. Con otra gente que nunca sabrá quien fui, ni de donde vengo y que quien sabe lo que verán en mí. A esa distancia que impone la mesa, esos setenta centímetros que preservan el espacio vital de cada cual.

El camarero birmano me mira de reojo cuando pasa cerca. Tu café se ha enfriado ya. Me llevo tu azucarillo en el bolsillo, de recuerdo.

Pido la cuenta y me voy.

LA EDAD DE LA INOCENCIA

2009-01-09T23:15:00.004+01:00

Apenas circulaban coches por las calles, jugábamos a pelota en medio de la calzada, también partidos de fútbol con chapas de botellines de cocacola o cerveza , las bocas de las alcantarillas hacían de portería. Montábamos batallas de una calle contra otra a pedradas y jugábamos al futbolín a peseta la partida.

El tiempo pasaba muy lentamente. Por los patios de vecinos siempre se oía el llanto de un niño o mujeres cantando tristes boleros, mientras atendían a los pucheros. Diríase que la luz era más intensa, el aire limpio, el cielo más diáfano, los objetos más pesados, los mayores muy lejanos e infelices, fuera de nuestro mundo de risas ingenuas.

El colegio era una academia instalada en un primer piso doble sin patio de recreo, las paredes verdes, los altos zócalos de un tono más oscuro. Las mesas macizas, ganaban grosor a base de capas de pintura. El olor de las aulas por las tardes llegaba a ser untuoso, un ambiente pesado del que queríamos escapar cuando daban las seis y en fila saludábamos sin ganas al maestro dándole la mano, antes de salir a toda prisa.

La maestra, amargada por el amor no correspondido del Director, seguía abofeteando a los niños de primero en sus clases de lectura; la ele con la a la, la ele con e le, si se equivocaban plaff, recibían la sacudida de su gruesa mano y sus anillos.

El maestro, un vencido por la guerra y por sí mismo, visitaba el bar de enfrente, donde cargaba combustible antes de entrar en clase. Se alimentaba de alcohol y tabaco. Sobre la mesa tenía alineadas cuatro reglas de diferentes calibres, longitudes y formas con las que impartía sus clases. Los días que teníamos que responder a sus preguntas con la lección poco aprendida, probábamos las diferentes durezas de las reglas. Un truco más placebo que otra cosa era frotarse un diente de ajo sobre la palma de la mano. Aquellas mañanas estaban dominadas por lo que ya era el aroma característico de un día de examen. Sin embargo poco podía hacer el ajo para defendernos de la regla corta negra de sección cuadrada con cantos de varilla de latón. El maestro la blandía con destreza de espadachín repartiéndonos reglazos por todo el cuerpo, mientras por su mente pasaban quien sabe que terribles momentos de su pasado o de su miserable presente.

Al salir de clase volvíamos a reírnos como si nada, a nuestros juegos y chanzas y a nuestra felicidad impúber.

El Director de la academia era un hombre pulcro, de baja estatura, sonrosadas mejillas moteadas de aureolas rojizas y manos cuidadosamente tratadas por la manicura. Desprendía un suave aroma como a polvos de talco.

Debíamos ser unos mozalbetes muy díscolos, para merecer su atención hasta tal extremo que nos sometía a refinados castigos con reminiscencias históricas, recordándonos las romanas torres: las Torres Antoninas nos decía y ya sabíamos que debíamos subirnos de rodillas sobre las mesas con las manos en el cogote. Una vez colocados en esa postura, el Director se acercaba y nos aplicaba un “masaje” (decía) al hecho de abofetearnos suave y rítmicamente con ambas manos de forma que nuestras cabezas efectuaban un movimiento de vaivén de izquierda a derecha como atentos espectadores de un imaginario partido de tenis. El peor castigo era aguantarnos la risa, cuando nos mirábamos unos a otros en semejante postura.

Las clases eran mixtas y las niñas con sus batitas rosas nos miraban divertidas. Ellas no sufrían castigos físicos, salvo alguna excepción, como Lidia una rubita mona y traviesa que a veces también probaba la regla milimetrada. Un alumno más mayor que iba a un curso superior, era un calco del Director. Lidia, aquel diablillo perspicaz , le preguntó un día al Director si Martín era hijo suyo. Él visiblemente azorado le respondió que era su sobrino.

Pepita era más mayor, tendría unos catorce años. Asistía a algunas clases, pero la mayor parte de sus tareas consistían en hacer la limpieza y ayudar en la cocina del colegio. Iba algo retrasada en los estudios y compartía aula con nosotros. Era alegre, más ingenua que el resto, demasiado infantil para su edad. No se le conocían padres, nadie venía a buscarla al colegio, vivía en la academia, junto con una sirvienta, una mujer mayor. Un día nos enteramos que el Director era su tutor.

El curso siguiente, dejó de asistir a clase y solo ejercía de cocinera, para los pocos alumnos que se quedaban a comer. La vimos, distinta y distante, aquel septiembre, como si de repente se hubiera hecho mayor y ya no hablaba con nosotros.

Poco después, un día en el mercado, un grupo de madres hablaban entre ellas y observé sus caras de asombro, de repudio, irónicas...Pude escuchar como comentaban el reciente matrimonio de Pepita con el Director. En la academia no se comentaba nada y la madre de Martín seguía visitando el despacho del Director de vez en cuando.

Sigue siendo alta y esbelta aunque ha puesto unos kilos de más. Sus facciones y su expresión continúan siendo algo vulgares, sin embargo sus ojos, de un castaño muy oscuro, me parecieron los mismos de hace cuarenta años, cuando nos cruzamos en la puerta del super. Nos miramos un instante, con el disimulo y la indiferencia forzada de quienes se reconocen después de tanto tiempo y evitan hablarse.

Se fue calle abajo de la mano de su nieta. No vi al Director.

TARDE DE LLUVIA

2008-12-27T02:13:00.005+01:00

Estábamos sentados en un sofá de piel verde botella, frente a la ventana con los cristales salpicados de lluvia. Iria me mostraba los procesos de un nuevo programa informático, en el portátil abierto sobre la mesita de centro. Mientras, yo pensaba en como efectuar un acercamiento con un mínimo de elegancia. La visión de su cuerpo, sus movimientos, su mirada , su tono de voz, preparaban el instante previo a la invasión de su espacio vital.

El crepitar de la lluvia contra los cristales parecía propiciar el contacto. Me acerqué a ella, hablándole para ocultar un impulso que ya era puramente físico. A esa corta distancia, entré en el aura donde habitaban la fragancia de su piel y el aroma de su cabello. Un instante después la besé levemente en sus labios inertes que parecían dibujados en su cara quieta. Solo fué un contacto ligero hecho con la prevención de quien pisa terreno desconocido.

Los segundos eternos que siguieron se rompieron con un comentario que pareció redactado por mi desafortunado guionista interior. Iria quiso poner orden a aquel momento confuso. Aquello era descabellado, absurdo y fuera de lugar. Una especie de niebla confundía lo que yo pensaba y el sonido de sus sensatas palabras. A pesar de ello me relajé, entrando en paz conmigo mismo por no haber dejado pasar otro día sin hacer nada.

De pronto me invadió un negro terror al ridículo, quise que aquello nunca hubiera sucedido y seguir con el trato amable, amigable y cándido de antes. Recogí mis cosas, el abrigo y me levanté para irme de allí, diciéndole que se me había hecho tarde.

Cerca de la puerta, con la urgencia que provocan las situaciones incómodas me despedí con dos besos en las mejillas. Cuando ya nuestros rostros se separaban, Iria, olvidando su prudente discurso me besó con fuerza, decidida y profundamente.

PERDIDO EN LA TRANSICION (Capitulo 3º)

2008-12-12T23:21:00.003+01:00

El antiguo régimen se resistía a desaparecer. Peor aún, parecía cobrar nuevas fuerzas. Los disturbios en las calles eran cada vez más frecuentes y violentos. Pronto vimos que la democracia tardaría en llegar.

Teníamos una monarquía ilegal, heredada de la dictadura y unos escaños ocupados todavía por los restos de las Cortes franquistas. Todo parecía inamovible; los poderes públicos, los militares, la Iglesia. Mientras, en las paredes de las avenidas, rebotaban las pelotas de goma y los tiros al aire iban a dar, a veces, al aire de los pulmones de alguien. Los manifestantes gritaban: “!Abajo el fascismo!”, “Democracia con Fraga es como follar con bragas”, enseguida llegaban aullando los jeeps de los grises y todo eran carreras, golpes y gente refugiada en los portales.

En ese callejón sin salida, tuvo que intervenir el gran hermano americano para abrir horizontes. El rey fue llamado a consultas a Washington y a su vuelta empezaron a moverse las fichas negras. Se disolvieron las Cortes franquistas por el procedimiento de adjudicarle a cada procurador (diputado) un puesto honorífico en alguna empresa estatal, sueldazo correspondiente, privilegios y demás prebendas. El Partido Comunista fue legalizado después de renunciar a su propia naturaleza. Era el último paso para encarar un régimen democrático homologado con los demás países europeos.

Siguiendo los consejos del amigo americano, las diferentes fuerzas políticas (unas más fuertes que otras) redactaron la Constitución. Los partidos de izquierda, la firmaron con la pistola en la cabeza y pensando que si les dejaban jugar a la democracia, ya era mucho. El referéndum popular dijo sí a la Carta Magna como la llaman pomposamente. Qué íbamos a decir...¿ que no?. ¿Por qué no se hizo un referéndum para decidir monarquía o república?. No, todo estaba atado y bien atado. Ya teníamos democracia parlamentaria para ocultar la dictadura burguesa.

Aquellos líderes emergentes, la mayoría pijos de izquierdas, fueron tomando posiciones y junto a ellos, como parásitos, toda una pléyade de acólitos que irían formando las bases de los partidos para en un futuro ocupar puestos en la administración, los ayuntamientos, las direcciones generales, etc., etc.

Nuestras fuerzas se debilitaron poco a poco, algunos de nosotros empezaron a hacer oposiciones a Hacienda, a los Juzgados, a buscar un trabajo más o menos estable..Otros simplemente abandonaron todo aquello porque querían ser felices por sí mismos. Todo se acabó de pronto como una trepidante película de acción, que te absorbe durante dos horas , para después encontrarte con la triste realidad de la calle.

Resultó que la democracia burguesa ya nos bastaba, nuestro repudio al franquismo era más estético que otra cosa... fuimos contra el sistema porque éramos jóvenes. ¿Sería cierto lo que decía Manuel Vázquez Montalbán, que contra Franco vivíamos mejor?
Los listos se situaron y a todos los demás, la democracia nos agradecía los servicios prestados y a partir de aquí sálvese quien pueda. De pronto tuvimos que empezar a pensar en el futuro, en el dinero, en la supervivencia. Y tuvimos que hacernos mayores de una vez.y para siempre.

De eso hace ya 30 años. El poder real sigue en manos de los de siempre, mejor sería votar directamente a los bancos en lugar de a los partidos. La transición española, dicen algunos que fue un ejemplo para el mundo....

Termino aquí, ya es tarde y sigo entrando a trabajar a las ocho.

PERDIDO EN LA TRANSICION (Capitulo 2º)

2008-12-06T02:17:00.003+01:00

“Si vas en el autobús y escuchas a alguien que habla de política, aléjate”, “Nunca critiques a Franco en público, ni siquiera hablando con conocidos”. “Nunca se sabe quien estará escuchando...” “ No hables de política, si te pillan, podrían meter a tu padre en la cárcel.”

¿Todos estos consejos, grabados en mi cerebro por la familia desde pequeño, podría olvidarlos por fin? Había llegado el día durante tantos años esperado. El dictador había muerto y en la tele todo seguía igual, los mismos ministros, los mismos militares, los mismos bigotitos y gafas oscuras.

Poco después todo fue un hervidero de partidos políticos clandestinos: PCE, PT, LCR, PORE, JGR y muchos más. Sus líderes parecían iluminados con el aura de los santos, qué dominio del lenguaje, que claridad en diseñar estrategias. Verdaderos salvadores de la clase obrera, ellos que nunca habían pisado una fábrica aparte de las de sus padres. Porque muchos eran de buena familia, con recursos para mantener sin trabajar a veinte generaciones. Yo dependía de un sueldo para llegar a fin de mes. Las reuniones acababan muy tarde porque no tenían que levantarse a las seis y media para entrar a trabajar a las ocho.

Pero no importaba, salíamos de esas asambleas, imbuidos por el impecable análisis político del líder, llevando con nosotros parte de su sabiduría y el anuncio de una revolución inminente. Una vez en la calle, solo nosotros sabíamos lo que iba a ocurrir y mirábamos a la gente que iba de compras, a los de la cola del cine, a los que empujaban el carrito de los niños. Todos ignorantes de la inminencia de la revolución proletaria en España.

Teníamos la sensación de estar participando en la Historia, de tocarla con las manos. Por fin nosotros protagonistas con nuestras melenas y barbas, nuestras ganas de vivir, de fumar porros... y al otro lado el color gris de los “grises”, el mismo gris de la tele, del No-Do, de los jerarcas del régimen. Un gris mediocre, anticuado y súcio.

¿Para qué seguir asistiendo a la academia nocturna? Ya no harían falta títulos en el futuro, se valoraría a las personas por su valía y listos, no por lo que rezara un papel.
El viejo sistema se hundiría y de las fábricas, de los campos, de las minas, saldrían los legítimos dueños del mundo.

PERDIDO EN LA TRANSICION (Capitulo1º)

2008-11-29T02:00:00.004+01:00

Aquel otoño empecé a ir a casa de mi amigo Alberto, al que conocí por azar. Entrar allí era como abrir la puerta a un mundo deslumbrante. Aquella sala con equipo de alta fidelidad, biblioteca hasta el techo y suntuosos sofás, me parecía un paraíso a solo unas estaciones de metro de mi domicilio. Mi casa -un pequeño piso- era de un minimalismo obrero desolador (casi maoísta) :Nevera en el comedor, flores de plástico sobre el televisor en blanco y negro, algunas sillas y como toda lectura posible periódicos atrasados y la guía telefónica. Música, la que ponían en la radio.

Acariciaba aquellos libros encuadernados en tapa dura, forrados en piel marrón y letras de oro...”La Segunda Guerra Mundial” en doce tomos. Obras completas de autores desconocidos, antologías poéticas, enciclopedias, metros y más metros de libros que llegaban hasta el techo. También una buena colección de discos de la época. Elepés de creativas carátulas, de jazz, clásica, grandes orquestas americanas...The Doors, Emerson , Lake and Palmer, Creedance C. R., Beatles y algunos más. Un universo por descubrir; el placer de saber, de aprender, el descubrimiento del arte y la cultura.

Volvía a mi espartana vivienda, de pronto tan inhóspita, como un condenado al destierro. Dentro del vagón del Metro, pensaba en como salir de mi ambiente para alcanzar aquel mundo idílico.

Así fue como quise abandonar el lugar que me correspondía como miembro de la clase obrera y tomé un camino probablemente equivocado para la gente de mi condición humilde. Me sumergí en los libros, la música, el cine, las ideas políticas, las reivindicaciones sociales y personales, con una voracidad de autodidacta. Un camino que me hacía sentir que había algo más que las clases clasificadas por el dinero y que todos podíamos ser iguales, con oportunidades, con acceso al conocimiento, la cultura , la libertad y una vida plena.

Más adelante me uní a grupos con esas ideas, no era difícil en la época, puesto que para una parte de la población era moda ser ...progre. Se denominaba así a una especie de ideología de amplio espectro, pero con señas de identidad definidas por el vestuario desaliñado, el pelo hirsuto, las gafas de pasta y en el rostro una permanente expresión de tristeza militante.

Eramos la esperanza de la nueva humanidad. Sesudos, estudiosos de libros de ensayo, biografías de revolucionarios rusos, lectores de salvadoras teorías económicas. Nos gustaban las fiestas sociales porque éramos socialistas (chiste de aquel tiempo). Si hablamos de cine, naturalmente solo pisábamos salas de arte y ensayo, rechazábamos todas las películas que no vinieran subtituladas y asistíamos a los cine-forum con ilusionada devoción.

Veníamos de unos años siniestros, de una educación castradora en un país desgraciado, cobarde y mezquino.

LA VENTANA INDISCRETA

2008-11-22T00:44:00.003+01:00

A veces coincidimos en el ascensor, es bastante guapa, - es difícil no serlo a los 20 años - un día me dijo que estudiaba Interiorismo.
Desde la ventana de mi escritorio, puedo ver su cocina, en el piso de abajo. Sus padres pasan el fin de semana fuera y esta tarde recibe la visita del tunante que pasa por ser su novio.

Al poco de llegar, me regalan el impúdico arte de su amor joven a través de la ventana. Él la toma con las dos manos por el culo y la sube a la encimera con urgencia. Ella abre las piernas y él empuja como si la Humanidad dependiera de su fuerza, ella le agarra la cabeza y él le besa el cuello como si quisiera devorarla. Ella le dice que le quiere y él.... Él ya es tarde para que diga nada. Ella se queda con más ganas pero a él ya se le ha terminado la cuerda, el entusiasmo y la fuerza de la que es una suerte que no dependamos los demás.

Después se sientan un rato a la mesa de la cocina, aún con restos de la comida frugal de ella que quedaron por recoger, apenas unas pieles y huesos de fruta y el vaso de yogur desnatado, volcado por el peso de la cucharilla. Al cabo de poco tiempo , él se viste y se va. Ella se queda desnuda, fumando.

Cierro la cortina y pienso que estaría bien que se pusiera una bata por encima y que viniera a llamar a mi puerta porque se quedó sin tabaco. Un minuto más tarde me sobresalta el timbre, miro por la ventana de nuevo hacia la cocina, ella ya no está. Avanzo por el pasillo mientras me quito el batin, que de pronto me parece una prenda anacrónica, como de anciano o de enfermo. Con la luz del recibidor apagada pongo el ojo en la mirilla y abro a mi vecino de enfrente que me entrega un aviso de correos. Cierro la puerta burlándome de mis delirantes anhelos.

Vuelve a sonar el timbre, abro la puerta sin pensar y la extraña sonrisa de sus ojos parece radiografiar mi mente sorprendida. Le doy mi ultima cajetilla de Winston.

ES UNA LASTIMA

2008-11-14T22:31:00.003+01:00

Es una lástima que no estés cuando hablo de ti.
Cuando en las noches de alcohol y confidencias
cuento a los amigos tu importancia y tu luz.
Es una lástima que tengas que conformarte con mi resaca y mi cara de perro.
Es una lástima que todo lo que tengas de mí sea un beso apresurado
porque me avergüenza la ternura.

Es una lástima que no sepas la falta que me haces,
ni como te busco cuando todo se desmorona y no sé qué hacer.
Es una lástima que estas palabras queden escondidas en mi mala conciencia.
Es una lástima mi crueldad si cometes el más mínimo fallo y
que nunca celebre tus virtudes.

Es una lástima que viva encerrado en mí mismo, inaccesible,
aunque gire siempre a tu alrededor buscando tu calor.
Es una lástima que algún día te confiese todo esto, cuando ya sea demasiado tarde.
Es una lástima que no puedas leer estas líneas.

RETORNO A BRIDESHEAD

2008-11-09T02:20:00.011+01:00

Cerré la bolsa con mi viejo equipo fotográfico. Aquella Pentax MX, que tanto había visto a través de su objetivo, quedaba ciega para siempre dormida en un trastero. Y estrené una cámara digital con todas las ventajas que supone y algún que otro inconveniente. Como por ejemplo, cómo iba a ver a partir de ahora las diapositivas proyectadas sobre una pantalla. (el 95% de mis fotos fueron hechas sobre ese soporte, durante muchos años). Tras unos meses de fotos vistas en el ordenador y la consiguiente decepción, empecé a pensar en soluciones.

Busqué proyectores de vídeo, hasta encontrar uno idóneo y monté una instalación fija en el salón. De esta forma pude ver fotos al tamaño grande que estaba acostumbrado, pero a una calidad mucho más baja que las diapositivas en película química. Un resultado algo decepcionante, pero la proyección de vídeo ofrece otras compensaciones: las películas, sin las palomitas del vecino.

Una tarde lluviosa de noviembre del año pasado, recordé una serie británica que Televisión Española pasó en 1982. La busqué en Dvd, en las principales tiendas sin resultado y tuve que recurrir una vez más a Internet, donde encontré una página que ofrecía la serie completa de once episodios.

En una semana aproximadamente, la recibí en casa, en una muy cuidada edición de tres Dvd. Tenía una grata memoria de esta serie de Granada Television Limited, hecha en los tiempos en que la televisión todavía era digna, pero habían transcurrido 25 años y tanto las imágenes como el argumento eran borrosos.

Esperé a disponer de un fin de semana en soledad, para ver las doce horas de esta espléndida producción, nunca superada por ninguna otra. Así fue como me trasladé al interior de aquella historia pausada, de una melancolía envolvente, transportado por la voz en off de Charles Ryder, que en primera persona narraba en una prosa casi poética, sus años de juventud junto a Sebastian Flyte y su familia. Mientras, las imágenes ilustraban con una magia absorbente los detalles de aquel palacio encantado, el paisaje, los ambientes, la recreación de una época cuidadosamente representada hasta el más mínimo detalle. La interpretación de los actores, magistral, así como la dirección, la banda sonora - compuesta específicamente para la serie - y la producción, que tuvo serios problemas de presupuesto.

En el transcurso de la proyección, comparaba mi turbio recuerdo de 1982 con lo que estaba viendo. Matices que hace 25 años ni captaba, ni siquiera imaginaba, ahora los degustaba absorto por completo en el placer de la comprensión de esta obra, que solo puede dar la perspectiva del tiempo. Fue mi particular retorno a Brideshead en 12 horas.

Muy pocas veces el medio audiovisual supera a la literatura, pero comprenderán Ustedes que ya no puedo leer la novela de Evelyn Waugh en que se basa esta producción y mucho menos ir al cine a ver la nueva versión cinematográfica comprimida en dos horas, que estrenaron hace dos viernes.

www.circulodigital.com

LA MALETA

2008-10-31T18:27:00.005+01:00

Por fin apareció lenta sobre la cinta. La agarré deprisa, desplegué el mango telescópico, la puse a rodar y avancé entre los demás pasajeros. Todos como yo, con sus maletas rodantes como apéndices de sí mismos. Presurosos por llegar cuanto antes a sus destinos.

Rápido al mostrador de coches de alquiler, tarjeta de crédito, firmas, las llaves del coche. Localizarlo en el parking del aeropuerto, arrancar y empezar el lunes y otros tres días más en la jungla de la M-30. En el atasco que permite estar a solas dentro de la burbuja del coche. Lugar donde se observa la vida a contrapelo y es inevitable pensar en todo lo que no deberías hacer y sin embargo haces y viceversa. En las pequeñas cobardías del día a día, en los amores olvidados e imposibles. Abismado en una inútil compasión de mí mismo.

Primera visita a las 10 h, en el otro extremo de ese Madrid periférico inabarcable, de polígonos industriales inhóspitos construidos deprisa como decorados efímeros, perdidos entre polvo y decenas de rotondas. Las entrevistas con clientes, el mismo discurso de siempre con pequeñas variantes improvisadas según el interlocutor y todo el despliegue teatral de las relaciones comerciales, de un actor que no se cree el papel.

Así hasta la noche, de vuelta al hotel, solo en la habitación como un personaje de Edward Hopper. La maleta sobre la cama y al abrirla....blusas, faldas, pantalones.. y bajo esa primera capa, dos sujetadores funcionales, uno de fantasía y demás ropa interior. Un neceser floreado y un frasco de Agua de Luna. Apenas sin tocar nada, cerré la maleta, la observé por fuera, era exactamente como la mía. Pasaron unos minutos y volví a abrirla. Quise hacer un retrato de la propietaria a través de sus pertenencias. Lo miré todo con cuidado de dejarlo en el mismo orden en que estaba. Sus cosas no definían ningún perfil especial, pero bajo un camisón corto, hallé una antigua edición de un libro fuera de lo común, descatalogado, que tanto busqué durante un tiempo, sin éxito.

El tacto del libro dibujó de pronto su imagen, de repente nada convencional.Volví a cerrar la maleta. En la etiqueta exterior: Lucrecia B. y un número de móvil.

TALLER DE PINTURA

2008-10-25T03:17:00.004+02:00

Qué vas a empezar hoy? Pues mira, no sé si hacer un bodegón o un paisaje, que te parecen estos? Este de aquí te quedaría muy bien, a ti que tanto dominas el paisaje. Yo no sé que hacer hoy , no tengo muchas ganas de pintar, he venido solo por salir de casa.

Como nunca sabe que día de la semana asistirá Mercedes a clase, él va de lunes a viernes. Cuando la oye entrar, Gerardo se ilumina. Sus caballetes están juntos y enseguida pegan la hebra. Bajo la conversación banal y los lugares comunes, Gerardo se muere por abrazarla. Me prestas un poco de azul ultramar? Tengo que terminar este retrato de una vez, he de entregarlo la semana próxima.

Mercedes algo más joven que él, se deja querer a esa distancia que señalan las mujeres inalcanzables. Indolente y divertida. Para Gerardo, Mercedes es su musa de carne y hueso, su estímulo para pintar cada día mejor, solo para mostrarle a ella el resultado, en ese momento feliz de las educadas admiraciones. Oh que bonito te ha quedado Gerardo, cada día pintas mejor. Tendrás que darme clases particulares, eh... Y Gerardo enrojece, se confunde y hunde su cara contra el paisaje del cuadro, por el que quisiera escapar de la vergüenza.

La profesora hace tiempo que los observa. Nota como él se transforma, cuando viene Mercedes, tan distinto a los días del caballete desocupado de su compañera. En los detalles que tiene con ella y cuando se queda mirándola con disimulo con el pincel quieto en la mano a un palmo del lienzo, como si pintara en el vacío.

Como consecuencia de su entusiasmado trabajo, Gerardo acumula una gran cantidad de obra que ya no le cabe en casa. Ha llenado todas las paredes del piso, ha regalado cuadros a toda la familia y amigos y finalmente, los acumula en rincones, bajo las camas, en el trastero del parking.

Sueña con una buhardilla de artistas, donde ellos dos vivirían dichosos, entre sus cuadros, con estrecheces, pobres pero felices. Con una cama de sábanas revueltas, entre pinceles, tubos de pintura, bastidores, telas, olor a aguarrás y una ventana donde siempre se vería caer una lluvia leve.

Pero piensa que ha llegado tarde a todo y ya el tiempo se acaba irremediablemente. Sale del taller de pintura sabiendo que su mujer le regañará por traer un nuevo cuadro a casa, agria después de cincuenta años de un matrimonio que los ha convertido ya en viejos hermanos desavenidos.

Mercedes... estaré quince días ausente. Tengo sesiones de quimioterapia hasta fin de mes y no podré venir, ya sabes como son estas cosas.

Que te vaya muy bien Gerardo, ya verás como te mejorarás. Aquí estaré, esperándote... Recuerdos a tu mujer.

MEMORIA SENTIMENTAL DEL PORNO (Volumen IV)

2008-10-23T00:25:00.003+02:00

El proyector de super 8, acabó metido en una caja de cartón y la caja olvidada en un rincón, hasta perderse en alguna mudanza, pues como es sabido dos mudanzas equivalen a un incendio. El laboratorio de retoque fotográfico se cerró por falta de clientes y de entusiasmo. Cada uno de nosotros inició caminos distintos y ya no volvimos a vernos. Hace poco pasé por delante, ya no existe la tienda de ultramarinos. En su lugar una frutería hindú, cuelga sus ofertas sobre carteles fosforescentes agitados por el viento, como plegarias ofrecidas a unos dioses lejanos que nos ignoran.

La tecnología nos trajo el reproductor de video y con él los Videoclubs en cualquier esquina. En el de mi calle, al fondo del local, detrás de las películas comerciales, se hallaba la sección que el dueño denominaba de “dibujos animados”. Aquel chirriante mural de estanterías, lleno de cintas con primeros planos ginecológicos y títulos obscenos en caracteres rojos sobre amarillo, creaban tal confusión que uno no sabía por cual decidirse y como para no quedarme corto, siempre alquilaba 3 o 4 películas, para disfrutar de la posible variedad.

Con el video llegó el “cine” en casa al alcance de cualquiera. Y así fue como
un joven compañero de trabajo, en un fin de semana que sus padres estaban fuera, frente a la luz carnal de las imágenes y los jadeos a bajo volumen que salían del televisor, dejó embarazada a su novia en el sofá del salón. Le contarían a aquel hijo, mucho tiempo después, cual fué el curioso escenario de su concepción ?

Esta y otras historias estarán archivadas en el anecdotario colectivo de mi generación. Como la de una pianista a la que veces observaba tocar piezas clásicas desde el sillón de su salón. Mostraba una elegancia conmovedora. La espalda recta, el pelo corto, su perfil abstraído en las notas que surgían del piano. Conservaba aún algún rasgo adolescente y sus manos translúcidas, serpenteadas por leves líneas de un verde esmeralda pálido, volaban suaves sobre el teclado, interpretando aquellos Nocturnos de Chopin. Cuando se levantaba, sus delicados movimientos eran una danza sin sonido, un fulgor de oriflama. El cimbreo de sus caderas, me hacía pensar en los delicados y esponjosos mecanismos de sus huesos.

Así la observaba, mientras su marido, me ponía al día de su última practica sexual: la felación con Nesquik. (siempre se ha disuelto mejor que el Colacao, decía). Yo le devolvía una media sonrisa, mientras pensaba en los misterios insondables del erotismo y mi ingenuidad.

Tal vez esas prácticas se inspiraban en aquellas películas que se iban sofisticando cada vez más y las actrices cada vez más bellas, finas y elegantes, protagonizaban por contraste escenas de sexo extremo. Me preguntaba por el proceso de selección, el casting para aquellas filmaciones, dónde reclutaban aquellas mujeres perfectas. Y ellas, qué pensaban..

Una vez, tuve una extraña conexión inconsciente con los actores porno. Valeria, una amiga de un país hermano, me sedujo fácilmente, primero con su cálido acento (ya saben). Después con razones más palpables. Para cautivarme usaba los dos pecados capitales más inocentes: la gula y la lujuria. Antes de la cama había que pasar por la mesa y el conjunto de ambos, creaba en mí un estado de felicidad que aún hoy añoro. Valeria practicaba el sexo como con hambre, cuando entraba en materia se transformaba en un ser primario, olvidándose de la formas y de toda cultura civilizada (de la que poseía un buen bagaje) parecía absorta siguiendo un guión íntimo que solo ella conocía. Era difícil no dejarse llevar por su entusiasmo, pero había que contenerse , de lo contrario todo se acababa en breves segundos. En una de las sesiones, estábamos en la postura más natural (ella a cuatro patas) y de pronto en pleno vaivén, entré en una suerte de trance, quedándome vacío de emociones. De tal manera que hubiera podido seguir bombeando así durante horas. De esa forma trabajaban los actores? Vaciaban su mente de emociones para conseguir durar tanto en aquellos rodajes?. Libres por fin del deseo, esa mezcla eterna de placer y dolor.

Olvidé por un tiempo aquel episodio y a Valeria. Con otra pareja más estable, curiosos por experimentar algo de lo que veíamos en la pantalla, decidímos poner en práctica un poco de sadomasoquismo reversible (por la modernidad que suponía? ) Como aún no existían por aquí tiendas especializadas, tuve que recurrir a la ferretería del barrio y me hice con diversos materiales sencillos, pero la experiencia acabó con algunos azotes mutuos, pequeñas señales en el cuerpo y muchas risas. Quizás debimos ahondar en esa oscura litúrgia enigmática, pero ya todo era demasiado domestico y conocido entre nosotros. Los materiales fueron reciclados al armario del bricolage.

Entretanto, vi envejecer a los actores masculinos a través de los años. Nos hemos hecho mayores juntos. Las chicas, por imperativo comercial se iban renovando en una sucesiva y eterna juventud. Pero hace poco, he visto resurgir a algunas de aquellas estrellas del porno de los ochenta, en una nueva categoría (granny) de señoras maduras. Las he vuelto a encontrar -casi con alegría- ahora sus partenaires son chicos tan jóvenes que podrían ser sus nietos. Y ellas trabajan con la maestría de la experiencia y la pasión de a quien no le queda mucho tiempo.

La diversidad temática casi infinita que en la actualidad ofrece internet ha llegado al paroxismo. Una galería inabarcable de toda clase de especialidades (algunas de las que mejor no hablar) y perversiones (perversiones?), a la carta, con solo utilizar algún programa de descargas. En consecuencia, el videoclub de la esquina ha cerrado y con él aquella lejana sección de “dibujos animados”, para dar paso a una tienda de mascotas.

El valor didáctico de todo lo que hemos visto en esas producciones es indiscutible y muchos pusimos en práctica algo de lo que las películas porno nos enseñaban, lo que de una manera directa ha contribuido a que nuestra vida sea algo más grata... desde los tiempos del proyector.

El erotismo sigue siendo tan misterioso como la vida que crea. Por qué nos transtornamos por unos rasgos, por unos ángulos, por unas curvas, por ciertos volúmenes, por una sonrisa, por un gesto, por una mirada, un olor, una actitud, por el sonido de algunas palabras...Cómo es esa llave que abre secretas estancias del alma.

(Fin)

MEMORIA SENTIMENTAL DEL PORNO (Volumen III)

2008-10-18T02:32:00.005+02:00

Alquilamos un pequeño local, lo que en el pasado fue la probable vivienda de la portera. Chema y yo, empezamos a montar un laboratorio fotográfico, en una especie de altillo con suelo de madera. Ampliadora, cubetas de químicos, luz roja y todas esas cosas necesarias para el revelado. Queríamos dedicarnos al retoque fotográfico, usando opacadores, gelatinas para hacer reservas en las imágenes mediante pincel, aerógrafo y otras técnicas completamente manuales. No existía ni remotamente la idea de las imágenes digitales, los ordenadores eran del tamaño de armarios roperos y estaban pensados solo para las empresas. (En esa época el presidente de IBM declaró que el ordenador personal no tenía futuro....).

Sobre la mesa de trabajo, fotos antiguas de parejas en el día de su boda, muchachos de mirada impávida vestidos de militar, familias retratadas conteniendo la respiración, fotos sepia de chicas que habían muerto muy jóvenes del tifus o de tuberculosis. Con todo ese material funerario trabajábamos, recortando caras y bustos, eliminando familiares indeseados y añadiendo otros, en un puzzle surrealista y demencial. Aquellos ojos fijos de los que ya estaban muertos, nos miraban desde su silencio, mientras con paciencia y pulso de orfebre, los manipulábamos, escuchando la radio.

Bajo el altillo había un pequeño cuarto, con espacio apenas para un colchón. Un tabique fino lo separaba de una tienda de ultramarinos que llevaban dos hermanas solteras de avanzada edad.

Algunas tardes usábamos más ese cuarto que el altillo, abandonábamos a aquellos antepasados inmóviles para siempre e invitábamos a las novias de entonces, al pequeño cubiculo donde se escuchaban los comadreos de la tienda con inquietante claridad. Procurábamos ser discretos con los ruidos, por suerte las chicas eran silenciosas y todo transcurría oyendo los pedidos de los clientes de al lado.

Un buen día, Chema apareció con una caja grande que contenía la máquina que amenizaría aquellos oscuros atardeceres sin ventanas. Las charlas de la tienda, se interrumpían súbitamente cuando empezaba a sonar el tableteo continuo de la cruz de malta del proyector, creando la sensación de estar observados a través de la delgada pared, por decenas de oídos atentos. Tumbados en el colchón mirábamos la película porno en super 8, de apenas diez minutos de duración y el silencio del otro lado, convertía la pared divisoria en un cristal que parecía transparente. En un vigoroso ejercicio de abstracción, lográbamos olvidarnos de los vecinos y del incesante ruido mecánico, atender a la proyección y a la agradable tarea que teníamos entre manos.

Si aquellas cortas y borrosas películas precisaran de un adjetivo, este no sería otro que didácticas. De ellas lo aprendimos todo, imitando en la medida de lo posible la acción de aquellos actores y actrices, que aún mostraban pelo púbico, junto con las melenas de la época.

Si coincidíamos las dos parejas la misma tarde, nos turnábamos dejando un breve espacio de tiempo entre sesiones, para ventilar el cuarto y enfriar el proyector.

La que era mi novia entonces- no se decía novia, sino compañera o amiga, cualquier cosa menos novia- desapareció de repente, se despidió por teléfono diciendo que teníamos que dejarlo por nuestro bien y que se iba de la ciudad. No me dejó ninguna dirección ni teléfono, ni otra posibilidad de contacto y ya nunca más la vi ni supe nada de ella. Durante meses asistí a la macabra ceremonia de encender el proyector a solas, con la película proyectada en la pared a los pies del colchón, el tableteo de la cruz de malta y el silencio súbito de la tienda. La misma película vista cien veces, que a veces se rompía y tenía que volver a empalmarla.

Al cabo de un año sin noticias, alguien me dijo que había muerto, como se dice en estos casos, de una larga enfermedad. No volví a entrar en aquel cuarto y en el altillo ya no pude mirar más aquellas fotos antiguas.

(Continuará)

MEMORIA SENTIMENTAL DEL PORNO (Volumen II)

2008-10-16T00:03:00.003+02:00

Aquel universo de fotos fijas e imágenes estáticas de congeladas pasiones, era la información gráfica (pornográfica) que nos llegaba. Los planos, los ángulos eran, claro está, muy repetitivos, también los planteamientos y situaciones. Diríase que existía solo un único guionista que dictaba las poses, las acciones y los encuadres. A pesar de saberlo, cada vez que caía en nuestras manos una nueva publicación, era devorada con urgente ilusión. Primero un vistazo rápido, ojeando en una mirada general todas las páginas, donde seleccionábamos las imágenes de mayor impacto, de forma que los dedos -increiblemente ágiles y sabios- sabían encontrarlas más tarde con precisión. Después, una mirada reposada, lenta, de observador casi científico de anatomías, rostros y órganos palpitantes.

Private, la revista elegante del sector por excelencia, causó sensación y auténtica revolución en las formas. La cuidada iluminación de las fotografías, los ambientes, el atrezzo y sus modelos de extraordinaria belleza, contrastaban con las actrices de otras revistas, auténticas petardas con demasiada sombra de ojos azul y rimmel de un centímetro. En aquella época Private, se hizo con el mercado con diferencia. La mezcla de belleza de las modelos (también de los modelos) y procacidad de las escenas, causaban el impacto que sin duda perseguían los ejecutivos de la central, allá en Estados Unidos. Las chicas tenían aspecto de secretarias, azafatas de congresos, de la vecina guapa que te encuentras en la panadería... Private, fué un avance definitivo en la perturbación de los espíritus sensibles.

Finalizó el oscurantismo y con la apertura de la transición, estalló una galaxia de publicaciones que por fin se vendían en cualquier kiosko. (Private ya se podía “leer” en español). Playboy y Penthouse iniciaron su edición para España. Muchas revistas de ámbito nacional y aspecto cutre, de fotos infames y con canallescos artículos de pornógrafos a sueldo (miserable), que parecían redactar mientras acababan con el bocadillo de chorizo, completaban el amplio panorama. De pronto los jóvenes españolitos recibíamos una información torrencial de sexo, tanto visual como escrita. De la nada al todo sin solución de continuidad. Lo que para el mundo fue una revolución progresiva y gradual de décadas, para nosotros vino de la noche a la mañana. Como siempre tarde, mal y deprisa.

Pasado un tiempo que podría medirse en años, una mañana, en un campo junto a la autopista, mientras buscaba un encuadre adecuado para fotografiar unas naves industriales, una pata del trípode tropezó con una revista desparramada por el suelo, entre las altas hierbas. Era una edición alemana,, le faltaban las cubiertas, algunas de sus páginas rotas, otras estaban pegadas entre si por un fluido humano ya reseco, emanado sin duda a causa de aquellas imágenes. Al tratar de separarlas arranqué la tinta desapareciendo en el acto la imagen y quedando solo el blanco interior del papel desgajado. El resultado parecía la reproducción de un cuadro de pintura contemporánea, con cuerpos y figuras desgarradas por el arte de un pintor psicópata.

Tuve un momento de recuerdo para el camionero que lanzó la revista por la ventanilla de su cabina, tal vez hastiado después de aliviar su soledad.

La visión decadente de la revista caída en medio de aquel paisaje triste, me hizo comprender que había llegado el ocaso de la pornografía impresa, para dar paso a la imagen en movimiento.

(Continuará)

MEMORIA SENTIMENTAL DEL PORNO (Volumen I)

2008-10-11T00:49:00.006+02:00

En la trastienda de una tapicería de barrio, propiedad del padre de un amigo, en un cuartucho angosto lleno de muestrarios de telas, terciopelos y damascos, se hallaba un pequeño arsenal de revistas “Play Boy” americanas, que guardaba el tío de mi amigo, detrás de unos cajones. El papel de la cubierta y las primeras páginas delataba un uso prolongado, que había abarquillado los extremos de las hojas en cientos de consultas. En algunas revistas, el desplegable central se desprendía de las grapas por razones obvias.

Para nosotros, que tendríamos 11 o 12 años, con el sabor aún en los labios de la merienda de pan con chocolate, entrar en aquel cuarto a hurtadillas, en grupos de tres o cuatro, con uno en la puerta de vigilante, era una experiencia nerviosa y urgente, casi sin tiempo de apreciar aquel esplendor prohibido, cuyo misterio nos oprimía el pecho y los pantalones. Una agitación sorda nos invadía ante los misterios que aquellas fotografías presentaban, bajo una perfecta iluminación de estudio. Nuestros ojos, en pocos segundos querían absorber la máxima información con una velocidad sin freno. Pasábamos rápidamente las páginas, adelante y atrás según las interjecciones admirativas, que saltaban de la boca de uno o de otro. Las cabeceras de texto en inglés, creo que aumentaban todavía más el exotismo del acto.

Después, al salir a la realidad de la calle, mirábamos de reojo a las mujeres que transitaban, preguntándonos en silencio, si bajo aquellos abrigos se ocultaban maravillas parecidas a las que acabábamos de ver. Comprendimos que aquellos –de repente- misteriosos y atractivos seres que estaban por todas partes, en la calle, en la escuela, hasta en nuestras propias casas, que eran incluso de la familia, como nuestras madres, hermanas o primas, eran con mayor o menor fortuna, como las chicas de las fotos. El desasosiego y la turbación estaban servidos.

Nunca supimos la oscura procedencia de aquellas publicaciones mágicas a todo color, ni el laberíntico camino que habían recorrido hasta llegar allí. A finales de los 60, solo tenían acceso a ellas los verdaderos aficionados.

Situarme exactamente en el tiempo sería inútil. Pongamos unos pocos años más tarde, empezaron a llegar a mis manos otras publicaciones alejadas de la inocencia erótica de “Play Boy”.

En aquel tiempo me hallaba haciendo copias de planos ocho horas diarias y acabando los estudios de delineación industrial, en la escuela nocturna. Solo hacía eso, copias de planos ante una copiadora, pero estaba en contacto con mi oficio y me fijaba en los dibujos con devoción de novicio, mientras los rodillos de la máquina se tragaban el papel. Meses más tarde pasé a la Oficina Técnica y allí empecé a dibujar profesionalmente, trabajos de poca importancia al principio y de más responsabilidad después, conforme iba adquiriendo experiencia. Aquel mismo año acabé los estudios.

Dentro de la industria metalúrgica, los delineantes eran una raza aparte. Parecían disponer de una imaginación especial y de una concepción del espacio y las formas dotada de la precisión que exigía aquel oficio. También eran muy dados a la abstracción, pues tenían que imaginar complicados funcionamientos de sistemas y mecanismos. En definitiva, estaban un poco enfermos, su lógica era compleja y sus facultades, orientadas a perderse por oscuros rincones del alma. Algunos de ellos, verdaderos apasionados de lo prohibido - solo por serlo- se hacían con unas publicaciones inconcebibles.

Aquellas revistas extranjeras, aparecían en la oficina, con una periodicidad de suscriptor. Las ocultábamos bajo la documentación técnica, entre planos de maquinaria y diseños de piezas. El procedimiento para verlas era sencillo y discreto. Se organizaban viajes al lavabo por turnos. Echábamos a suertes el orden de lectura, yo rezaba para que me tocara de los primeros para no tener que pasar las páginas con pinzas. De lo contrario la grima de coger en mis manos la revista manida, podía arruinar el gozo de su contemplación.

Provenían siempre de países nórdicos, presentaban modelos indefectiblemente rubios. Este aspecto suavizaba el impacto de las imágenes, ya que veíamos nuestra naturaleza alejada de aquellos actores, de manera que las fotos tenían algo de idílico e irreal. Para nuestra sensibilidad, solo hubiéramos considerado sexo verdaderamente duro, el haber visto pelo negro y pieles morenas. Aquellos miembros sonrosados, aquellos sexos femeninos vestidos con vello suave y claro, nos parecían angelicales comparados con nuestra propia tosquedad.

(Continuará)

MUDOS

2008-10-04T03:29:00.006+02:00

El silencio tenso del domingo por la tarde, planea sobre un fondo de molicie. El televisor encendido ilumina la sala con una mortecina telemovie americana sin vida. Cae la tarde y la luz rosada conduce a una oscuridad que solo romperá mañana, la luz de un lunes aciago. La existencia es espesa, untuosa, gris.

Para acabar con el tedio me acerco a tu sillón. Mis manos inician un juego sobre tu cuerpo para romper el maleficio de una realidad vacía. Palpo tu piel suave, busco con la punta de los dedos los pezones. Los rodeo, los presiono, se endurecen, los rozo con las uñas. Tu cara se enciende, la boca se entreabre, los ojos se cierran. Con una mano abrazo los pechos hacia arriba y mi boca va de uno a otro , los junto hasta que las puntas se tocan y los chupo. La otra mano ha llegado a la entrepierna. El dedo corazón se desliza ya sobre una humedad viscosa.

No decimos nada, mudos en medio de un lenguaje sin palabras. Se oyen las voces tenues del televisor encendido, absurdo. Diriges con tus manos mi cabeza hacia abajo y celebro un ritual ciego de lengua sedienta. Tus pies sobre mis hombros, tus manos crispadas en mis cabellos.

Olvido la inminencia de la semana que llega y me hundo en ti, casi a oscuras. Con la derecha te agarro el cuello, el pulgar entra en tu boca, toca la lengua, los dientes. Me muerdes, no duele. Tu mano en mi muñeca, la otra en tu entrepierna se mueve frenética. Todo se agita, cada vez más veloz, mas rápido. El volumen del televisor de pronto aumenta al iniciarse el corte publicitario. En medio del loco vaivén , a mi espalda anuncios de detergentes, pizzas familiares, yogures de mil sabores y coches que ya nadie compra. En un resplandor cambiante de imágenes en color todo estalla y se termina en un segundo. El mítico placer simultáneo a veces ocurre.

Una especie de estupor tranquilo lo llena todo. Salgo a la terraza, mientras me fumo un cigarro, la joven vecina de enfrente, sale a tender la ropa casi desnuda, la miro indiferente. Vuelvo adentro, me ducho. Preparo una cena ligera en dos bandejas y vemos un telediario sin esperanza.

LOLI

2008-09-28T03:42:00.006+02:00

Se levanta a las seis de la mañana. Deja preparado el desayuno para sus dos hijos y su marido, ella toma sin ganas un café con leche. Antes de salir mira las habitaciones para comprobar que todos duermen, que todo queda en orden.

Toma dos autobuses y el metro para desplazarse desde su barrio periférico. En el metro, al principio se guiaba por las formas y detalles de las estaciones para saber donde tenía que bajar. Baja en el centro, ese mundo deslumbrante de grandes avenidas y edificios de cristal.

Cuando llego por la mañana, la veo con su carrito cargado de productos de limpieza, fregona y cubos. A pesar de la aséptica decoración de acero y vidrio “high tech”, la oficina de la agencia publicitaria huele a animal salvaje. El rastro fiero de los ejecutivos de cuentas y las secretarias de dirección es difícil de eliminar. Loli pasa entre ellos invisible como una sombra azul. A veces, a través de los cristales entre despachos, nos saludamos con un leve gesto, una sonrisa en medio de aquella jauría de alimañas vestidas de Armani

Un día la encontré llorando en el vestuario.

-No puedo más, mi marido se ha gastado media paga del paro invitando a los amigos en el bar.
Mi hijo está metido en drogas y a mi hija no le da la gana de ponerse a trabajar y no es capaz de hacer nada de la casa.

Disimuló al oír el taconeo poderoso de una de las directoras que se acercaba al baño. Se sobrepuso y como en otras ocasiones, me pasó unas facturas y cartas del ayuntamiento que ella no sabía leer, para que la ayudara a hacer unas gestiones.

Tenía que irse deprisa para llegar a tiempo a hacer faenas en un piso de la otra punta de la ciudad. Al anochecer llegar a casa para hacer la cena, poner lavadoras y llenar la bañera a la temperatura correcta a gusto de su marido y evitar sus gritos si estaba demasiado fría o caliente.

Así transcurrían sus días, sus semanas, sus meses. Borraba sus pesares con una sonrisa todas las mañanas. No entendía como aquellas mujeres jóvenes y guapas de la agencia, vestidas de marca y tan bien maquilladas estaban siempre tan serias teniendo tantas cosas. Lo feliz que sería si pudiera sentarse junto a ellas en la sala de juntas y flirtear un poco con aquellos ejecutivos engominados y eternamente morenos.

El sábado pasado se casó su hija. Loli alquiló una limusina para pasear a los novios durante una hora con final de trayecto que incluía una copa de cava. Le costó 1.000 €, me dijo orgullosa.

La veo marcharse, dejar su bata azul y vestirse de calle. Combina con gracia su ropa de mercadillo y se despide. Me dice adios, con un orgullo antiguo de hembra.

EL LABERINTO DE LA MEMORIA II

2008-09-24T02:38:00.004+02:00

A veces cuando voy por el centro, paso por delante de aquel café inmemorial de puertas de cristal biselado con el nombre grabado al ácido, de barra de madera bruñida y mesas de mármol con bordes de latón. Desde la calle veo el interior reflejado en el gran espejo del fondo. Un camarero muy viejo, con fina corbata negra y blanquísima chaqueta nos trae dos cafés y los deposita en la mesa con una cortesía de otro tiempo. Despacio, él, me quita las gafas y le veo borroso acercarse a mis labios,hasta verlo nítido un instante antes de besarme.

Un segundo después, alguien sale por la puerta del cajero automático y todo se borra. Estoy sentada en el banco de enfrente mirando la reluciente sucursal bancaria que ha sustituido aquel café y los delicados mecanismos del recuerdo le traen de nuevo. Vuelven sus ojos en penumbra cuando entraba en mí con una fuerza dulce y el abrazo desesperado, casi animal. Continuábamos mirándonos a los ojos hasta el final de aquel delirio en que todo desaparecía en un instante. Luego la paz de los cuerpos, el silencio y otra vez la mirada admirada, la adoración mutua y las charlas lentas donde arreglábamos el mundo.

Hicimos promesas de largo recorrido en el aire, no queríamos ver que vivíamos un presente que no podía tener futuro. Vidas muy distintas, demasiada distancia y obligaciones ineludibles lo malograron todo. No recuerdo con exactitud las palabras telefónicas de despedida y cierre, el dolor las habrá borrado. Pero supe que él podría sobreponerse en otros brazos, que entraría en otros cuerpos y otras almas hasta olvidarme poco a poco, como en una anestesia de la memoria.

En el transcurso de los años, esperé en vano que el destino volviera a premiarme con una experiencia de la misma intensidad, era inconcebible conformarme con menos. Todavía sigo esperando.

A veces sueño que él se ha ido y me despierto alegre pensando que solo era una pesadilla, para un segundo después ver amargamente la realidad. Otras veces espero dormirme para volver a encontrarle en sueños.

EL LABERINTO DE LA MEMORIA

2008-09-20T00:49:00.002+02:00

Tenía una belleza secreta, no era una guapa al uso. Unas gafas de pasta con bastantes dioptrías, borraban la expresión de sus ojos deformando su mirada. Las mejillas mostraban pequeños estragos de un acné aún reciente. El óvalo de su cara sin embargo era perfecto y su perfil, con el mentón apenas unos milímetros adelantado.

Cuando hablábamos apoyados en el velador de mármol de un antiguo bar ya desaparecido, le pedía que se quitara las gafas. Entonces su rostro resplandecía, me miraba y creo que a esa distancia me veía, más allá todo debía ser borroso para ella. Los labios pálidos estaban tibios cuando los besaba, de dentro de aquella boca serena surgía una lengua como con vida propia, un animalillo inquieto y ágil que borraba las palabras y hacía entornar los ojos.

Una punzada súbita me traspasaba cuando se quitaba la ropa. Tumbado sobre el colchón en el suelo, miraba en un contrapicado delicioso, sus piernas firmes que terminaban en unas nalgas rotundas, duras, de bailarina. Cuando se inclinaba sobre mí, el roce de su pelo en mi cara despertaba el instinto y ya todo era locura y pasión de una pureza irrepetible. Su conversación me transportaba a mundos que tan solo había imaginado en algunas lecturas. Su comprensión me hacía transparente. El sexo era de un romanticismo salvaje (si eso es admisible), un acoplamiento en cuerpo y alma, definitivo, absoluto.

Podría seguir describiéndola pero me resulta demasiado doloroso. En aquellos días nunca imaginé perderla, aún hoy sigue siendo para mí un misterio como sucedió. Nunca pensé que cayera sobre nosotros una maldición por ser tan felices. El amor extremo debe atraer el horror y la desgracia.

Desapareció. Tal vez para volver a una vida más sensata. Yo, con una mezcla de dolor agudo y orgullo herido no hice nada por recuperarla. Acabamos cruzando un par de cartas, la mía furibunda, su último texto de apenas una línea: No estoy de acuerdo con tu punto de vista...

Más tarde supe que nunca más se repetiría una experiencia parecida con nadie y volví al plano convencional, al de las relaciones de media o baja intensidad, a la resignación desesperada del millonario arruinado.

A veces sueño que ella me ha dejado y me despierto alegre pensando que solo era una pesadilla, para un segundo después ver amargamente la realidad. Otras veces espero dormirme para volver a encontrarla en sueños.

ASOMADO AL ABISMO

2008-09-14T02:54:00.003+02:00

Mi corazón ardía incandescente bajo la inquietante calma de una piscina nuclear. Yo era un desconocido más para ella, que cada mañana subía al autobús 57.

Podría empezar así un relato tan insensato como cualquier otro. Desarrollaría una pequeña historia intentando colocar adjetivos deslumbrantes, situaciones conmovedoras y un final donde cualquier esperanza se estropea. El pesimismo siempre me ha sentado bien.

Hoy, aplastado por una realidad sin salida, sin fuerzas para imaginar y plasmar algo escrito, solo me queda ánimo para observar. Mirar las vidas ajenas, como la mía en su mayoría biografías planas, pobladas de rutinas y deberes sin sentido. Con la expectativa de hallar una lejana luz, un remoto punto de encuentro en otras almas.

Entretanto y para contradecirme una vez más, escribo estas líneas a modo de alto en el camino. Una senda ignota en la que me aventuré sin el equipo necesario, sin mapas ni guías y sin conocer el terreno.
La ignorancia nos hace osados e imprudentes. Esto es todo lo que puedo declarar en este momento lúcido.

También podría llevar un diario, pero eso sería un ejercicio demasiado masoquista.
(Disculpen las molestias)

DIAS DE GLORIA

2008-09-06T03:41:00.003+02:00

Pedro y yo estábamos frente a la gran bañera de acero inoxidable, llena de huevos cocidos hasta el borde. Huevos duros para la cena de tresmil reclusos sin delito. Nos ordenaron pelarlos y depositarlos en unos baldes con agua. Él sonreía con una mueca desencajada. Quién sabe lo que pasaba por su práctico y sencillo cerebro de cabrero ante aquella visión. Yo por mi parte, inmediatamente me situé en un relato de Kafka que para eso sirve la cultura, para sufrir con elegancia.

Iniciamos la labor de descascarillado con cierta presteza al principio, entre risas. Al llegar a los trescientos huevos los dedos tumefactos empezaron a sangrar levemente a causa de los microcortes de las cáscaras. A los cuatrocientos, el agua del balde adquirió una leve tonalidad de vino rosado. Los huevos flotaban como flores ciegas entre aquella mezcla. Al ver el resultado, el vigilante nos ordenó dejar aquel trabajo, trasladándonos entre gritos e imprecaciones hacia otra sala.

Allí nos esperaban dos sacos de cebollas de 30 kilos que había que pelar. La molestia dactilar aumentó al contacto con los irritantes jugos. Para olvidar ese dolor los ojos picaban en extremo pues aquellas cebollas sabían defenderse con fuerza. Después de unas cincuenta cebollas peladas por cada uno, aprovechando un descuido de los vigilantes, abandonamos disimuladamente entre lágrimas aquella tarea, yéndonos a perder a un solitario patio donde se almacenaban los enormes cubos de goma de la basura. El relato kafkiano que me acompañaba en mi interior adoptaba múltiples formas de desesperación propias de ese autor.

El hedor de los cubos, creánme era nauseabundo, superior en repugnancia a cualquier otra substancia. Quizás piensen ustedes que la mierda es peor, tal vez el tufo de una pocilga, no, se equivocan, no hay nada peor que los restos de comida descompuesta, las verduras y frutas putrefactas, los espesos líquidos derramándose lentamente bajo la goma negra de aquellos cubos.

Al poco rato fuimos descubiertos por un vigilante que salió a orinar al patio. Como castigo nos mandaron a limpiar las letrinas. Ellos creían que era un castigo, sin embargo era el trabajo más agradable de los que allí podían ejercerse. Pedro se mostró feliz al instante al disponer de una manguera con la que jugar a arrancar los zurullos increíblemente adheridos a las paredes de cemento. Nos preguntábamos que clase de acrobacia era menester para cagar de esa forma, cuando la gravedad obligaba a acertar en el agujero del suelo. Quiénes podrían ser los autores de aquellas esculturas marrones, semejantes a antiguos picaportes.

El agua a presión se estrellaba contra aquella materia resistente, hasta acabar cediendo tras algunos minutos de constante empeño. Recuerdo, con placer lo limpias que dejamos aquellas dependencias comunitarias y como Pedro y yo nos abrazábamos alegres y satisfechos por el deber cumplido.

Por la tarde y sin tiempo de descanso, nos mandaron a limpiar los hornos de la cocina por dentro, operación que se hacia cada tres meses y que casualmente aquel día nos tocó a nosotros. Iniciamos aquel trabajo con ánimo de minero del carbón , Pedro, incluso cantaba alguna canción de su pueblo. Las paredes metálicas de los hornos habían acumulado dos centímetros de grasa que se disolvía entre nuestras manos, iban a manchar nuestra cara y cabellos, acabando por dejar también la ropa de faena de un color miel negruzco.

En esto estaba cuando resolví no volver a leer a Kafka nunca más. Pues lo que en su día fue un placer literario, ahora era una realidad sangrante. Pero que demonios, éramos jóvenes, teníamos energía y no nos iban a doblegar así como así. Después del tercer horno, con los brazos ya insensibles, nos deslizamos tras unas ollas de gran diámetro, desde allí vimos como el cocinero jefe preparaba la paella del día siguiente para tresmil, mientras iba comiéndose las pocas gambas que había, tirando las fundas de las mismas enteras al caldo, con tal habilidad que parecían estar llenas. Escapamos de aquella cocina del infierno.

Nada más salir por la puerta, nos enrolaron en una pequeña brigada de limpieza, estaba anocheciendo, el cuerpo se negaba a seguir con más tareas. Las amenazas de los mandos nos condujeron hasta uno de los comedores de unos mil metros cuadrados que había que fregar. Armados de cubos y fregonas empezamos a cámara lenta aquel trabajo. Pedro, recordando su oficio de pastor se quedaba dormido de pié, con el palo de la fregona a modo de bastón. Tuve que despertarle varias veces para continuar.

La cabeza me daba vueltas, estaba mareado. Demasiada dosis de realidad para mi espíritu novelesco, solo quería terminar, solo dormir como único objetivo. Cuando ya teníamos el comedor prácticamente terminado, aparecieron por el portón dos vigilantes borrachos. El más alto se acercó a nosotros. Miró el interior de los cubos y soltando maldiciones los volcó a patadas. Insultándonos por tener el agua tan sucia, que se derramó como tinta china cubriendo parte del comedor.

Pedro y yo nos miramos un instante, los ojos enrojecidos con un brillo de demencia. Solo recuerdo una luz amarilla cegadora que lo borró todo. Uno de los vigilantes cayo al suelo por el golpe de fregona de Pedro, mi cubo se estrelló contra la cara del otro. Noté una especie de punzada en la cabeza y despertamos a la mañana siguiente en el calabozo.

Una semana más tarde juramos bandera.

LA VOZ OCULTA

2008-08-27T15:57:00.002+02:00

Teresa dio un respingo al oír la voz lejana que salía del móvil. Anotó
nerviosamente las instrucciones que debía cumplir de inmediato. Tenía el tiempo justo de abandonar la reunión de trabajo, acabar con el cliente en cinco minutos para pasar por su casa –a esa hora ni su marido ni los niños estarían- cambiarse de ropa y buscar esas prendas de una elegancia demasiado suntuosa, que nunca se ponía.
Salió de casa con un cosquilleo en el vientre mezcla de emoción y miedo. La pamela doblada en una bolsa.

Cómo había llegado hasta ese punto. Era tan inexplicable y absurdo que resultaba cómico. Empezó esa relación a distancia como un juego que poco a poco se fue transformando en algo mas serio y perturbador, hasta que se le escapó de las manos. Hasta que empezó a descubrir cosas ocultas de si misma. Él, en realidad solo era un medio, un diluyente donde ella vertiría su verdadera esencia. El resultado de la mezcla , una fórmula que era aún desconocida. Solo existía una idea clara por encima de su confusión: la necesidad de sentir.

Al salir del aparcamiento, miró como se elevaba el portón, le pareció la puerta que se abría a un abismo. ¿Qué era toda esta locura, por qué obedecía a aquel hombre, casi desconocido, para qué se había vestido así? Solo sabía que tenía que hacerlo y entregarse a aquel extraño juego de sorpresa, estupor y placer turbulento. Era tan atractivo, el abandono de si misma a otra voluntad.

Ya en la calle, la gente presurosa pasando a través del cristal como en un film francés en blanco y negro, irreal como el vaivén del limpiaparabrisas anunciándole un “no” continuo. En el último instante, girar el volante a la derecha de vuelta a casa y a su feliz rutina o seguir de frente.

CANCION A UNA ESTRELLA FUGAZ

2008-08-06T03:51:00.005+02:00

De la fulgurante visita de una estrella fugaz.

Vuela esta canción para las Estrellas Fugaces, la más bella historia de amistad que tuve y tendré.
(Vaya pinta tenía yo en el aeropuerto con el cartelito bienvenida...y sólo, completamente sólo, más de media hora esperando)
Si alguna vez he visto la amistad en directo, fue viéndolas a ellas.
(Todos los días exigiéndome que les llevara albóndigas en un tupper)
Si alguna vez he respirado en un lugar lleno de cariño.(Tuve que salir a la terraza, no se podía aguantar el humo)
Si alguna vez aprendí lecciones inolvidables.(Una tarde, más de una hora esperando que llegaran las Señoras)
Si alguna vez fui sabio en amores, lo aprendí de sus labios cantores.
(No paraban de rajar como cotorras, día y noche)
Si alguna vez fui un ave de paso, no olvidé anidar en sus brazos.(No había modo de arrancarlas de casa por las mañanas, no salían del nido)
No hay nada más bello que lo que nunca han tenido.(La niña del sur, hizo más de mil fotos, para llevárselo todo en imágenes)
Vuestro recuerdo es cada día más dulce.
(Se tomaban la leche condensada directa del bote, para despertarse por las mañanas)

Si alguna vez creí que el afecto ya no existía, estaba equivocado.
El último día la Estrella Fugaz, me entregó despacio, un libro muy especial, con un hondo significado, que recordaba el inicio de nuestra conexión. Quedé tan sorprendido, que le respondí con una frase inadecuada.
Más tarde, sobre la mesa del restaurante, sigilosamente su mano reunió siete cigarrillos para llenar su pitillera. Suavemente me la entregó como recuerdo. Cuando una Estrella me deslumbra no sé qué hacer, me quedo en una especie de parálisis emocional y trato por todos los medios de mantener la compostura, sin saber expresar lo que siento.

Guárdense ustedes de las visitas de esta clase de Estrellas, surgidas de la red (ese proceloso mundo...),si no están acostumbrados a dosis elevadas de cariño y simpatía administradas en tan solo unos pocos días. Pero por nada del mundo se lo pierdan.

INSECTOS

2008-07-30T16:53:00.004+02:00

Al estrecharle la mano noté una vibración muy leve, sorda. Por un momento pensé que la causa era mi propia circulación sanguínea y no le di más importancia.
Tras el saludo oportuno, entramos en la sala de reuniones y nos sentamos frente a frente. Sobre la mesa de cristal opalino, comencé a desplegar documentos, archivos de imágenes, instrucciones tomadas de apuntes y demás datos, con los que debía explicarle a mi interlocutor el trabajo a realizar.

Con mi mejor disposición, pasé a exponerle los antecedentes de aquel trabajo, las sutiles preferencias del cliente, las indicaciones del jefe de producto. Al principio no lo advertí, después de unos minutos me di cuenta de que aquel individuo, no asentía a mis instrucciones, no objetaba nada, no intervenía después de mis pausas.

Enseguida pensé que no me estaba explicando bien y cambié de registro, expuse las cuestiones con un ritmo más pausado, tampoco demasiado para que no creyera que me dirigía a un tonto. También eliminé las pequeñas cuñas humorísticas con que normalmente ilustro estas cuestiones, para favorecer y hacer más distendida la comunicación.

No obtuve ningún cambio en su actitud. Comencé a revolverme en mi silla, admito que me puse un poco nervioso, incómodo. Pensé qué era lo que estaba fallando en aquella entrevista. Cómo me miraban aquellos ojos sin fondo, yertos como pequeñas piedras negras.

Intenté reconducir aquella situación, comunicarme de algún modo. En eso estaba cuando llamó a la puerta Vicky, la nueva y extraña secretaria de departamento. La hice pasar aprovechando que me consultaba un tema aparte. Le presenté a aquel sujeto, dado que ella también sabía algo del asunto que estaba sobre la mesa.

Lo que ocurrió a continuación fue espantoso. Puedo contarlo ahora ya que ha transcurrido el tiempo suficiente para serenarme dentro de lo posible. Aquel visitante y Vicky se pusieron en contacto inmediatamente, mientras yo me levantaba de la silla aterrado. Me fui hacia un rincón de la sala presa de una mezcla de horror y asco.
De las cabezas de ambos surgieron finísimas y sensibles antenas, de sus costados aparecieron como en una visión, élitros y pequeñas alas que de inmediato empezaron a zumbar. Un entusiasmo frenético los envolvía, eran jóvenes, vibraban como la vida lo hace en primavera, se comunicaban a la perfección frotando entre sí sus sensibles antenas.

Quedé automáticamente excluido de aquel encuentro. Desde mi rincón observé como se mostraban sus nuevos i-phone, creí entender que hablaban de los últimos videojuegos de la Play -en su pintoresco lenguaje de fricción- y del éxito del último concierto de un grupo de nombre impronunciable.

Salí de allí sin que lo advirtieran, atravesé el pasillo y me refugié en el lavabo. Me lavé la cara, quise pensar que aquello solo era un sueño, pero no, por desgracia era muy real.
Al salir busqué el apoyo de mis congéneres. No encontré a nadie, volví a mi despacho y me encerré.

Los insectos tienen razón, hace más de cien millones de años que viven en el planeta. Desapareceremos los mamíferos y ellos con toda probabilidad continuarán, de ellos es el futuro, ellos poblarán la Tierra.

EL TRIUNFO DE LA VOLUNTAD

2008-07-20T00:18:00.003+02:00

El médico me dedicó una mirada escéptica.
-Pase a la sala de al lado y desnúdese.
No había más remedio que aceptar la sucesión de pequeñas humillaciones que conllevaba todo el proceso.
Tumbado en la camilla, me abandoné a las prácticas del galeno; auscultación, toma de la tensión arterial, mediciones de diámetros de extremidades y la prueba final de la báscula: 100,4 Kg. El resultado de años de abandono a los placeres dionisíacos.

-Ya se puede vestir.

Volví al despacho para contarle mis hábitos alimentarios, mientras pensaba que estaba llegando al fin de una época.
Volví a la semana siguiente con los resultados de la analítica. Decidido a aceptar unas normas solo comparables a la más exigente de las sectas. El doctor me extendió un papel con la descripción de la dieta:
El bacalao al pil-pil, sería sustituido por los espárragos en conserva, las albóndigas con sépia, por acelgas aliñadas con el mínimo aceite, los arroces a la marinera por una rebanada de pan de molde al día, las raciones de pescadito frito por el pescado hervido y el jamón ibérico por fiambre de pavo.

Debió observar mi expresión de abatimiento, cuando me dijo: “Las dietas son tristonas. Antes de empezar asegúrese que tiene la suficiente motivación para iniciar este penoso proceso”.
El doctor que se había formado en clínicas centroeuropeas a juzgar por los diplomas y títulos que exhibía en las paredes, pulsó un botón de su teléfono y poco después aparecieron las que él llamó “las Hermanas Búlgaras”.

-Estas señoritas forman parte de la terapia, le ayudarán y estimularán en la consecución de su objetivo.
Las saludé y correspondieron con una mirada fría y displicente. La morena llevaba un corte a lo garçon y la rubia media melena. Eran de estatura media, ciertamente elegantes. Sus vestidos negros de falda corta resultaban paradójicos en la consulta.

-Cada semana deberá ud visitarnos. Quedará establecido un programa de pérdida de peso, que le facilitaré en una tabla. Si Ud. no cumple con la reducción indicada en la tabla, intervendrán las Hermanas Búlgaras.

En ese momento las miré de reojo, preguntándome en qué consistiría su método persuasivo. Enseguida el doctor despejó la incógnita.

-Como sabe, la comida es la droga más dura que existe. La de consumo más fácil, se encuentra en todas partes, sólo con salir a la calle los estímulos para su consumo son infinitos. Por no hablar de la publicidad con su bombardeo constante. Además, culturalmente nuestras madres se han encargado desde siempre de incitarnos al consumo de grandes platos en reuniones familiares donde la comida es protagonista principal.
En definitiva estamos hablando de una adicción peligrosa en extremo, que requiere soluciones drásticas.

Aquella exposición era irrefutable. No pude hacer otra cosa que asentir sin resistencia a tales razonamientos.

-El nuestro, es un método de última generación, practicado con notable éxito en Alemania y Suiza. Se trata de trabajar al unísono el cuerpo y la mente. El cuerpo, después de los primeros quince días se habitúa con cierta facilidad a la nueva situación de carencia, no así la mente. La mente precisa de estímulos mucho más expeditivos. Es aquí donde intervienen las Hermanas Búlgaras, aplicando a los pacientes técnicas psicológicas basadas en la humillación y el castigo corporal.

Las dos mujeres de pié, se situaron a ambos lados del doctor, completando una escenografía que aumentaba el poder del médico sentado en su trono. Sentí miedo, quise salir de allí y dejarlo todo.
Las Hermanas parecieron leer mi pensamiento y me sonrieron levemente con su helada mirada.

-El procedimiento es muy sencillo. Ud. comparecerá aquí una vez a la semana. Después de un pequeño reconocimiento, la báscula será el juez que dictará una sentencia inapelable. Si no ha llegado a la cifra indicada en la tabla, pasará a la sala de castigo, donde las Hermanas cumplirán con su cometido.
Diciéndome estas palabras, el doctor me acompañó a una sala absolutamente blanca. De las paredes colgaban extrañas indumentarias, una suerte de trajes de submarinista, incomprensibles caretas antigás e instrumentos cuya función no acerté a imaginar. Las Hermanas Búlgaras me cerraban el paso por detrás.
Diversos lemas grabados en las paredes, escritos en una tipografía clásica, completaban el inquietante escenario:

No te aborrezcas a ti mismo. Cuida tu imagen.
Come para vivir, no vivas para comer.
La dieta alarga la vida.
Cuando comer es un vicio, deja de ser un placer.
Dentro del frigorífico está tu peor enemigo.

-Amigo mío, vivimos unos tiempos, donde los valores han sido destruidos. Conceptos como disciplina y autocontrol han caído en desuso. La mayoría de la población no practica otra religión que el consumismo fácil y el placer inmediato. Entregándose a una vorágine sin fin, de sensaciones vacías que no conducen sino al exterminio de la especie.

Tuve que apoyarme en la camilla central de la sala. Sólo quería salir de allí.

-No le diré que el proceso sea fácil. Algunos de nuestros pacientes, se han transtornado con el tratamiento y lejos de perder peso, se han mantenido en él, incluso lo han aumentado. Asisten cada semana al particular purgatorio de las Hermanas, con su voluntad completamente destruida.
Por suerte la sala está insonorizada....
Confío en su fortaleza de espíritu para superar esta prueba. Ud. y su cuerpo me lo agradecerán.

Salí de allí aterrado. El ajetreo de la calle me devolvió a lo cotidiano, sin embargo no pude pensar en otra cosa que en aquella consulta dantesca. Pero por una vez decidí enfrentarme a aquella endemoniada prueba para cuerpo y mente.

Sólo tenía que encontrar una motivación tan fuerte como para vencer aquellos peligros de toda índole.
No se me ocurrió otra cosa que recurrir a una fuerza mayor que el miedo y las privaciones. Me encomendé al erotismo.
Imaginé un futuro de cuerpo de anuncio Calvin Klein, de colonia para hombres que dejan huella. Cuando llegara a ese estado, cualquier esfuerzo habría merecido la pena.

Con éste férreo convencimiento, las semanas se sucedían una tras otra y la aguja de la báscula indicaba cada vez un peso inferior, incluso aventajando lo indicado en la tabla. En mis visitas, aparecían un momento en la consulta las Hermanas Búlgaras. No podían contener sus miradas de arpía, sedientas de someterme a sus torturas, mientras les indicaba la cifra marcada en la báscula, que me libraba de todo mal. Inmediatamente se retiraban a su sala blanca como vampiras frustradas.

Han transcurrido casi cuatro meses, desde el inicio del proceso. He perdido 16 Kg. y el ansia de comer se ha difuminado. Me muevo con más ligereza, he tenido que renovar casi todo el vestuario. Los amigos y conocidos destacan admirados mi visible adelgazamiento.

Mi objetivo se va a cumplir muy pronto, solo me quedan 4 kg. por perder. Este sábado he quedado con dos mujeres de un país del este. Siempre me ha atraído el misterio de las eslavas.

PARADISE OF THE SEA

2008-07-09T23:15:00.002+02:00

-Señor, le agradesco que haya dedicado una semana de su vida, a pasarla con nosotros. Estamos para haserle felís, en esta semana. Que la pase bien.

Y el camarero dominicano, dejó el café sobre la mesa, con gran ceremonia.

-Gracias.
-De ninguna manera Señor, que ocurrensia...

“Una semana de su vida”, me conmovió. Era una visión casi filosófica de lo que yo estaba haciendo allí. Realmente estaba dedicando una semana de mi vida dentro de aquel paraíso flotante de bebidas no incluidas en el precio.
Inmerso en aquella amabilidad abrumadora, dejé de ser invisible para los camareros, que servían con una celeridad desconocida en tierra.

Todo era obsequioso y servicial. Al encontrarme con un Animador en el ascensor, éste, enseguida iniciaba una agradable conversación que evitaba el embarazoso silencio colectivo de esos cubículos.
Incluso el simulacro de emergencia, fue agradable. Con los chalecos salvavidas puestos, dos lindas instructoras, hacían olvidar cualquier peligro futuro. Me extrañó su elástica belleza y el exceso de maquillaje, hasta que más tarde las vi evolucionar como integrantes del cuerpo de baile del teatro. He dicho teatro... una gran sala con butacas tapizadas y capacidad para mil espectadores con rutilantes espectáculos musicales y de variedades que hacían las delicias de los pasajeros.

-Señoreees... Buenas nocheeesss. Esta noche tenemos una carta exselente... (Curioso, la de ayer también dijo que era excelente...). William (¿), el camarero peruano, asignado a mi mesa, procedía a recitar los exquisitos platos de la cena. Con una amabilidad inquietante, describía la elaboración de los mismos. Para seguirlo en condiciones había que ser conocedor de los secretos de los grandes Chefs.
Tuve que recurrir a mi memoria gastronómica para apostillarle algún comentario que me dejara como un “connaiseur”, ante aquella profusión de expresiones francesas.

Acto seguido aparecía el camarero ocupado de las bebidas (no incluidas). Por suerte la carta de vinos era parca y asequible a mis escasos conocimientos. Evité la ceremoniosa prueba del vino, diciéndole que confiaba plenamente en la calidad de la botella y en caso contrario ya cambiaría las copas.

El Director de Crucero o maestro de ceremonias -una especie de Berlusconi escuálido-, daba instrucciones por megafonía, con su característico acento italiano. Presentaba los espectáculos, anunciaba las escalas, leía el programa del día siguiente etc., condimentando sus peroratas con chistes trasnochados. Su lamentable simpatía de guiñol, me acompañó durante toda la travesía.

La tercera noche, cena con el capitán invisible. Sólo se dejó fotografíar con los ocupantes de las suites. El resto del pasaje sólo lo vimos en el escenario del teatro, cuando presentó a sus 500 tripulantes de más de 20 nacionalidades distintas, entre estudiados gags. El capitán resultó ser todo un showman.

Los largos pasillos sin fin, de acceso a los camarotes, me producían angustia. Era inevitable, me venía la imagen de aquellos niños y aquella sangre de “El Resplandor”. Mientras eso sucedía, cruzaba sonrisas de saludo con el personal del servicio de cabinas que aparecía por el corredor.

Siempre cabía la posibilidad de liberar el espíritu, al aire libre en cubierta, con la brisa en la cara, el sol mediterráneo y la panorámica infinita del mar. O quedar absorto en popa observando la estela producida por las hélices. Sin embargo, la algarabía de 500 cruceristas chapoteando en las piscinas, remojándose en los jacuzzis, participando en juegos y bailes instigados por los animadores, bajo incansables ritmos tropicales, hacían imposible cualquier momento de paz y contemplación.

La posibilidad de pasar un rato tranquilo, se reducía a dos estancias: el camarote (por suerte era exterior) o un recóndito salón reservado a fumadores de puros, que permanecía completamente vacío a media mañana. Me refugié allí, lejos de la atención de los solícitos camareros y de cualquier otro ser viviente. Descansando de tanta felicidad prefabricada.

En aquella soledad sentí miedo. Me puse en el lugar de la tripulación y no pude evitar pensar en la idea de una rebelión a bordo, que daría paso a la venganza colectiva de aquellos obsequiosos sirvientes, contra aquella masa de pasajeros con aspiraciones de nuevo rico.

Me dominó la angustia, cuando vi acercarse lentamente a mi salón aquellos tres camareros negros, semejantes a zombis haitianos, presentí el final.

“La música latina cesó hace días, solo se escuchan lamentos entre el hacinamiento en popa. Todo el pasaje permanece recluido en pocos metros cuadrados, la abundancia sin límite de días pasados se ha convertido en hambre y sed.

Amenazados por la tripulación, permanecemos temerosos como un rebaño de ovejas, sin posibilidad de negociación ni trato alguno. Un ciego deseo de venganza los domina, las escenas de humillación a que son sometidos los pasajeros, son indescriptibles...”.

-Señor, desea tomar alguna cosa?

La untuosa voz del camarero, me rescato de mis pesadillas.

-Eh, si, un carajillo, por favor.

Volvió a los tres minutos con el pedido.

-Gracias.
-Que ocurrensia Señor, estamos aquí para servirle.

El mar seguía avanzando por el ojo de buey.

CINCO SEGUNDOS

2008-07-06T02:21:00.002+02:00

Era la hora del relax. Después de la cena, los pasajeros ocupábamos el bar musical amenizado con actuaciones en vivo. Sentado en una butaca tapizada, algo raída en los brazos, descansaba del trajín de un día de visitas exprés, a lugares de belleza típica, con comercios de recuerdos adocenados. Cumpliendo con el furor del viajero con tiempo limitado, que apenas deja espacio para las sensaciones.

Mientras esperaba un café, paseé la mirada entre aquella masa heterogénea de turistas embarcados, en una panorámica lenta, indolente. Dos mesas más allá, una melena rubia de espaldas, formaba parte de un grupo de dos parejas. Brillaba bajo la luz lateral de uno de los focos del techo. La otra mujer mostraba su perfil de mediana edad, los dos hombres, uno calvo y el otro de pelo cano.

Continué mi panorámica visual por el resto de la sala, al volver la vista sobre aquel grupo, la cabeza rubia giró y apareció una cara serena, un poco ajada, de una elegancia propia de actriz años cincuenta, de mirada clara y expresión tranquila. Desapareció por unos momentos toda aquella turbamulta de entusiastas jubilados, parejas jóvenes con niños y algunos garrulos, mientras sus ojos, parecían preguntarme por qué la miraba sin apartar la vista por espacio de cinco segundos, hasta que volvió a girar la cabeza hacia su mesa.

Al día siguiente, finalizaba el viaje entre la agitación del desembarco, los aeropuertos, maletas, esperas y el cansancio de aquel rápido periplo entre islas y ciudades emblemáticas, cuyas imágenes quedaron registradas para después, recrear con más calma aquellos días. Y no volver a ver nunca más a los pasajeros de aquel crucero.

SOLEDAD DEL MESSENGER

2008-06-21T02:08:00.003+02:00

Sin buscar, encuentro lugares que me hacen presionar el botón izquierdo. Pequeños mundos que se abren a mi curiosidad; un título sugestivo, una imagen seductora, sorprendente o misteriosa.

Un afán como de buscar una patria en la que creer. Lugares donde palpitan almas a las que siempre les quedan palabras por decir, besos en los labios, caricias en las manos. Que desprenden una ternura que les hace únicos entre la multitud, que les salva frente al mundo con todas sus rutinas y mezquindades, siempre dispuesto a robarnos la alegría y el tiempo.

Sería una lástima no encontrarnos nunca, no comunicarnos. Sería una lástima volver al vacío de cuando solo era posible conocer a alguien de nuestro entorno más cercano. Sería una pena dejar de ser curiosos y abiertos. Sería amargo dejar de creer en los que escogimos.

Hoy, absurdo y solo como la valla de un candidato electoral paralizado en su sonrisa, después de las elecciones, navego dentro de la red infinita, a la deriva.
Esta noche, en la que nadie se conecta.

AMOR PROPIO

2008-06-14T01:02:00.003+02:00

Aquel lunes intuía problemas, mientras me dirigía a la dirección del cliente. Llegué con tiempo para aparcar y aún me quedaron diez minutos esperando dentro del coche, escuchando la radio para no pensar, retardando el momento del encuentro, hasta que llegó la hora.

Me abrió enseguida, el primer contacto visual reafirmo mis temores. Pasamos a una sala de juntas en un silencio monástico, el ruido metálico al arrastrar las sillas tenía algo de cerrojo carcelario. Una vez frente a frente empezó su exposición -demasiado extensa para mi gusto- previa a la noticia final y fatídica: No podía pagar una deuda equivalente al valor de un coche de gama media-alta totalmente equipado. El motivo? la crisis inmobiliaria y el fin de las ayudas de la Administración.

Mientras le escuchaba, diferentes secuencias iban pasando por mi cabeza. Cómo iba yo a comunicarlo a mi gerente, qué posible solución había a medio o largo plazo, en qué lugar quedaba yo en mi empresa después de éste episodio? Todo ello mezclado con el deseo de agredir a aquel individuo de ojos acuosos casi transparentes, que más bien parecía un replicante.

Armado con la paciencia y la diplomacia aconsejable en estos casos, con sobriedad y templanza, pero firmemente le hice ver el desastre en el que me había metido, la necesidad de pagar la deuda mediante alguna fórmula realista y fiable, hasta que después de un rato de negociaciones, amenazas solapadas, suaves consejos y demás parafernalia del trato empresarial, llegamos a un principio de acuerdo muy incierto. En realidad todo estaba en el aire y sin resolver.

Volví a la oficina en mi propio coche supongo, no recuerdo el itinerario. No tuve humor de encender la radio ni el CD para no pensar. Entonces el pensamiento lo llenaba todo, borraba el paisaje, los indicadores, los peajes. Avanzaba por la carretera en piloto automático con la vista fija en un punto lejano y ahí fue cuando apareció de nuevo el duendecillo diábolico. El Señor del diálogo interior, el experto en tortura psicológica. Hacía mucho tiempo que lo había desterrado, pero esta vez volvió pletórico, riéndose como nunca, reforzado.

-Ja ja ja ja, creías que no volverías a verme verdad? Ja ja ja ja, lo ves como yo tenía razón, eres el más imbécil, esto solo te puede pasar a ti, ja ja ja ja ja. Creías tener un buen cliente eh? Mira ahora como estás...No vales para esto, es que no lo ves? Te engaña cualquiera, ja ja ja....

Un bocinazo de otro vehículo me puso de nuevo en mi carril. Ya tenía instalada en el pecho esa presión que no se sabe de donde viene pero que resulta tan física. La boca seca como un trapo y avanzando hacia la oficina. Estaba resuelto nada más llegar a entrar en el despacho de gerencia y soltar la bomba, pero no había nadie en Dirección y no volverían hasta el día siguiente.

Traté de entrar en un estado de actividad sedada y seguir con la agenda del día maquinalmente. La próxima visita sería a una clienta que tenía que pasarme varios encargos. Antes de entrar en su oficina hice lo que los actores antes de empezar la función, es decir, representarla todo lo bien que saben, aunque vuelvan de un funeral.

Laura-mi clienta-mujer de unos cuarenta años, con una vida estable, económicamente privilegiada, guapa, simpática y todo lo demás, me pidió que la acompañara a cierta dirección. Le pregunté: la semana pasada también fuiste al mismo sitio, qué tienes por alli...?

Mi problema de la mañana palideció al instante, se quedó en una simple anécdota. No supe que hacer sino mirar el volante o la calle, los semáforos, cuando me dijo: Pocos lo saben, un día a la semana voy a una psicóloga, me lo recomendó el médico. Es bueno el apoyo psicológico para los que nos han diagnosticado una enfermedad degenerativa incurable.

La dejé en una esquina. El trayecto hasta mi casa fue una mezcla de risa y llanto. Sólo hay una verdad, la vida es absurda, injusta, feliz, caótica, agradable, cruel, incierta, generosa, una mezcla de todo, sin reglas ni norte, donde el azar te mata o te salva, donde la vida te desespera o te besa en la boca. Todo es un bombo de bolas de la lotería en alocada agitación.

Cerré la puerta, me metí en la ducha como para descontaminarme de un accidente nuclear. Metí la cabeza bajo la lluvia doméstica del teléfono. El duendecillo pugnaba por intervenir de nuevo, como un gremlin histérico. Me defendí, me blindé, me enfrenté al monstruo interior y en un reto personal le desafié a que se marchara. El jabón ayudó bastante en la operación, empecé a creer que era tan normal como cualquiera, que incluso tenía algún encanto, que los demás no son infalibles, que muchos de ellos no tendrán ni una décima parte de mis valores...y un largo etcétera de cualidades aparecidas de pronto...Mientras, la mano derecha enjabonada acariciaba cada vez más rápido aquello que crece gracias al amor propio, cuando uno se siente bien consigo mismo. Momentos antes del final pensé en cambiar las poéticas lágrimas perdidas bajo la lluvia por las miles de semillas también perdidas por el desagüe. Una sucesión mental rápida, de situaciones eróticas hasta que todo desapareció en un instante.

Al abrir los ojos seguía con la cabeza bajo la lluvia de la ducha. Vi como el duendecillo escapaba perplejo y aturdido por un pliegue de mi cerebro.

EN CONCIERTO

2008-06-07T02:02:00.002+02:00

Cuando asistía a conciertos, no me emocionaba con la actuación del cantante o el grupo. Más bien me fijaba en los detalles del escenario, en la mesa de mezclas del técnico de sonido, en los focos giratorios, en la disposición de las cajas acústicas, en las dimensiones del local...
Mientras a mi alrededor, todo el mundo enfervorizado coreaba las canciones, saltaba y encendía los “Bic” con los brazos en alto, yo me fijaba en lo buena que estaba la chica de delante sentada sobre los hombros de alguien que recibía su calor íntimo en la nuca.
No conseguía contagiarme del entusiasmo colectivo, a pesar de gustarme la actuación. Lo veía todo como en tercera persona, como un observador ajeno a las emociones.
Qué hacía yo realmente allí, un espectador escéptico, sin entrega, insolidario dentro de aquella aglomeración de gente que disfrutaba del momento. Hacía todo menos estar allí, pensaba en completo desorden que no quería formar parte de la masa, quería ser el guitarrista, el batería o el cantante. Protagonista de algo, por una vez. Proyectar energía sobre los demás, recibir aclamaciones y admiración. Embriagarme con el amor de la multitud.
No, no quería corear las canciones, ni alzar los brazos. No quería creer en aquella religión de ruidosos oficiantes iluminados en un altar de luces de colores, con los fieles a sus pies.
Dejaba atrás toda aquella catársis colectiva y sin talento ni oficio para destacar, solo me quedaba la realidad de fichar en el trabajo al día siguiente.

RONDAS

2008-05-29T01:03:00.005+02:00

Los recuerdos se oxidan en contacto con el aire y es mejor preservarlos dentro; el paisaje que quedó prendido como un fotograma, los viajes, los amigos para siempre, la novia antigua. Ya no están, ya no somos quien éramos. Sólo quedan imágenes desfiguradas y no hay que intentar volver, solo recordar. La vida sólo tiene un sentido, solo circula en una dirección, de atrás hacia adelante, como el agua del río.

Al anochecer entro por el acceso 13, dirección Llobregat, después Ronda Litoral, a la derecha el puerto. Dirección Besós, paso por el túnel de Colón, aparecen las luces del Arts. Frente marítimo, zona Fórum, más túneles confundidos con la noche. Nudo de la Trinidad, dirección Llobregat de nuevo. Los recuerdos son mi único patrimonio y aunque volver atrás sea solo un simulacro, practico un ejercicio privado de eterno retorno, contra el río unidireccional de la vida. Vall d’ Hebrón, iglesia del Tibidabo como una luz flotando en el cielo. Zona alta, Diagonal...y otra vez Ronda Litoral, el puerto....

Absorto,con la mirada perdida en la intermitencia de las líneas blancas en el asfalto y la extraña geometría de luces paralelas que se acercan. Mientras, discurren los recuerdos agolpados en un caos sin sentido, en una circunvalación de Rondas de Barcelona sin fin, otra vuelta más y otra y otra.... hasta llegar de nuevo a la Salida 13, de vuelta al presente y a la realidad del depósito vacío.

LUZ Y PENUMBRA

2008-05-15T11:22:00.001+02:00

Nunca escribí más allá de unas pocas cartas, en la ya lejana época del correo ordinario y el papel. Dónde se podía tocar el trazo del remitente y su respuesta llegaba con una semana de demora.

Desde hace ya más de un año- a causa de un afortunado y curioso azar – escribo sobre pantalla. Literatura menor con opiniones y sentimientos encerrados.

Todo parece fácil en pantalla, los textos surgen como si el teclado actuara solo , al modo de esos pianos mecánicos, cuyas teclas parecen ser tocadas por manos invisibles.

Todo parece sencillo en pantalla, como si se desterrara el esfuerzo por ser un castigo divino. Si las cosas cuestan mucho esfuerzo, es que quizá no valgan la pena.

Hoy, con el ordenador averiado, ya lo ven Ustedes, olvidé escribir en papel. Me falta la luz de la pantalla y su penumbra alrededor. Falta la imaginación y el encanto.

Saberse estúpido ante la hoja en blanco y reírse de ello, tal vez sea la primera prueba de talento.

30 AÑOS

2008-05-08T23:22:00.004+02:00

Una mañana de domingo sin saber que hacer, me fui a un museo. Poco me importaba la civilización etrusca pero me metí en la exposición. Caminé entre largos textos explicativos, esculturas, utensilios de la época colocados en vitrinas y recreaciones proyectadas de la vida de aquel pueblo. Me senté en un banco de descanso del museo, preguntándome qué hacía allí, mientras miraba a un guerrero etrusco roto por el tiempo.

De repente apareció Fernando. Llevaba de la mano a sus dos gemelos, niño y niña de 6 años, a su lado su mujer. Compañera, se decía antes, en los tiempos progres. Hacía años que no le veía. Los niños se enzarzaban por sus piernas en un eterno juego que le hacía perder el equilibrio. Me alegré de que mi hijo ya tuviera 21 años.

Los saludos de rigor, alguna carantoña a los chiquillos. Dos besos a su mujer que no conocía. Le pregunté que tal llevaba la paternidad tardía y él entre bromas parecía decirme que era casi insoportable.

Yo no tenía un buen día y le solté una frase impertinente. Algo así como que los hijos hay que tenerlos cuando aún somos jóvenes. Me arrepentí al instante. Vino a mi pensamiento como una flecha, un episodio olvidado. Cuando un lejano día allá por el 78, Fernando vino a pedirme un préstamo para ir con su novia de entonces a Londres. No de turismo, sino para ir a cierta clínica donde hacían desaparecer a los hijos no deseados.

Volví a sentarme. Tras los gemelos me pareció ver otra figura, la de un hombre de 30 años muy parecido a mi amigo, el hermano mayor de los gemelos. La visión solo duró un segundo, enseguida volví a ver al guerrero etrusco.

Nos despedimos sin intercambio de números de teléfono, ni de correo electrónico.
En sus ojos creí ver un fondo de tristeza o de reproche.

EN ESTADO DE GRACIA

2008-05-04T03:46:00.003+02:00

Aquel día, todo parecía ser armonioso. El trabajo me dio una de esas alegrías esporádicas, escasas en el tiempo. La operación se cerró en el restaurante, el cliente pasó a ser casi un amigo y por una vez todo fue fácil, rodado, según lo previsto en una estrategia tejida minuciosamente, con un resultado satisfactorio para ambas partes.

Celebramos el acuerdo, como suele ocurrir, con demasiado alcohol. La bebida tuvo un efecto de largo recorrido, permitiendo despedir al cliente sin perder la compostura. Su acción apareció poco más de una hora después.

La vida diaria con su velocidad no nos deja tiempo ni para recordar las cosas que nos hacen felices. Pero aquel día, en ese estado de gracia solo había lugar para los pensamientos positivos, para la euforia de los buenos recuerdos. La discografía completa de mi cantante favorito en el cd del coche, como banda sonora de todo lo que se agolpaba de repente en mi pensamiento, el amor furtivo cuando estábamos en público y las manos se iban bajo la mesa, tus pases de modelos en la habitación mientras te observaba desde la cama, el instante antes de estar juntos, la prisa por llegar hasta tu cuerpo. La inmediata explosión de risa después del sexo. Imaginar viajes imposibles. Reírnos de los envidiosos con esa sensación de que somos únicos, que a nadie le pasa lo mismo, que nadie nunca ha vivido así.

Envuelto en esa felicidad, llegué a la puerta de un parking, cercano a la última visita que debía hacer aquella tarde. Me metí hasta la barrera de salida. Un hombre me hizo señales de que iba en contra dirección. Di marcha atrás acelerando por una rampa en curva hasta oír un crash y una sacudida contra el respaldo. Vi el pilón de hierro demasiado tarde, oculto por mi exaltación.

Al día siguiente: presupuesto de reparación chapa y pintura 500 € .

EL MEME

2008-05-01T02:30:00.003+02:00

Ante la amable convocatoria de Nanny Ogg (algún día me vengaré) acerca de escribir las ocho cosas que me gustaría hacer antes de morir, debo confesar que en un principio me vino cuesta arriba el “encargo”. Dejé pasar los días como si el tiempo pudiera ocultarme de esta difícil prueba. Al mismo tiempo iba espiando los memes de los otros “agraciados” del grupo que la Sra. Nanny había seleccionado. Transcurridos varios días y viendo como todos entregaban sus trabajos, el remordimiento me consumía.

A pesar de no gustarme la participación en grupos, ni en acciones “lúdicas”, en esta ocasión y después de ver la calidad y puntualidad de los trabajos, no tengo más remedio que acudir a la cita. Ahí van pues, los ocho deseos.

1º No repetir cada día las mismas cosas y acabar siendo un esclavo del hábito, sin fuerzas para arriesgar.

2ª No evitar una pasión, prefiriendo el orden y lo correcto a un torbellino de emociones.

3º Huir de los consejos sensatos.

4º Viajar, leer, conocer, saber y aprender sin límites.

5º No destruir nunca más mi amor propio.

6º Encontrar espíritus afines.

7º No dejar los deseos encerrados en el cajón de lo imposible, sino hacerlos realidad.

8º Morir en paz, sabiendo que he vivido.

Disculpen Uds. la poca originalidad.

Los próximos nominados son:

-Akroon.
-Mar
-Kotinussa
-Johnny Ingle.
-La Verdadera.
-Lolilla
-Pegasux
-Amy

24 DE DICIEMBRE

2008-04-24T23:00:00.001+02:00

A las dos de la tarde, terminó el trabajo. Había que pasar por el exiguo aperitivo que ofrecía la empresa, por el discurso del Gerente, deseándonos a todos una feliz Navidad entre dolientes frases acerca de la difícil situación económica y la arenga final hacia la consecución de nuevos objetivos y retos para el año próximo.

Pasado el trámite, todos salimos en tropel, tomamos un bar al asalto para vaciar las existencias alcohólicas. Era divertido ver al jefe de producción bajándose los pantalones. Escuchar los chistes demencialmente obscenos del director comercial, aquel señor siempre tan formal. Los litros de cubatas iban desapareciendo de la barra. Las mujeres de la oficina perdieron las formas, las más mayores ejecutaban una danza del vientre grotesca. El griterío era tal que no se podía mantener una charla a un palmo, la comunicación pasó a ser por signos.

Pasadas dos horas salimos de aquel alboroto, sin despedirnos de nadie. Te ajustaste el cinturón y te agarraste a la manilla del techo. Las calles parecían infinitas, las luces navideñas, encuentros en la tercera fase, las rotondas pistas de autos de choque. No sé como pudimos llegar enteros a tu barrio y no recuerdo como aparqué el coche, milagrosamente intacto.

Solo eran las seis de la tarde y nos metimos en un tugurio, un bar de barriada, con mesas de formica desconchadas, viejos con una querencia eterna a la barra y el del bar que nos daba conversación y acabó bebiendo con nosotros. Primero dos gintonics para apagar la sed, después una botella entera de orujo casero entre los tres. Anécdotas, risas y esa alegría verdadera que solo los pobres pueden sentir.

Cerró pronto el bar porque era Nochebuena. El frío exterior me despejó un poco. Tuve que colgarte un brazo a mi cuello para que pudieras caminar. Nos reímos a gritos, a ratos caminamos en silencio. Te acompañé hasta tu piso, tuve que ayudarte a abrir la puerta -tus intentos de meter la llave en la cerradura resultaban cómicos, te producían una risa histérica- Una vez dentro, en el recibidor, cuando ya me iba, te pusiste frente a mí y de repente muy seria, dijiste:
Eres muy importante para mí ¿lo sabes? No se qué hubiera sido de mí en esta ciudad sin tí. Sin poder hablar con nadie profundamente, sin poder desahogarme. Te quiero muchísimo.

Me abrazaste llorando, sin defensa alguna, sin la fuerza de tus veinte años. Te acaricié el pelo como en un acto reflejo y di gracias a la borrachera por mantenerme sereno en aquel momento. Sentí un extraño amor filial, desconocido, nuevo. Te llevé hasta el sofá, besé tu mejilla y me fui.

Tres días después, lo último que recordabas era la llave que no entraba en la cerradura. Te miré y no te dije nada.

UN ARTICULO DE LUJO

2008-04-20T03:20:00.002+02:00

Como cada lunes a las nueve, Pablo ocupaba su puesto frente a mí en la oficina. Nuestras mesas unidas por la cabecera, propiciaban la confidencia para contarnos toda clase de cosas. Eramos ese tipo de obligados compañeros de trabajo, que por fortuna congenian y con los que se hace más llevadera la jornada.

-¿Qué tal el fin de semana, Pablo, has ligao?

-Ya sabes que son las mujeres las que realmente deciden cuando se hace sexo. Me río cuando oigo frases como: Me he tirado a tal chica...A parte de ser de un mal gusto considerable, son completamente equivocadas, incorrectas y no describen de ninguna manera lo que pasa en realidad.

-Como vienes este lunes...

-Siempre son ellas las que deciden. Nosotros nos ponemos la colonia y pagamos la cena, pero el resto depende de su voluntad. De hecho los hombres siempre queremos hacer sexo; hay un estudio que dice las veces al día que tenemos pensamientos libidinosos, la cifra es demencial. De manera que si nosotros no estamos todo el día haciendo sexo, es porque las mujeres tienen cosas más importantes que hacer.

-Venga, Pablo, tú eres joven y bien parecido, no tendrás tantas dificultades...

-Contra esa dictadura arbitraria, tenemos que vivir nuestra sexualidad dependiente. Pero este fin de semana he descubierto un lugar donde si eres joven y mínimamente presentable, tienes la sartén por el mango.

-¿Ah, si y dónde esta ese sitio?

-El local es miserable, tiene un nombre que evoca el Caribe, pero es el único donde la masculinidad se impone. Donde mujeres hambrientas, que superan la cincuentena, darían cualquier cosa por un momento de desmadre contigo. Si eres un hombre en condiciones, cuando entras en ese local, te conviertes en un artículo de lujo. A veces las edades son tan elevadas que dan vértigo, pero tiene gracia el cambio de papeles y las nuevas sensaciones, como cuando una señora mayor que tu madre te procura unas atenciones en los lavabos.

-Ya me darás la dirección.

LITERATURA

2008-04-12T02:37:00.005+02:00

Me faltaba solo un capítulo para terminar mi novela. Ya había agotado las ideas después de seis meses de trabajo. Pensé que tenia que documentarme de la realidad -esa ficción convencional – única fuente fiable para escribir. Si no me parecía lo bastante excitante, la crearía yo misma. En ese momento un SMS de Sam, me invitaba a cenar.

Desde hacía tiempo, Sam me tiraba los tejos y yo le daba largas, le decía que no saldría bien, que se iba a complicar la vida conmigo. Sin embargo, siempre le despedía con fugaces y ardorosos besos, en lugares o situaciones sin oportunidad de ir más allá. Sé que estaba creándole una tensión insoportable, mezcla de dolor y placer, con esos hociquéos que parecían un premio de consolación.

Se me ocurrió una idea para terminar el capítulo, con Sam de protagonista, aprovechando la circunstancia de la cena:

“Aquella noche invité a Alma a cenar, a uno de esos restaurantes poco iluminados, de carta creativa, flores y velita en la mesa.
Hacía meses que le proponía hacerle el amor. Quería saber como era en la intimidad , como se movía , su expresión. El tacto de su piel, su estremecimiento. Su carácter en esa situación, si lo hacía en silencio o le gustaba hablar. Sería discreta o ruidosa , le gustaría mirar a los ojos o cerrarlos y todo un sin fin de detalles que yo quería observar con atención de entomólogo.

A la segunda botella de vino, aumentaron las risas y el tono de la conversación. Después de hablar de lugares comunes, trivialidades y anécdotas, salió el tema principal. Me empleé a fondo, le dije todo lo que pensaba. Un poco achispado por el vino, mis palabras fluían fáciles, deshinibidas, como si no hubiera nada que perder.

Alma empezó a hacer bromas con el camarero de camisa y delantal negro hasta los pies, al tiempo que controvertía todas mis razones. Se reía por cualquier cosa, se reía de mí.

-Sam, cariño, no sabes nada de mí. Ignoras mis deseos, ni te los puedes imaginar. Quizás solo puedas ver un poco la superficie. Esta noche voy a hacerte sentir. Vas a descubrir cosas de ti mismo que aún no conoces.

Los platos de postre parecían creaciones pictóricas de un artista de vanguardia, con obleas retorcidas de colores transparentes inverosímiles, salpicadas con jaleas de extrañas confituras y jarabes cristalinos mezclados con chocolate negro.

Alma, ya coqueteaba descaradamente con el camarero, que al principio se cortaba un poco en mi presencia. Me acabé la mitad de la botella que quedaba, pedimos cafés y la gentileza de la casa nos acercó un carrito de licores exóticos. Quise por un momento probarlos todos para soportar la situación, pues ella insistió en sentar a su lado en la mesa al camarero, aprovechando que éramos los últimos clientes y la puerta ya estaba cerrada.

En un descuido, mientras cogí una botella, me sorprendí al ver como Alma se morreaba furiosamente con él. El chico debió pensar que éramos una pareja liberal y le siguió la corriente ya sin reservas. Entre sorbos de licor, vi como Alma metía su mano bajo el largo delantal. La luz ambiente era más baja de lo habitual en aquel momento casi de cierre. Cuando Alma se inclinó hacia el regazo del camarero, me miró con una maliciosa sonrisa.

Me levanté y fui a pagar a la caja, al fondo del local, dando tumbos y con la garganta ardiendo por efecto del licor y la congoja. Con mano temblorosa, firmé el recibo de la Visa.

Salí de allí, sin atreverme a mirar atrás, para no quedarme inmovilizado como una estatua de sal. Fui hacia el coche, las luces de la ciudad allá abajo parecían candilejas de un colosal teatro cómico. La noche me daba vueltas a través del parabrisas, mientras esperaba a Alma. No sé cuanto tardó en llegar, no supe medir el tiempo. Solo recuerdo que me despertó del letargo el golpe, cuando ella cerró la puerta y se sentó a mi lado. En ese momento yo solo era un muñeco inerte. Me tomó la cara con ambas manos y me besó profundamente, varias veces, lamiéndome los labios, la nariz, los párpados cerrados, derramando largas lágrimas que Alma sorbía para volver a besarme y dejarme de nuevo en la boca el sabor del camarero.

Cariñosamente me dijo:

-Sam, guapo...Pero no ves que a quien quiero realmente es a ti, no llores, cariño.
Ya te dije que te haría sentir...
Anda, arranca y llévame a casa que ya es muy tarde y estoy cansada.”

Un mes después, llamé a Sam muy contenta. La editorial publicaría mi libro, en una colección de jóvenes escritoras, nuevos talentos emergentes muy interesantes comercialmente para ellos, dado el contenido de obras como la mía.

El primer libro se lo dediqué a él, con todo mi cariño.

VENGANZA

2008-04-04T01:32:00.003+02:00

La organización estaba constituida por profesionales de diferentes disciplinas; investigadores privados, abogados, médicos, psicólogos, ex mercenarios, expertos en seguridad privada, actores y sicarios.

Llegar a ellos no fue nada fácil, para conseguir la primera información sobre sus servicios había que desembolsar una importante suma. El siguiente paso fué a través de internet, donde fui atendido por un busto parlante infográfico. Él sería mi interlocutor a partir de aquel momento. Me informó cuidadosamente de todos los servicios que su empresa podía ofrecerme a través de una especie de messenger privado. El pago debía hacerse mediante apartado de correos y siempre en metálico.

Existían distintos niveles de servicio, agrupados en packs:
Pack A: Ruina económica de la víctima.
Pack B: Ruina económica y psicológica.
Pack C: Contenía los packs A y B e incluía daños a terceros, normalmente familiares y seres queridos.
Pack D: Incluía todos los anteriores, más daños físicos a la víctima.
Pack E: Muerte accidental de la víctima.

REVENGE INC. Especialista en venganzas por encargo, aseguraba el éxito de sus acciones en un plazo inferior a un año, dependiendo del Pack elegido.

Sus depurados métodos y su técnica refinada, conseguían que el objetivo se cumpliera siempre. El ataque sobre la víctima, tenía apariencia de casualidad, mala fortuna del sujeto en los negocios, en su vida privada y en todas sus relaciones. Algunos casos conducían al suicidio de la víctima, haciendo inútil la contratación del Pack E, con el consiguiente ahorro que eso supone.

No era posible vincular a la organización y mucho menos al cliente en sus actividades. El resultado era seguro, fiable y definitivo.

Ni que decir tiene que las tarifas eran astronómicas. Vendí casi todas mis propiedades para hacer frente a sus honorarios, con la satisfacción previa de ver pronto realizada mi venganza.

Dicen que la venganza es un plato que se sirve frío. Frío sí, pero el más delicioso. No existe placer que se le parezca, es inconmensurable, grandioso.
Ya habían transcurrido más de siete años, desde que pude desembarazarme de K. Aquel vampiro emocional que destruyó quince años de mi vida, que deberían haber sido los mejores. El daño fue irreversible, para siempre. Aún hoy, a pesar del tiempo transcurrido, sufro pesadillas de vez en cuando y sé que no cesarán hasta que se cumpla mi venganza.

A los seis meses, finalizó el proceso. Desde el inicio de la acción, REVENGE, INC. Me pasaba un dossier quincenal con los progresos obtenidos; un informe por escrito actualizado de los daños, fotografías y videos que demostraban los avances de mis verdugos por encargo.

El fin de semana, arrellanado en mi sillón, me entregaba a estudiarlos lentamente, paladeándolos, deteniéndome en los detalles, en un goce sordo, maravilloso.
La última entrega, como es lógico fue la mas sabrosa. En el video, K era conducido por un enfermero en su silla de ruedas. Había envejecido de tal modo que era casi irreconocible. Su mirada ausente expresaba su total ruina psicológica.

Después de unas semanas fui a verle. Necesitaba ver en directo el resultado. Me senté frente a él, permanecía inmóvil mientras me miraba, pero sus ojos pestañearon al reconocerme y en algún rincón de su mente destruida sintió una punzada de dolor al verme sonreír.

Al día siguiente llamé a REVENGE, INC. para encargar una nueva venganza, esta vez contrataría el Pack E: Muerte accidental de la víctima. Dejé la forma de pago y todo lo demás dispuesto en manos de un Notario. La víctima en este caso merecía el Pack E, por no haber sabido defender lo más sagrado, quince años de su propia vida.

Continué con mi vida normal, a la espera del accidente mortal.

ATAQUE HORMONAL

2008-03-28T16:23:00.003+01:00

Justo al entrar en un túnel, sonó el móvil. En el manos libres la voz de mi hija.
-Daddy, estoy enferma....

Su voz quejumbrosa me puso en guardia inmediatamente. Pensé que la naturaleza dotó a las mujeres de una voz aguda a modo de alarma. Imaginé las hembras de una horda cualquiera de homínidos, siendo atacadas en la prehistoria por cualquier peligro. Seguro que sus gritos atraían al instante a los machos de la tribu, que corrían en su ayuda. Es pura biología, aunque hoy eso sería tachado de machista.

Hace ya meses que se independizó, el contacto diario se fue apagando a pesar de las promesas de que cada semana nos veríamos, yo sabía que pasarían largos espacios de tiempo sin verla y me resigné a ello. Ley de vida.

-¿Qué te pasa hija?
-He llamado al trabajo diciendo que no me encontraba bien.... y.

Me hablaba desacompasadamente, con la respiración alterada.

-Pero qué te pasa?
-He dejado de tomar las pastillas anticonceptivas daddy. El médico me dijo que las abandonara una temporada y que use otros métodos.
-¿Y?
-Pues eso daddy, que estoy como loca...A las 8 de la mañana empecé con el “rabbit”, después de dos orgasmos, pensé que podría irme al trabajo pero no he podido, son las 10 y sigo con el “rabbit” metido.
-Hija, me estás hablando con el “rabbit” metido?.
-Si, daddy tenía que compartir con alguien todo esto que me pasa. Sólo a ti te puedo contar esto. Me ha dado un poco de corte y lo he apagado mientras te hablo.
-Grácias hija, por qué no llamas a tu novio para estas cosas?
-No daddy, él se mosquea con estos rollos....
-A ver hija, acabas de pasar el fin de semana con él, haciendo turismo, durmiendo en un hotel. Es que no habéis hecho nada en estos tres días?
- Si daddy, pero ya me conoces , yo necesito más. Estoy en pleno ataque de ninfomanía, las hormonas me atacan sin las pastillas para frenarlas.
- Hija, pide hora al médico, no sé a qué especialista, porque en realidad creo que estás muy sana. Aunque me preocupa tu tormento.
-No sé daddy, no se qué hacer...
-Hija, termina lo que estás haciendo y vete a trabajar.Ponlo en marcha y acerca el teléfono al “rabbit” hija. Quiero escucharlo un momento mientras salgo del túnel.

Escuché un ruido sordo, como el vuelo de un moscardón lejano.

-Lo oyes daddy?
-Si, hija. Vendrás el domingo a comer?
-No sé daddy, aún estamos a lunes, ya te llamaré.
-Un beso hija. Cuidate.

Colgué mientras dudaba, si fué conveniente o no, su educación británica.

LA MONTAÑA MAGICA

2008-03-20T03:03:00.003+01:00

Decidí tomarme cuatro o cinco días libres, desconectar un poco de todo; trabajo, familia, obligaciones, etc. Juan me había invitado en varias ocasiones a su casa en la montaña, pero nunca encontraba el momento de aceptar. Pensé, por qué no ahora y le llamé.

Ël vivía allí desde hacía más o menos un año y según me dijo se había adaptado bastante bien. Había entablado amistad con otro ermitaño también huido de la ciudad, que vivía cerca de su casa. De vez en cuando le visitaban algunos amigos, pero básicamente llevaba una vida bastante monástica, dedicado a la pintura, encontrando inspiración en aquella soledad, lejos de todo.

Estuve observando las obras de Juan, que tenía desperdigadas por todas partes, haciendo gala del desorden propio de un artista. Los cambios respecto a su obra anterior eran muy patentes, como si su estancia en la montaña le hubiera transformado. Al segundo día fuimos a visitar a su vecino, que también tenía invitados en aquellos días, dos amigas que parecían haber llegado allí por los mismos motivos que yo. Después de las presentaciones, de una barbacoa y de la sobremesa correspondiente, decidimos hacer una excursión al día siguiente, subir a un pico cercano, bastante modesto pero con muy buena vista. Nada que ver con aquellos duros tresmiles que habíamos hecho treinta años atrás en la época heroica y que ahora nos parecían completamente inaccesibles.

Madrugamos un poco, con la idea de estar arriba sobre las once de la mañana , después bajar sin prisas y llegar a casa a media tarde. Estábamos a finales de junio , el cielo despejado auguraba un día plácido de buen tiempo, en las mochilas llevábamos poca cosa, un par de bocadillos, frutos secos, chocolate y naranjas. Lo justo para pasar el día.

Empezamos a subir los cinco al ritmo lento que nos obligaba la falta de entrenamiento, en dos horas y media llegamos a la cima. Descanso, fotos, recreación frente al paisaje. Comimos algo y una hora después iniciamos el descenso.

Volví a fijarme en Laura, que caminaba delante de mí, ambos quedamos algo rezagados del resto. En la subida confirmé la atracción que me produjo el día anterior. Pequeños detalles; su sonrisa de hoyuelos, la forma de arquear las cejas, su voz, su visión del mundo tamizada por una fina ironía y su humor cómplice, acabaron de provocarme esa ternura que todo hombre siente ante una mujer atractiva.

Los tres compañeros que iban delante desaparecieron tras una pequeña colina, al tiempo que súbitamente una espesa niebla subió del valle, envolviéndonos en una blancura grisácea sin ver nada más allá de nuestros pies. Probablemente bajamos en círculos sin ningún punto de referencia, ni guía alguna. Más tarde la niebla se convirtió en una lluvia fría y punzante. Completamente perdidos, solo teníamos la certeza de ir descendiendo, para llegar a algún lugar civilizado. Poco antes de caer la noche, encontramos un refugio libre.

Por fortuna había leña y pudimos encender un fuego que nos salvó de la bajada en picado de la temperatura. Nos tranquilizamos, después de aquella experiencia incómoda en que se había transformado lo que debía ser un día de agradable contacto con la naturaleza. Hablamos muy poco, antes de caer rendidos en una litera comunitaria. Juntos, nos tapamos con algunas mantas raídas y colchonetas por encima, evitando así aquel frío invernal de finales de junio. Quedamos en silencio antes de dormirnos en pocos minutos, olvidando la tensión del día, las miradas y los silencios elocuentes.

Al día siguiente a eso de las nueve, llegó Juan a rescatarnos en un todoterreno acompañado de dos guardas forestales. La preocupación y el intercambio de datos y circunstancias de nuestra pérdida, dio paso a las bromas y a la alegría de que todo había acabado bien.

Pasé los dos días siguientes en compañía de Juan, viéndolo pintar , como un testigo mudo, mientras por mi cabeza pasaban toda clase de pensamientos confusos. Dejarlo todo, desaparecer, hacer como él, cambiar de vida...Una sucesión de inquietudes internas potenciadas por la presencia abrupta del paisaje a través de la ventana.

Se acabó el tiempo de contemplación, había que volver a la realidad. Laura y su amiga también bajaban aquel mismo día a la ciudad, de manera que salimos los dos coches al mismo tiempo. Durante muchos kilómetros, fui detrás de ellas, con los mismos pensamientos en desorden. Ya había oscurecido y las dos luces rojas del coche de ellas se clavaban en mis ojos con un efecto casi hipnótico.

El intermitente de la derecha, empezó a parpadear y no puede hacer otra cosa que seguir aquella trayectoria que conducía a una gasolinera. Salí del coche, Laura estaba a punto de llenar el depósito, le quité la manguera y volví a ponerla en el surtidor. Su amiga me miró con la expresión de no entender nada. La atraje hacia mí, le cogí la cabeza con ambas manos, nos miramos sabiendo que era inevitable besarnos larga, profundamente. Durante un tiempo imposible de medir, estuvimos besándonos, acariciándonos, descargando la tensión acumulada en los días anteriores. Los coches que llegaban a repostar se desviaban hacia otros surtidores, su amiga sin saber muy bien que hacer, se metió de nuevo en el coche.

Nos separamos, volví a mi coche y arranqué alejándome de aquella escena y de aquel momento mágico.

Mientras me acercaba cada vez más a la ciudad, seguían en mi pensamiento las palabras de Laura, cuando aún abrazados, me dijo: “Es bueno enamorarse de vez en cuando...aunque sea de alguien imposible”

MARIANO

2008-03-13T00:15:00.001+01:00

Esta noche salí de incógnito con mi gabardina oscura, el cuello levantado y las gafas oscuras. Me acompañó Pacheco, mi fiel escolta de tantos años ya. Es como un amigo mudo que siempre está ahí, cuando todo el mundo ya se ha ido.

Miraba las vallas publicitarias con mi gigantesco rostro optimista, pronunciando el slogan que los redactores del partido habían creado. Habrá algo más triste que ver tu propia cara a la vista de todos, expuesto e inútil ya después de la derrota.

Paseaba por las calles mojadas y desiertas, mascando mi soledad y mi vergüenza por no haber ganado. Ellos me han empujado, me han obligado a decir lo que no sentía.
Zapatero no me cae tan mal, si casi somos paisanos. Sin embargo, en los debates televisivos tuve que atacarle con textos aprendidos de memoria, en interminables sesiones con los halcones del partido. Me azuzaban como a un perro de presa para que fuese agresivo y seguir alimentando la locura, la crispación y el insulto.

La noche del fatídico día 9 apenas nadie me acompañaba en el balcón. No sabía que decir ante aquella masa de energúmenos envueltos en la bandera con el toro negro estampado. Mi mujer con sonrisa triste expresaba mejor que nadie la debacle y Pizarro que apenas asomaba la cabeza por la baranda, parecía una estátua de sal.

No puedo más, yo no soy como ellos, me gusta la vida apacible de provincias, mi trabajo de agente de la propiedad por las mañanas y mi partidita con los amigos y el café por la tarde. Dejadme marchar, dadme un cargo honorífico en el partido y poned en mi lugar al tiburón que necesitais.

Estoy agotado.

EL SEÑOR DE LOS ANILLOS

2008-02-29T00:19:00.003+01:00

Podría parecer a simple vista un anillo para un dedo gordo. Coronaba su parte superior, un pequeño cilindro de brillo metálico, envuelto en un material gomoso y transparente, --el mismo que formaba el aro- del que surgían dos orejitas como de conejo en miniatura. La extravagante alianza era flexible, extensible y dúctil. A las orejitas se les adivinaba una movilidad frenética a juzgar por como temblaban con solo tocarlas.
Se diría que era un anillo universal adaptable a cualquier diámetro, ventaja ésta que facilitaba su fabricación en grandes series.

La hoja de instrucciones (en inglés), aseguraba las bondades de la pieza, mediante didácticos dibujos que ilustraban sobre su uso y aplicaciones. El extraño cilindro superior albergaba un micromotor accionado con una pequeña pila de reloj de pulsera.
El mando para ponerlo en marcha era un simple taponcito en el extremo derecho del cilindro que actuaba dándole un pequeño giro.

Con la ilusión que toda compra produce, Oswaldo abandonó la tienda del señor de los anillos, atravesó alegre y veloz las calles deseando encontrarse con Jennifer, su novia.
Una vez en casa, impaciente, quiso compartir con ella las alegrías que prometía la publicidad del producto.

Desenvolvió torpe y urgentemente el anillo para mostrárselo a Jenny. Ella no entendía aquella especie de sortija transparente y temblorosa. Él le anunció que aquel anillo los mantendría muy unidos en el futuro.

Oswaldo, con la impaciencia propia de un enamorado quiso probar en el acto el singular anillo, animado por su fe en la tecnología y su entusiasmo por los diseñadores de vanguardia.

Desplegó todo su ardor con Jenny, que sorprendida y divertida se unió enseguida a la acción aportando su mejor disposición al encuentro amoroso. Oswaldo respondió con rapidez a los estímulos de su pareja, de forma que su órgano copulador en pocos segundos adquirió la dureza necesaria para ser rodeado en su base por la misteriosa sortija.

Tumbado boca arriba, invitó a Jenny a sentarse sobre él para acoplarse profundamente. Excitado por la novedad y el anhelo de estrenar nuevas y placenteras experiencias, se apresuró a accionar el anillo girando levemente el taponcito interruptor.

Al instante un sonido de moscardón se interpuso entre el diálogo de los amantes. La frenética vibración del micromotor movía las orejitas del conejo en miniatura a tal velocidad que desaparecían de la vista, semejando alas de colibrí. Como su función no era otra que estimular el centro del placer de Jenny, Oswaldo al principio esperanzado en el satisfactorio resultado, cayó en una súbita decepción al observar a su compañera sobre él, sonriente y distraída mirando hacia la ventana.

Esta visión, sumada a las paradas involuntarias del aparato provocadas por un mal contacto eléctrico (Made in China), las idas y venidas de sus dedos nerviosos girando y ajustando el taponcito, provocaron al poco tiempo, la distensión de su miembro que ya flácido cabeceó a un lado rodeado tristemente por aquella alianza que en lugar de unir a los amantes en los placeres intensos del amor, los deshizo en risas.

La mirada burlesca de Jenny, aumentó la contrariedad de Oswaldo. De explorador de nuevas técnicas pasó a ser una ridícula víctima de la publicidad engañosa. Herido en su dignidad, resolvió volver al día siguiente a la tienda y juró vengarse del señor de los anillos.

LA REVOLUCION BLANCA

2008-02-23T01:05:00.006+01:00

Yo, XW/8&=ÇH, Supervisor de Planetas en Peligro de Extinción, en plenas facultades mentales y ante la imposibilidad de comunicarme con mi base central MWS%&, inicio ahora este Cuaderno de Bitácora para dejar constancia de los últimos hechos acaecidos en el planeta Tierra gEOtFx27.

Una extraña plaga está extinguiendo a la población de homínidos de dicho planeta. Tras numerosos estudios y pruebas me ha sido imposible determinar el origen del fenómeno. La situación es catastrófica, las bajas se cuentan ya por millones y no hay un remedio racional para evitarlas.

Han transcurrido 25 años desde nuestra primera intervención en la Tierra, a finales de 2008 (año oficial terrestre).Analizamos y estudiamos en profundidad ese mundo, llegando a la determinación que solo podría salvarse de la destrucción actuando directamente sobre la mente de los individuos de la especie dominante (homínidos). El resto de especies no presentaba problema alguno, vivían en perfecto equilibrio entre ellas y conforme a las leyes naturales.

La intervención bioquímica se realizó aplicando una sustancia gaseosa en la atmósfera del planeta, que afectó de inmediato las funciones cerebrales de la especie. Los resultados dieron su fruto en poco tiempo:

El sistema de comercio y de intercambio de bienes entre los individuos, cambió radicalmente. Desaparecieron las diferentes marcas que representaban el mismo producto, racionalizando con ello la producción y el esfuerzo de trabajo, dando lugar a marcas blancas generalistas.

Los 756 modelos de automóviles existentes se redujeron a 3. Un solo utilitario con capacidad para dos ocupantes. Un solo auto familiar y un solo todoterreno. Todos los automóviles fueron fabricados de color blanco. Naturalmenmte con sistemas de propulsión inocuos para el medio ambiente.

El mismo principio se aplicó a todos los sectores de consumo: alimentación, industria , bienes de equipo, transporte, turismo, entretenimiento, ocio y textil (con la sola excepción de la lencería femenina que continuó con la antigua diversidad de modelos y estilos).

La vivienda fue racionalizada y concentrada en núcleos urbanos. Fueron eliminadas las casas adosadas y unifamiliares. Los hogares no distaban más de media hora de los centros de trabajo.

Como consecuencia de dichos cambios el consumo de energía y recursos se redujo en un 95% respecto a la época antigua. Las emisiones de CO2 se redujeron en 5 años a niveles practicamente preindustriales. En 10 años el planeta volvió a recuperar las condiciones climáticas originales.

Las horas de trabajo se redujeron a 3 diarias. La riqueza dejó de estar concentrada en manos de unas pocas organizaciones, pasando a ser patrimonio de todos. La pobreza endémica fue erradicada. El tiempo libre se dedicó al conocimiento, al estudio , al arte o a la simple contemplación y la conciencia de vivir. El dinero dejó de existir.

Los esfuerzos se concentraron en la investigación y el estudio de enfermedades que devastaban a la población en la época antigua, llegando a descubrir remedios eficaces en tiempo record. Todas las enfermedades desaparecieron. Asimismo la tecnología evolucionó en pocos años hasta límites inimaginables.

Para conseguir dichos objetivos, la fórmula bioquímica actuó en los centros de la emocionalidad del cerebro de los individuos. De tal forma que fueron anulados: la ansiedad, el odio, la envidia, la ambición enfermiza, el egoísmo, el deseo de poder y la soberbia. Quedando potenciados en consecuencia: el amor, la comprensión y el respeto.

Los deseos de cada individuo se veían siempre complacidos, en una armonía universal con todos sus congéneres.

En definitiva, el mismo programa que venimos aplicando en otros tantos planetas en peligro de extinción como la Tierra y que tan buenos resultados nos han dado desde hace millones de años.

Pero algo ha fallado en el caso de estos homínidos, algo se nos escapa a la comprensión de esta singular especie.

Mueren por millares a causa de esta extraña plaga desconocida, que ellos llaman aburrimiento.

XW/8&=ÇH, Supervisor de Planetas en Peligro de Extinción, llamando a base central MWS%&. Socorro! Por primera vez me aburro en mi nave blanca, creo que me han contagiado....

LA BUENA EDUCACION

2008-02-15T23:45:00.002+01:00

Recuerdo cuando escuchabas con los ojos como platos y tu media sonrisa, los cuentos surrealistas que te contaba. Aventuras de castillos donde cuatro niños se las veían con ogros, brujas, hombres lobo y vampiros, a los que siempre vencían con sus escatológicas armas. Aún hoy puedo oír tu risa contagiosa al final de aquellos relatos.

Cuando tenías 14 años te prohibía volver a casa antes de las cinco de la madrugada. Aquel mismo año no sabias que tema tratar para el trabajo de fin de curso y te aconsejé una tesis sobre “La filosofía en el tocador “ del marqués de Sade. Por cierto sacaste matrícula. Hay que ver como estaban aquellos profesores...

Y cuando a los 18 me llevaste -en medio de aquella fiesta familiar-, a un lugar apartado para liarme un canuto de una maría buenísima que habías conseguido. Devolviéndome media hora más tarde entre risas, con los ojos rojos y aquel dulce sopor, de nuevo frente a mi cuñada, tu tía a la que convencimos de que solo estaba algo bebido...

Ahora que ya tienes 25, deberías sentar un poco la cabeza. Tienes novio y además un amante. Hija eso es propio de edades más avanzadas. Pero tú eres incorregible. Ya sé que cuando pediste mi opinión te dije que vivieras al máximo, sin perderte nada, como si fueras a morir mañana.

Hoy me muestras el correo que le mandaste a Juan.

Hola Baby.

Quedamos mañana a las 8 de la tarde ok?
Quieres jugar a juegos de rol en mi casa?
Yo seré Montse, que tiene un novio aburrido y formal. Ella tiene una líbido exagerada, que no sabe controlar.
Tu serás un médico especialista, un sexólogo.

“Doctor: Mi novio no me deja hacer según que cosas, que él considera muy sucias y no soporta verme después junto a su madre en las comidas familiares y besando a los niños de la familia. ¿Qué puedo hacer, soy mala por desear esas cosas? Ayúdeme Doctor!

Y el correo de Juan, respondiendote.

“Estimada paciente.

Soy el Doctor Aguirre, especialista de fama internacional en casos como el suyo. No debe preocuparse, ni sentirse culpable. Le aplicaré un tratamiento de shock personalizado en su domicilio, que alejará todos sus temores. Hasta mañana a la 8.”

Ya veo que Juan está tan loco como tú. Y otra cosa, por lo menos guarda las formas hija, cuando vayan visitas a tu casa,esconde los dildos, máscaras y látigos que te dejas tirados por cualquier sitio.

¿En qué habré fallado?

AMIGA INVISIBLE

2008-02-08T00:54:00.001+01:00

Cansado de combatir contra el mundo, sus organizaciones y gobiernos, instituciones y empresas. Maltrecho después de luchar contra multas de aparcamiento y amenazas municipales. Arruinado por impuestos locales, estatales y autonómicos. Casi derrotado al fin, creí no ser objeto de más vejaciones sociales ni económicas y tener al menos un tiempo de respiro.

Pero pese a ser un ciudadano ejemplar enemigo de ruidos y pendencias, me vi atacado de nuevo por gente canalla y baja, agrupados en una turbamulta funcionarial “lúdica” dotados desde su cómoda forma de ganarse la vida, de la mayor prepotencia, oculta tras una actitud “zen” que rompería los nervios de cualquiera.

Estos parásitos pretendían apropiarse de mis 75 maravedís, entregados a un organismo de la Administración Autonómica con fines educativos, como matricula de un curso al que no pude asistir por razones de fuerza mayor.

Tras intentar con educación y buenos argumentos, que me fueran devueltos, no encontré otra cosa que la negación sistemática bajo la consigna de la “normativa” inamovible e irracional del propio organismo.

Ante tal situación, mis instintos clamaban por convertir aquella oficina y sus ocupantes en despojos y ruina. Pero una vez más dentro de mí se alzó la razón y el buen sentido limitándome a pedir la hoja de reclamaciones.

Recuerdo al salir como caí derrengado en un banco de la calle con aquella hoja entre las manos. Vencido, sin calor de nadie y sin consuelo, no hice otra cosa que abandonarme a la desesperación y al llanto. Me preguntaba, como entrar contra ellos en fiera y desigual batalla, sin hallar respuesta, hasta caer en un sueño nervioso plagado de pesadillas donde increpaba a aquellas cobardes y viles criaturas que se reproducían a mi alrededor por millares hasta abrumarme.

Fue entonces cuando vi una luz blanca purísima , de cuyo centro apareció una nueva Dulcinea llegada del mundo cibernético. Posó su mano invisible sobre mi frente llenándome al instante de una gran paz. Nunca la vi antes de aquel momento, pero la reconocí enseguida por su forma de expresarse. Hablaba de la misma forma que me escribía hacia ya un tiempo por mensajería instantánea.

-No te preocupes -me dijo- vamos a zurrar a todos esos mequetrefes.
-Pero... ¿como?.
-Debes saber que fui instruida en la sabiduría del Derecho y puesto que poseo ciertos poderes en esa materia, redactaré un texto de reclamación demoledor , que hará temblar a ese atajo de zascandiles.

Confié en sus poderes ciegamente y en un par de días, ya repuesto y con la reclamación en la mano, me dirigí hacia la oficina del Organismo, entregándosela a la fea , despeinada y mal vestida directora de los funcionarios y funcionarias “lúdicos/as”, la cual leyó con aparente tranquilidad pero profunda inquietud interior, las razones , exposiciones de hechos y reclamaciones que llenaban cuatro folios. Prometiéndome que sería entregada a su director de zona y tal vez llegara incluso a más altas instancias. Teniendo yo respuesta en el plazo de un mes.

No hubo transcurrido ni siquiera una semana cuando recibí una llamada de la despeinada e hirsuta jefa, que con toda amabilidad se disculpaba por lo sucedido
e inmediatamente ponía a mi disposición mi dinero, vía transferencia bancaria.

Fue así como yo fui salvado de odiar definitivamente al género humano, de la mano de mi amiga invisible que de forma desinteresada dedicó su tiempo para ayudar a un desconocido, demostrando con ello que aún hay esperanza y no todo está perdido.

Desde entonces, Ella vive oculta tras mi pantalla y alegra mis días cada vez que se conecta.

LA VIDA EN UN INSTANTE

2008-02-02T03:42:00.000+01:00

Miraba por la ventanilla a la gente en las calles, mientras circulaba ya de noche. Una extraña sensación volvió a mí después de muchos años. Los veía transitar junto a los escaparates iluminados y me parecían pequeños seres desdichados. Como si yo aquel día, hubiera sido tocado por un capricho de la fortuna.

Le dije que teníamos algo pendiente, que quedó en suspenso desde aquella primera cita, algo que fue escrito hace tiempo, fuera del papel, en un lugar donde se accede apretando una tecla.
Mis ojos se cerraron y ya solo existía su boca, solo sus labios, solo su lengua fuerte y viva, como una fuente que apagaba una sed recóndita. Pasaron unos segundos de una eternidad condensada, donde creí abrazar toda su vida en un instante.

Después, solo recuerdo el ascensor, la calle, las luces, el tráfico. El mundo seguía igual, la vida de nuevo, real. Salvo yo que continuaba viendo transitar a la gente, aquellos pequeños seres desventurados a los que les había tocado en suerte vivir un día normal.

PAPEL AMARILLO

2008-01-26T02:07:00.000+01:00

Debe ser incomprensible verse ahora y haberse visto frente al espejo con trenzas, la mirada brillante, la sonrisa abierta y la belleza de la piel nueva. Lee sus cartas una y otra vez, cartas de amor, burlándose un poco, analizándose retrospectivamente, como si pudiera alcanzar con su deseo el retorno que no le concede el tiempo.

Viaja tan lejos que ya no advierte mi presencia. Vuelve a estar con ese señor tan serio del retrato, con su peinado bigote, que puede morir de tristeza si no recibe sus cartas a tiempo. Esa es su realidad, su verdad. Una verdad un poco triste como de teatro vacío, donde un único espectador oculto en la oscuridad de terciopelo, ríe entre las butacas sosteniendo un reloj de arena.

Y vuelve a guardar sus cartas, esperando volver a sentir pasiones nuevas con igual intensidad que las antiguas. Sin que el espectador que se ríe lo advierta.

Da pánico pensarlo, encontrarnos dentro de la sucesión de los años solos con un montón de recuerdos, con los “te quiero” sobre papel amarillo atado con una cinta. Tan desolador, tan cursi que empiezo a comprender eso que llaman los viejos soledad.

OASIS

2008-01-20T02:43:00.000+01:00

Caí en un abandono tenso, dejándome llevar sin voluntad tras el primer sedante.
Las pantallas fluorescentes volaban lentas. Desde mi horizontal el techo giraba en los cruces de pasillos sin ver al conductor que tras de mí sorteaba las otras camillas con precisión. Dos leves sacudidas al entrar en el ascensor y bajada al sótano.

Respondí con una sonrisa sin fuerza a las palabras tranquilizadoras del cirujano. Bajo la lámpara, un verde monocromo. Los brazos en cruz ,la lejana conversación de los médicos, instrumental, ruidos metálicos, anestesia. Tirones sobre la pierna de corcho, confusión mental , extrañas pesadillas y un frío interno desconocido. Tiritar, castañetear de dientes, escalofríos.

Sala de reanimación con aire caliente para mi cuerpo aterido, desesperadamente helado.
Sesenta minutos para recuperar el dulce calor normal y retorno a la planta 6ª.
Suero, sedante y sueño profundo. El mundo y sus pesares más allá de las paredes de la habitación. El sistema nervioso relajado, la mente vacía, la existencia aletargada.

La felicidad era aquel oasis temporal. No quise salir nunca del postoperatorio.

AL SALIR DE CLASE

2008-01-12T01:49:00.000+01:00

Al salir de clase, el más mayor nos condujo hasta el interior de un portal. La expectación era colosal, nos había prometido mostrarnos unas fotos, ya no recuerdo como las calificaría entonces para despertarnos tanto interés.

Eramos una media docena de chavales entre doce o trece años arremolinados en torno a Martin, que tendría uno o dos años más. Después de asegurarnos que no venía nadie, extrajo de un sobre arrugado un manojo de fotos en blanco y negro tamaño 9 x 13 cm. con un filete blanco alrededor, se diría que eran unas fotos vulgares, familiares.

Las risas nerviosas cesaron de golpe, para pasar a un silencio conventual, acentuado por la altura del oscuro interior del portal. Solo Martin hablaba y reía viendo nuestras caras, un momento después todo fueron exclamaciones y de nuevo un coro de risas inquietas.

No podían ser reales aquellas imágenes fuera de toda razón. Dos mujeres con algunos kilos de más (sería el gusto de la época), sentadas en un sofá a ambos lados de un hombre peludo (sería también la moda de la época), le practicaban una felación (elegante palabra que descubrí algún tiempo después). Para nosotros que nunca habíamos visto nada igual, en aquel momento simple y espantosamente, le chupaban la polla.

Las siguientes imágenes eran variantes de la primera, otras posturas y diversas formas de coito, un conjunto de grotescas figuras y oscuros sexos en una danza quieta, que daban como resultado una extraña mezcla de repulsión y deseo.

No recuerdo más detalles, las caras de mis compañeros y sus expresiones se han borrado de mi memoria. Era mediodía y cada uno se fue a su casa a comer. Supongo que me costó mirar a mi madre a la cara después de lo que había visto y enterraría la mirada en el plato de sopa.

Ya nunca más pude ver fotografías en blanco y negro con filete blanco, tamaño 9 x 13 cm., vulgares, familiares, de viajes, de cumpleaños...sin pensar en aquella revelación.

EL TRIANGULO VERDE

2008-01-06T00:36:00.000+01:00

El príncipe la vio en la sala sobre un lecho salpicado de pétalos, bajo una fría luz cenital. Se dispuso a cumplir la leyenda, se inclinó hacia ella y la besó en sus labios pálidos y fríos. La princesa permaneció inmóvil. El príncipe pensó que el beso había sido demasiado leve e insistió. Esta segunda vez sus labios presionaron con más fuerza., le abrió la boca y su lengua recorrió los dientes, el paladar, rodeó la lengua. Ella seguía quieta.

Comenzó a pensar que era un príncipe inexperto o bien que la leyenda, por pudor no explicaba totalmente lo que había que hacer para despertarla. Decidió ir más allá. Desabotonó el corpiño y descubrió sus pechos blancos, besó sus pezones rosados. Los apretó con ambas manos, los mordió, volvió a besarlos. Ninguna reacción, la princesa seguía tan dormida como antes de su llegada.

A pesar de su perplejidad, el príncipe notó una turgencia en su entrepierna. Debía insistir, ya estaba claro que la leyenda no describía todo lo que había que hacer. De modo que le levantó el vestido hasta la cintura, descubriendo unos muslos plenos, lisos como el mármol que acababan en un vértice suntuoso. Le separó las piernas y se dirigió al centro, su lengua recorrió todos los rincones con una agilidad de pequeño animal autónomo, lamía, succionaba, frotaba los labios en una convulsión loca. Levantó la vista un instante para ver alguna reacción en su rostro. Ella parecía inerte, insensible a todo el frenesí que se concentraba bajo su vientre.

Fuera de sí, el príncipe olvido la leyenda y ajeno a toda razón entró en ella con un vigor animal, ciego. Las embestidas zarandeaban el cuerpo yerto y el lecho, en un vaivén enloquecido. Una y otra vez vació su pasión hasta caer vencido y exhausto junto a ella, quedando profundamente dormido.

A los pocos minutos la princesa despertó de su interminable letargo. Sorprendida, miró al príncipe yaciendo a su lado. Del bolsillo del pantalón asomaba una tarjeta blanca con un triángulo verde. La tomó en su mano sintiendo de inmediato su poder y con la gratitud de un genio liberado de su lámpara, le besó la frente y le dejó dormir su sueño eterno.

La princesa, feliz y devuelta de nuevo a la vida, abandonó el castillo y pasó todo el día en las rebajas de El Corte Inglés.

(The Daily Mail: Encuesta realizada en el Reino Unido: El 85% de las mujeres encuestadas prefieren ir de compras que practicar sexo con sus parejas)

GRAN GLOSARIO LÚDICO

2007-12-23T00:07:00.000+01:00

POR RAZONES DE ESPACIO EL GRAN GLOSARIO LÚDICO PASA A TENER UN BLOG PROPIO.
Para acceder directamente Y APORTAR NUEVAS ENTRADAS pueden clickar en el título de este post o en el primero de la lista de enlaces:
GRAN GLOSARIO LUDICO
Muchas gracias y disculpen las molestias.

Desde hace un tiempo, la Editorial Sensata, me propuso la redacción de un glosario de terminología lúdica, que fuera un instrumento de trabajo cómodo y fácilmente manejable. El proyecto ha ido desarrollándose con más o menos fortuna, con una dedicación por mi parte menor de la debida.

A la vista de la actual presión lúdica ejercida sobre la sociedad en general, la dirección de Editorial Sensata, en un alarde de cordura como su propio nombre indica, me apremió para la consecución de dicho glosario.

A diferencia de otros diccionarios, léxicos o vocabularios, que pueden confeccionarse de principio a fin y dar como resultado una obra de consulta más o menos cerrada y definitiva, el Glosario que nos ocupa debe ser de naturaleza abierta y participativa. De ninguna manera puede ser obra de un solo autor, puesto que la tarea es ingente e inabarcable.

Por tanto este Glosario nace con una vocación participativa, está abierto a los lectores considerados no como elementos pasivos, sino como auténticos autores del mismo en el futuro. Tanto Editorial Sensata como yo mismo, iniciamos la realización del Glosario con una relación mínima de entradas y expresiones, sin clasificación por orden alfabético ni ninguna otra clase de concierto. Este aparente caos solo pretende servir como ejemplo y punto de partida de lo que será sin duda una obra magna, una obra de todos para la defensa de la Lengua y del sentido común en nuestra sociedad.

Así pues, tanto el autor como el editor, les invitamos a participar con cuantas entradas, acepciones o expresiones puedan aportar. Muchas gracias a todos.

GRAN GLOSARIO LÚDICO Inicio.

Para empezar intentaré definir que es un Lúdico para evitar confusiones.

LÚDICO: Toda persona que practica la filosofía "políticamente correcta". Sigue o implanta modas o formas de conducta que se suponen modernas y actuales, que la mayoría de las veces solo conducen a la estupidez y el abandono del sentido común.
A partir de aqui el propio Glosario es un muestrario de ejemplos del comportamiento lúdico.

Visualizar: Absurdo verbo que utilizan los lúdicos en sustitución de “ver”
Explosionar: Absurdo verbo que utilizan los lúdicos en sustitución de “explotar”
Inicializar: Corrupción de origen informático, facilmente sustituible por "iniciar"
A nivel de...: Expresión impropia repetida en toda clase de conversaciones o ponencias, en sustitución de “referente a”.
Sostenibilidad: Concepto aplicado a toda clase de actividades de transporte, industriales y de consumo de energía en general. Los lúdicos acaban por aplicar la palabra “sostenible” a las más peregrinas formas de ahorro de energía.
Movilidad: Expresión que sustituye al “Transporte” de toda la vida.
Incapacitado visual: Ciego.
Es un poco...: Muletilla que inicia cualquier descripción independientemente de la magnitud de la misma, Hasta llegar a decir por Ej.: ...es un poco demasiado grande...
Deconstruir: En sustitución de “derribar”.
Entre comillas: Costumbre ampliamente adoptada por toda la población para destacar una acción contradictoria. La expresión verbal “entre comillas”se ayuda de expresión corporal mediante el gesto con ambas manos alzadas y estirando y contrayendo los dedos índice y corazón de ambas, imitando el movimiento de las orejas de un conejo.
Espacio: Sustituye a “lugar”
Espacio de creación: Lugar endemoniado
Equipo de psicólogos: Grupo de lúdicos profesionales que ante cualquier catástrofe, se precipitan sobre las víctimas o sus familiares con el único fin de humillarles colocándoles una manta sobre la cabeza.
Taller: En sustitución de “curso”.
Taller de menopausia: Curso con el que se intenta convencer a las mujeres que a partir de ahora todo será mejor que antes.
Taller de danza del vientre: Curso paralelo al anterior solo para las más optimistas.
Taller de percusión africana: Ruidoso curso en el que la palidez de los alumnos es directamente proporcional a su falta de ritmo.
Taller de macramé: Solo para casos terminales.
Actividad: Vocablo que se utiliza para referirse a realizar una función. Vamos el “hacer algo”
Actividades de ocio: Contradicción manifiesta.
Risoterápia: Pretendida terapia consistente en reír en grupo sin motivo.
Flores de Bach: Misteriosa terapia basada en el olfato, a la que se recurre cuando la dolencia no tiene solución.
Terapias alternativas: Conjunto de remedios aplicados por personas sin titulación académica.
Géneros políticamente correctos: “Voy a salir al parque con mi descendencia...” Expresión utilizada para abreviar lo que sería políticamente correcto: Voy a salir al parque con mi hija y con mi hijo. Después iremos todos a visitar a la abuela y el abuelo que están en una Residencia de ancianas y ancianos y cuyo personal está formado por enfermeras y enfermeros, psicólogas y psicólogos...etc. etc.
Incierto: En sustitución de “mentira”
Es muy importante...:Antes de pronunciar cualquier majadería decir siempre: es muy importante...
Profesor de yoga: Maestro que puede hacer cualquier proposición indecente a sus alumnas con la elegancia del espíritu oriental .
Gerontofóbia: Aversión a los ancianos. Se manifiesta sobre todo por parte de cuidadores jóvenes que con absoluto desprecio les llaman de tú.
El elector (el pueblo, España... póngase lo que corresponda) nunca se equivoca: Expresión generalmente utilizada por los que ganan o esperan ganar unas elecciones (de cualquier tipo)y que intenta dar coba al posible votante. (Nanny-ogg)
Políticamente correcto: Dícese de el contexto o actitud que intenta tener contentos a todos (y todas) y a toda clase de colectivos susceptibles de molestarse por la realidad.(Inés Perada)
Actividades extraescolares: sitio dónde los padres aparcan a los niños porque los abuelos dimitieron como niñeros.(Luna)

VARIANTES LÚDICO-PIJAS:
Ambrosía nos aporta una interesante variante que daría motivo para un nuevo Glosario LÚDICO-PIJO:
Estar en la Movida: dicese de todo aquel que esta a la Última* y frecuenta los ambientes de moda. La Movida puede reunir diversas faunas que suelen agruparse por afinidades y clases sociales. Pero sus características comunes son: viste de lo más chic (la ropa, cuanto mas cara y extravagante, mas chic), habla con cadencia de sabelotodo, y suele mirar, aunque eso si disimuladamente, por encima del hombro a todos, pues se consideran seres escogidos que sobresalen de lo que ellos llaman el populacho, son la “crem de la crem”, hablan alargando la ultima sílaba (tipo: oyess, sabess, entiendess lo que te digoo), se debaten en monólogos absurdos y les preocupa mucho ser entendidos por los demás, cuando ni ellos mismos se entienden. (Ambrosía)
Estar a la Última: enterarse de todo tipo de chismes y comidillas, aunque su importancia sea nula, es decir, contra más estúpida sea la noticia y menos te importe, más a la Última se mantienen.(Ambrosía)
Desafortunadamente: Vocablo cada vez más empleado incluso por profesionales de la comunicación (periodistas), cuando ya existe una palabra que define la falta de fortuna o desgracia: "Desgraciadamente" (Cronopio)

Continuará.

GRAN GLOSARIO LÚDICO Es obra del Profesor Cronopio, en estrecha colaboración con D. Antonio López Ruíz. Catedrático Emérito por la Universidad de Columbia Doctor en Sociología de la Animadversión. Es autor entre otras obras: Al Gore realidad o ficción. Teoría de la Infusión lingüística. Lenguaje y poder. Ultramarinos ¿Porqué se han extinguido? Y un largo etc. de obras cumbre del conocimiento de nuestro tiempo.
Agradecimientos: Esta obra fue inspirada por el Gran Diccionario Conceptual Akroon.
Todos los derechos reservados.
Editorial Sensata

CUENTO DE NAVIDAD

2007-12-12T17:43:00.000+01:00

-Maria, creo que ya estamos en diciembre
-Cómo lo sabes José, no será porque sientas frío, si eres de barro.
-Por la poca luz que entra por la rendija de la caja, noto que los días son muy cortos, tiene que ser ya diciembre.
-No sé si desvarías José. ¿cómo llegas a ver la luz envuelto como estás en papel de periódico y encima con la página de Relax?.
-Crees que es divertido estar leyendo eternamente:
TANIA. Francés completo, recibo sin bragas.
DEBORAH. Te espero sola, cariñosa y muy caliente. Si a todo.
RUBEN. Mulato, superdotado, un sueño.
-Alguien al envolverte intuyó que eras un viejo verde.
-Maria, pero si ni siquiera te toqué a ti.. Todo fue obra del Espíritu Santo.
-Déjalo José...Pues mira que yo, envuelta en un anuncio de móviles de cuando eran en blanco y negro y no cabían en el bolso.

-Antes no teníamos que preocuparnos por las fechas, cuando llegaba la Purísima, nos sacaban de la caja. ¿Recuerdas con que alegría nos descubrían?.
-Claro que me acuerdo, cuando nos cogían aquellos deditos curiosos, cálidos. Aquellos ojos ilusionados que nos miraban tan de cerca.
-Maria, daría cualquier cosa por volver a ver la luz, por ser protagonista de nuevo de tantos días festivos. Ser el centro del belén. Sentir que toda la familia está por nosotros; la madre preparando el papel de plata para el río, espolvoreando harina sobre el pesebre. El padre ocupado con la instalación eléctrica, las luces de colores...Los niños colocando todas las demás figuras, los pastores, los reyes, el buey y la burra. Hasta el ángel que siempre me pareció tan ridículo con su ala rota.
-¿Y te acuerdas del árbol de Navidad? yo siempre le tuve manía tan grandullón, tan soberbio con su bolas y su espumillón.
-Si, era bastante molesto verlo frente a nosotros, nos hacía más pequeñitos.
-Éramos la auténtica diversión de los niños, mira que llegaban a jugar con nosotros. Éramos su juguete anticipado de reyes.

-¿Crees que pasaremos otro año más sin salir de esta caja de zapatos, Maria?
-Es lo más probable, hace seis años que ya nadie nos descubre.
La última vez fue cuando el niño de la casa tenía 13 o 14 años. Porque la niña ya ni nos miraba, como era la mayor.
-Llevamos ya seis años metidos en esta caja, en este desván, lleno de polvo y trastos viejos.
-José aquellos niños ya son unos adultos, ni siquiera viven en esta casa. Casi mejor porque ella, por lo que he oído en alguna discusión con sus padres, es una okupa, con rastas mugrientas y más que ropa lleva andrajos.
Y el chaval resulta que es gótico. Mejor que no nos saque de la caja, seguro que practicaría con nosotros horribles ritos satánicos.

-Creo que exageras, aunque no haya niños, tal vez los padres se animen este año.
-José, no esperes nada de los padres, ni siquiera ponen ya adornos navideños en casa . Han perdido el humor, la edad no perdona.
-Maria, yo no me resigno a estar aquí encerrado tantos años ya.
-Algún día, un niño subirá a este desván, abrirá la caja y veremos la luz de su mirada. Todo volverá a ser como antes.
Mientras tanto aprenderemos a vivir como tantos que también pasan solos la Navidad.

JARDIN TERMINAL

2007-12-08T03:10:00.000+01:00

Manuel, cuando ve llegar a la enfermera le cuenta que una vez hace muchos años estuvo en el Caribe y quiere enseñarle a bailar salsa. Ella sonríe, le sigue la broma y se pone a bailar a su lado. A pesar del uniforme asexuado, Manuel reconoce las finas formas femeninas de los veinte años. Cada mañana ella y otra compañera entran bailando a su habitación, después de haber desalojado los cadáveres de la planta y bajarlos al sótano.
Lo hacen al amanecer o por la noche para ahorrarles esa visión a los demás condenados.
Algunos enfermos que pueden desplazarse empujados en una silla de ruedas miran las habitaciones vecinas para ver si siguen vivos o no sus compañeros. Por la puerta asoma la cabeza blanca de un anciano perdido, de ojos sin mirada.

A lo lejos se oye el zumbido continuo de la ciudad. El trajín de los vivos, que ignoran este lugar, al que han traído a Manuel cuando ya en su domicilio era imposible atenderlo. Sobrevive entre tubos y oxigeno, flotando en un universo confuso de morfina, anestesiada la mente para no ver el fin.

La ventana de su habitación da a un pequeño jardín interior del hospital, con palmeras y árboles que estallan de vida, las flores se abren y su perfume entra por todas las dependencias. Los pájaros con su clamor parecen anunciar la vida eterna. Todo es luz, viento, Sol.

UN SER DESORDENADO Y TIBIO

2007-11-29T16:40:00.000+01:00

Los poetas sueñan, desde el fondo de su sangre, una sociedad poética colmada de Eros y libertad; y el cronopio es el ciudadano de una sociedad de ese talante, es una clase social o estado del espíritu que permite hacer de la poesía una conciencia real dentro de un espacio y tiempo determinados. El cronopio es la oportunidad que se da el hombre para hacer de su sociedad una obra de arte, un poema genial, conciencia de la necesidad de ser poetas como colectividad y como humanidad.

El cronopio, “ese ser desordenado y tibio”, es un poeta colectivo. En otras palabras, los poetas de todos los tiempos, y sobretodo bajo el sistema de producción capitalista, se han caracterizado por una triste y oscura soledad que los obliga a crear nuevos mundos donde la poesía se torna colectiva y las cosas tienen nuevos nombres, victoriosos, que vistos de cerca, representan una ruptura total con la agonía.

En general, los cronopios son presentados como criaturas ingenuas, idealistas, desordenadas, sensibles y poco convencionales, en claro contraste con los famas, que son rígidos, organizados y sentenciosos; y las esperanzas: simples, indolentes, ignorantes y aburridas.

Cuando los cronopios van de viaje, encuentran los hoteles llenos, los trenes ya se han marchado, llueve a gritos, y los taxis no quieren llevarlos o les cobran precios altísimos. Los cronopios no se desaniman porque creen firmemente que estas cosas les ocurren a todos, y a la hora de dormir se dicen unos a otros: "La hermosa ciudad, la hermosísima ciudad". Y sueñan toda la noche que en la ciudad hay grandes fiestas y que ellos están invitados. Al otro día se levantan contentísimos, y así es como viajan los cronopios.

(Historias de Cronopios y de Famas. Júlio Cortázar)